Regatea los tiempos y los espacios mirandolos un segundo y tomando de ellos sus virtudes y sus demonios. Camina entre los hombres sin palparlos. Unicamente los mira a los ojos, con una profundidad absorbente, infinita. No tiene nombre, ni quiere tenerlo. Dice que si alguien lo nombra lo reduce a ser algo, le da un limite. No le deja ser "otro". Evita con un sombrero que le vean el rostro y lo recuerden o lo confundan. Ser completo siendo el vacio. La logica de la contradiccion. El germen de los sabios.
Habla en un dialecto impenetrable, repleto de letras, pictogramas, becuadros y corcheas. Usa simbologias nunca vistas en nuestro plano, quizas tampoco en otros, y aun asi su mensaje es perfectamente comprensible. Su ceguera le permite leer los idiomas mas complejos y deleitarse con los la belleza de los seres mas hermosos. Algun poeta ha llenado su hoja de blanco, escribiendo una oda vacia a su memoria. Dicen que un musico hizo resonar el tambor con el compas de sus pasos, que nunca tocaron el suelo.
Dicen que un malviviente se acerco. Empuñando un arma apunto hacia su pecho y ordeno suplicando: "quiero una palabra". Apenas miro a los ojos a su verdugo y sin emitir sonido ni respirar continuo su sendero. Siempre en absoluto silencio. El reo bajo el arma y se arrodillo confundiendo la lluvia con sus lagrimas. La tristeza lo invade, consiguio lo que queria.
Mientras lo ven recorrer las latitudes, los mas ancianos dicen que no volvera. Un viejo rastreador dice que el polvo de sus pasos no tiene aroma ni direccion. Cuando termine de recorrer la existencia de las cosas, dicen, escribira un poema sin letras, contando todo lo que vio.
martes, 19 de octubre de 2010
lunes, 9 de agosto de 2010
Por que volvi a elegirte.
No faltaron criticas cuando, en medio de la tormenta, decidi apostar de nuevo por lo que alguna vez nos unio. No te puedo negar que me costo, habian pasado demasiadas cosas en el medio...
Pero se bien que en algun momento se me vino a la mente el dia que nos conocimos. Me encontraste destruido, en una situacion similar a esta ultima. Si hay algo que me invade en los momentos bajos es el desencanto. Y vos me hiciste creer. En que me hiciste creer? En la gente fuera de lo comun. No hay nada que me conmueva tanto como los impactos. Esos choques que de un sacudon te despiertan de la odiosa serenidad y te hacen ver lo que los ojos no perciben. Siempre te vi y hoy te veo con la imagen fisica de una nena. Y no fue eso lo que me impacto de vos. Lo que me hizo verte como alguien diferente fue esa fuerza innata, casi imperceptible pero que se alza con furia en esos momentos en que cualquier otro se esconderia o saldria corriendo. No importa cuantas batallas nos imponga la vida, Silvana siempre va a estar a la vanguardia.
No te das una idea las "mujeres" que conoci. Hermosas, seductoras... cobardes, insulsas. A veces los vicios del cuerpo caen como cortinas de nube espesas, toxicas. Y no hay mas verdad entonces que la de los ciegos. Esos miopes que imaginan mas de lo que miran. Si hago una cronica de mi vida amorosa puedo decir que en lo mas estricto fue la ceguera la que me indico el camino. Con vos fue distinto. La vida me acerco a vos como una mas del listado, apensa como una chiquita de boliche, bajo la mecanica del mediador, en este caso mi primo, tu mejor amigo. No lo percibi en ese momento, pero entre besos y tragos la noche termino demasiado rapido y tu sonrisa demasiado latente. Me recuerdo estudiando en la facultad de sociales, jugando a teclear el celular (aparatito al cual es el dia de hoy que no me acostumbro) hasta que casi por inercia comence a mandarte un mensaje de texto. Ahi empezo el juego, ese juego que tuvo su gran vaiven pero que marco para siempre tu estilo en esta historia: la eterna luchadora. Volviste a mi barriendo escombros. Encontraste derrotado a aquel idiota egocentrico que se habia dado cuenta tarde de la diferencia entre amar y decir "te amo". Fue el comienzo. Empezamos de abajo hacia arriba, tomando mates y hablando de lo que no nos importaba. Los besos volvieron timidamente hasta explotar en aquel parlante que santificamos (o demonizamos?) y finalmente, en medio del alcohol pero sabiendo que decian nuestros ojos, nos dijimos novios por primera vez.
Mas o menos esa dinamica marco nuestro regreso. Volviste a encontrarme caido y volviste a levantarme. Nuevamente evitaste decirme "te amo". Simplemente me amaste. Me levantaste de la cama (al mismo tiempo, y lo sabias, me sacabas de la profundidad) me devolviste las ganas de caminar, de sonreir, de vivir, todo bien de a poco. Con todas las de perder intentamos caminar juntos de vuelta, pero el daño ya estaba hecho. Las secuelas de un pasado reciente dieron su golpe de gracia y lo que parecia mi ultima caida fue un hecho consumado. Ni siquiera te doblego mi corazon muerto. Ahi te tuve, como un soldado inclaudicable, cerca mio a cada momento, por mas que los enfermeros te negaran la entrada. Fue tu ultimo heroismo. La forma mas pura de amar a una persona. No creo poder superar en vida lo que hiciste.
Hoy, mi amor, vivimos juntos. Nos debatimos entre planear las vacaciones, planear una familia, planear que carajo comemos a la noche. Siempre nos peleamos. Siempre nos abrazamos. Somos parte un mismo camino cargado de piedras, que a veces nos distancia pero nunca nos separa. Nada esta escrito salvo las tres mujeres que marcaron mi vida: Johanna, Vanessa, Silvana. en esa triada se resume mi vida amorosa, y espero sea definitiva. Porque realmente siento haber encontrado en ese ultimo nombre, el tuyo, todo lo que siempre pedi de una mujer. Desde lo que nos enciende cuando la ropa no existe hasta lo que nos serena cuando la tarde nos encuentra con el mate en la mano, mirando el cielo desde el balcon. Incluso la furia que nos separa cuando no estamos de acuerdo. Todo tiene su magia al lado tuyo. Los que saben, dicen que la magia no puede morir, solamente cumple edades. Por primera vez espero la eternidad. Y si tengo que resignarme a la muerte, que sea de tu mano, con tu sonrisa como ultima vision y tu voz como ultimo sonido. Cundo llegue ese momento, Silvana, mi amor, te pido que no me digas te amo. Amame como siempre lo hiciste.
Pero se bien que en algun momento se me vino a la mente el dia que nos conocimos. Me encontraste destruido, en una situacion similar a esta ultima. Si hay algo que me invade en los momentos bajos es el desencanto. Y vos me hiciste creer. En que me hiciste creer? En la gente fuera de lo comun. No hay nada que me conmueva tanto como los impactos. Esos choques que de un sacudon te despiertan de la odiosa serenidad y te hacen ver lo que los ojos no perciben. Siempre te vi y hoy te veo con la imagen fisica de una nena. Y no fue eso lo que me impacto de vos. Lo que me hizo verte como alguien diferente fue esa fuerza innata, casi imperceptible pero que se alza con furia en esos momentos en que cualquier otro se esconderia o saldria corriendo. No importa cuantas batallas nos imponga la vida, Silvana siempre va a estar a la vanguardia.
No te das una idea las "mujeres" que conoci. Hermosas, seductoras... cobardes, insulsas. A veces los vicios del cuerpo caen como cortinas de nube espesas, toxicas. Y no hay mas verdad entonces que la de los ciegos. Esos miopes que imaginan mas de lo que miran. Si hago una cronica de mi vida amorosa puedo decir que en lo mas estricto fue la ceguera la que me indico el camino. Con vos fue distinto. La vida me acerco a vos como una mas del listado, apensa como una chiquita de boliche, bajo la mecanica del mediador, en este caso mi primo, tu mejor amigo. No lo percibi en ese momento, pero entre besos y tragos la noche termino demasiado rapido y tu sonrisa demasiado latente. Me recuerdo estudiando en la facultad de sociales, jugando a teclear el celular (aparatito al cual es el dia de hoy que no me acostumbro) hasta que casi por inercia comence a mandarte un mensaje de texto. Ahi empezo el juego, ese juego que tuvo su gran vaiven pero que marco para siempre tu estilo en esta historia: la eterna luchadora. Volviste a mi barriendo escombros. Encontraste derrotado a aquel idiota egocentrico que se habia dado cuenta tarde de la diferencia entre amar y decir "te amo". Fue el comienzo. Empezamos de abajo hacia arriba, tomando mates y hablando de lo que no nos importaba. Los besos volvieron timidamente hasta explotar en aquel parlante que santificamos (o demonizamos?) y finalmente, en medio del alcohol pero sabiendo que decian nuestros ojos, nos dijimos novios por primera vez.
Mas o menos esa dinamica marco nuestro regreso. Volviste a encontrarme caido y volviste a levantarme. Nuevamente evitaste decirme "te amo". Simplemente me amaste. Me levantaste de la cama (al mismo tiempo, y lo sabias, me sacabas de la profundidad) me devolviste las ganas de caminar, de sonreir, de vivir, todo bien de a poco. Con todas las de perder intentamos caminar juntos de vuelta, pero el daño ya estaba hecho. Las secuelas de un pasado reciente dieron su golpe de gracia y lo que parecia mi ultima caida fue un hecho consumado. Ni siquiera te doblego mi corazon muerto. Ahi te tuve, como un soldado inclaudicable, cerca mio a cada momento, por mas que los enfermeros te negaran la entrada. Fue tu ultimo heroismo. La forma mas pura de amar a una persona. No creo poder superar en vida lo que hiciste.
Hoy, mi amor, vivimos juntos. Nos debatimos entre planear las vacaciones, planear una familia, planear que carajo comemos a la noche. Siempre nos peleamos. Siempre nos abrazamos. Somos parte un mismo camino cargado de piedras, que a veces nos distancia pero nunca nos separa. Nada esta escrito salvo las tres mujeres que marcaron mi vida: Johanna, Vanessa, Silvana. en esa triada se resume mi vida amorosa, y espero sea definitiva. Porque realmente siento haber encontrado en ese ultimo nombre, el tuyo, todo lo que siempre pedi de una mujer. Desde lo que nos enciende cuando la ropa no existe hasta lo que nos serena cuando la tarde nos encuentra con el mate en la mano, mirando el cielo desde el balcon. Incluso la furia que nos separa cuando no estamos de acuerdo. Todo tiene su magia al lado tuyo. Los que saben, dicen que la magia no puede morir, solamente cumple edades. Por primera vez espero la eternidad. Y si tengo que resignarme a la muerte, que sea de tu mano, con tu sonrisa como ultima vision y tu voz como ultimo sonido. Cundo llegue ese momento, Silvana, mi amor, te pido que no me digas te amo. Amame como siempre lo hiciste.
martes, 3 de agosto de 2010
Cuando el Ancla Suelta el Barco
Federico Markovic se levanto aquella mañana como cualquier domingo de aquellos cuatro que computaba desde su despido de la estación de servicio. Sobre la mesa ratona del living se soltaban como barajas en plena jugada las hojas del curriculum vitae, llenas de fantasía profesional y objetivos planteados para salir al paso. “Lo único que hice en mi puta vida fue atender una estación de servicio. No los surtidores, el autoservicio. Y quiero mandarme a una empresa de seguros. Lo único que se vender son caramelos” piensa con una sonrisa de picardía y frustración amalgamadas, mientras sumerge los labios en la taza de café. En la vida, por más que te recuestes sobre el sofá con las manos tras la cabeza a permitirte una vacilación efímera, un segundo de reflexión, apenas un descanso, seguís subiendo la escalera. Los pies se entumecen, te automatizas y ahí va la rueda, sin sentido definido, pero en una misma dirección.
Cruzo Artigas casi sin mirar el transito, mientras el chofer del 113 se deformaba los dedos haciéndole luces. Federico Markovic suele vivir más en plano de los sueños que en el mundo real. Aquella estación de servicio fundida, de casi desconocida franquicia, estaba ubicada en Agüero y Charcas, en los perímetros de Morón. Era más usual el ver como los autos se cruzaban como el tren de la línea Sarmiento por su rostro hastiado, que el avisarle a los muchachos de los surtidores que había clientes. Por lo cual, algunos segundos le bastaban para ver llegar a una hermosa mujer, deseosa de algún dulce o un atado de puchos, mientras se perdía en la mirada penetrante del seductor comerciante, quien pocas horas después la tenia clamando por él en el asiento trasero de su auto. Pocos segundos le bastaban a sus compañeros para golpear un vidrio o una escoba sobre el suelo y recordarle la verdad: no había ni mujer, ni auto. Su imaginación creadora y su memoria selectiva seguían la misma mecánica mientras caminaba sobre Bogota, hasta que un nuevo evento interrumpió su relato.
-Federico! Por favor!
El nombre. Ese avatar definitivo que bien pronunciado retrotrae a cualquier sujeto de su limbo personal. Dicen que algunos pacientes psiquiátricos hasta pueden tener segundos de lucidez si se los llama por su nombre. Federico Markovic, levanto la cabeza, cortando con tijera sus pensamientos, buscando a aquel que había vociferado su nombre. Sin embargo bastaron pocos segundos para darse cuenta que no era el a quien llamaban. Sobre la verdulería de mitad de cuadra, a pocos metros de la balanza, pudo ver al “verdadero” Federico. Un hombre que, mientras tecleaba los dedos sobre su sien, gemía un llanto exhausto, en estado de shock. Estaba parado sobre una pila de cajones de verdura, lo suficientemente concentrados para no romperse bajo sus pies. Su compañero, un hombre de aproximadamente 50 años, robusto, moreno, vestido con camisa a cuadros y un delantal blanco, le hacía que se calme con las manos, pero el sujeto no entraba en razón.
-Federico, tranquilízate, no pasa nada!
-Cállese!! Yo no soy! YO NO SOY!!!
Ya demasiado tenía en su vida Federico Markovic para seguir espectando la imagen de un pobre hombre que había perdido la razón. A pocos metros pudo ver una ambulancia de la cual bajaban dos enfermeros con una silla de ruedas y varios brazaletes de cuero. La función estaba por terminar. Clamo una plegaria por su homónimo y continuo hasta el subte A, que a esas alturas debía ser un hormiguero. Llego hasta la boca del subterráneo, pero antes de descender opto por comprarle el diario a quien ya lo tenía desde cliente, desde que asumió el rol de desocupado. El hombre del kiosco lo reconoció rápido y con una sonrisa levanto el brazo en señal de saludo y llamado.
-Como va Rogelio-
-Bien pibe, cómo va la vida-
Acá, tirando, voy a ver si sale algún laburito, tenes el diario?-
-Muchacho, eso no se pregunta, toma. Dos con cincuenta. Apura que vas a llegar tarde
-Buenísimo, gracias, Roger-
-Cuidate Raulito, después me contas-
Tal era el despiste de Federico Markovic, nuevamente sumergido en sus fantasías, que no advirtió la confusión del kiosquero. Pasaron algunos minutos, ya esperando el subte entre media Capital Federal que había coincidido en tomarse el mismo vehículo, hasta que retrocedió en el tiempo al momento del saludo. “¿Quién carajo será Raulito?” pensaba mientras se reía solo. Media hora casi clavada tardo el subterráneo hasta llegar a la estación Peru. Intentando no patear tacos y zapatos ajenos, Federico Markovic salió hacia la superficie, semi apurado, algo temeroso de perderse la entrevista, habida cuenta que las agujas generalmente estaban en su contra. El destino también. A pocos metros pudo ver como una mujer sonreía y le levantaba la mano. Josefina, su compañera de la facultad.
-Buscando laburo, no?-
-Que haces, Jose, discúlpame pero llego tarde a una entrevista-
-No pasa nada, Rulo, anda y después me tiras un mensajito para contarme-
Josefina salió despedida hacia la Rosada, antes que Federico pudiera preguntarle por que le dijo “rulo”. Poco tiempo tenia para resolver la cuestión. Puso quinta y a duras penas llego a la aseguradora. Ahí estaban los postulantes, esperando su llamado. La empresa había exigido mandar los curriculum vitae por mail, para ser llamados por orden alfabético. Pablo Lugano era quien esperaba junto a Markovic. No había mas estaciones entre “L” y “M”.
-“Lugano”-
Las piernas de Federico Markovic temblaron ligeramente ante la inminencia de su turno. Pasaron 15 minutos hasta que Lugano salió del recinto. Ya en posición, con el diario empuñado en su mano izquierda y el morral sobre el cuello, Markovic ensayo una perqueña incorporación del asiento.
-Pietravello-
Seguramente el abecedario no había trocado de viernes a lunes. Federico Markovic se acerco al vocero y le consulto sobre su turno, dando nombre y apellido.
-Aca no hay ningún Markovic registrado. Quizas no llego el mail (en ese momento el joven empleado vio el gesto de frustración del postulante). No te hagas problema. El martes que viene hay otra entrevista. Manda el CV de vuelta y venite. Por las dudas trae uno en papel.
No le daban las dedicatorias a Markovic para maldecir por el tiempo perdido. Por un lado se auto flagelaba pensando que no había mandado bien el correo, mientras que por el otro creía levemente que la empresa había tenido un error. Tratando de serenarse, entro a un café, pidió un cortado y desenfundo su resaltador para subrayar empleos. Ritual del fracaso, visto desde afuera.
Esa misma tarde prefirió evitar las visitas. Llego a su departamento y se relajo con algunas baladas de Whitesnake. Por alguna razón le costaba deducir las predicas de David Coverdale. “Debo estar cansado” se justifico, y ahí nomas se dio cuenta que no había almorzado, siendo ya las 2 de la tarde. Abrio su heladera buscando un tentempié. Si bien el aparato por dentro tenia el formato típico de un hombre soltero, el impacto siguiente no tuvo correlato con sus expectativas. Rapazmente invadido por una nausea horrenda su cabeza se agito bruscamente y su rostro se contrajo. El hedor agresor venia de la tercera bandeja. Una ensalada que tenia al menos una semana dentro el habitáculo, ya comenzaba a mostrarse porosa, rodeada de invasores verdes. Hasta el dia anterior, Federico Markovic no había advertido la podredumbre. La presión en su cuerpo comenzó a caer. Tuvo que arrodillarse sobre el suelo, cubriéndose la boca y la nariz con la mano derecha, mientras que con la izquierda trataba de cerrar la heladera. Se sento en la silla de la cocina, atajando el desodorante de ambiente y tratando de respirar. Pasaron dos horas hasta que se animo a sacar la abominación de la heladera. Para eso mojo un repasador y se lo coloco sobre la nariz. Afortunadamente existía el delivery. Terminadas las 4 empanadas de carne, Federico Markovic abrió sesión en su computadora y se decidió a reenviar el mail con su CV, mientras repetía la acción en otras empresas. Solamente por curiosidad reviso los mails enviados, y ahí estaba el currículo, exitosamente dirigido a la empresa. “Pelotudos de mierda” bramo con los dientes apretados. Mientras reenviaba el correo, un pequeño cuadro le informaba que había llegado un nuevo mensaje. Al fijarse, eran las notas de Semiotica de los Medios, materia que le venia sacando la juventud, la paciencia, el pelo, las ganas… Aterrado (los finales eran insuperables en esa catedra) Federico Markovic abrió el mail. Su nota no estaba.
-Si algo me faltaba era esto. Dia de mierda.
Dos días después fue hacia la Facultad, dispuesto alguna vez a hacerse valer frente al imbécil recién concursado como profesor. Ahí lo esperaba, con su típico gesto de soberbia.
-Profesor, discúlpeme, pero ante ayer me llego su mail y mi nota no estaba-
-Estaba, tengo aca la planilla y su nota esta. Quedese tranquilo que se saco un 5, va a final.-
El “quedese tranquilo” parecía burla. Trago saliva y repitió:
-Profesor, le digo que mi nota no estaba-
-Parra, su nota estaba, la tengo aca si quiere se la muestro-
-¿Quién es Parra? Yo soy Markovic-
-Si esto es un chiste le va a jugar en contra. ¿O me mintió todo el cuatrimestre? Aca esta su nota: Raul Parra, 7, 5, promedio 6, no le da para promocionar. Retirese, lo veo el 18 de julio.
-Pero…-
-Salga de aca o le inicio un sumario-
Parecía una maldición. Para colmo no podía ir a reclamar a departamento de alumnos, porque lo esperaba una nueva entrevista. Decidió, en principio, calmarse, y luego volver para iniciar el reclamo. Masticando bronca, se dirigió a la empresa de telefonía, a la cual había mandado su curriculum. Al menos en ella tuvo un poco mas de suerte. Siendo las 9 de la mañana, quien tomaba las entrevistas en el area de recursos humanos le pregunto a Federico Markovic si estaba para entrar. Buscando , casi rogando algo de suerte, el ya agotado estudiante desocupado entro a la oficina. Apoyo su curriculum en la mesa y junto sus manos sobre la superficie de vidrio. El entrevistador agarro la hoja, sin mirarlo y sin emitir palabra. Mientras éste leia ítem por ítem los antecedentes laborales (reales y ficticios) un deja vu de momentos anteriores le arrebato la cara como un péndulo violento. Algo que olia mal le comenzó a retorcer el estomago.
-Bueno. Digame, cuales son sus horarios disponibles-
Markovic no podía responder. Su rostro comenzó a palidecer, sus labios se pusieron morados. De a poco comenzó a sentir que las fuerzas lo abandonaban y la presión en sus entrañas era cada vez mas fuerte. Como si un fantasma se hubiera apoderado de su cuerpo, solamente atinaba a mirar fijo al entrevistador, quien comenzó a pasar de la impaciencia a la preocupación. Un hedor insoportable, similar al de su heladera estaba arruinando a Federico.
-¿Parra, se siente bien?-
Otra vez ese apellido. ¿Seria Parra el fantasma que agredía su cuerpo? Antes de vomitar el café sobre la alfombra de la oficina, y arruinar su chance de entrar en el trabajo, Federico Markovic, o Raul Parra, comenzó a hilar cabos. El “Raulito” del quiosquero, el “Rulo” de Josefina (“un juego de palabras”, pensó) el Raul Parra que se había ido a final. Algo estaba combinando morbosamente. Recobro el conocimiento unos minutos después, mientras el entrevistador agitaba un diario sobre su cara y una secretaria traia un vaso de agua. Lo único que atino a decir, mientras se incorporaba fue: “la ensalada que va a comer al mediodía esta podrida”.
Debilitado, pero sobre todo desconcertado, Federico Parra volvió a su departamento. Acelerado, abrió su casilla de correos y ahí estaba el listado con las notas. Federico Markovic no existía. Raul Parra figuraba entre Josefina Miguez y Leandro Quirno. Ya en el umbral de la desesperación comenzo a revisar sus curriculums. Algo andaba mal. El que mando a la telefónica decía Federico Markovic, y aun asi el entrevistador le dijo “Parra”. Luego miro los que había impreso. Barajandolos con desesperación, alejándose cada vez mas del mundo y de su identidad, podía leer “Federico Markovic”, “Raul Parra”, “Raul Markovic”, “Federico Parra”. La mutacion se estaba dando gradualmente. Aterrado, llamo a Josefina. La joven atendió con la simpatía de siempre.
-¿Rulo, como andas querido?
"Rulo” no contestaba. Enfurecido, se miraba al espejo para constatar que su pelo seguía siendo lacio. Mientras tocaba su cabellera, Josefina preguntaba: “¿Rulo?” “¿Estas ahí?”
Corto el teléfono sin contestar. Enmudecido, sumergido en el mar confuso que era ahora su identidad, Federico Markovic, Raul Parra, se recostó en su cama, escrutando un espacio de tranquilidad. Repasando todos los eventos que se habían sucedido desde que su nombre comenzó a deambular fuera de su ser, Raul pudo recordar un evento previo: el verdulero que había entrado en la locura, aquel que reaccionaba con furia cuando le decían “Federico”. Ya era tarde para ir a la verdulería. Espero con los ojos petrificados y el sueño escondido en algún punto del universo hasta el otro dia. Cuando llego el alba, Raul Markovic se ubico contra la pared contigua del negocio y se prendió un cigarrillo. Ya poco le importaba que el quiosquero amigo de toda la vida lo haya llamado Raul. Aldo, el robusto dueño del local llego al mismo tiempo que el camión proveedor. Raul Parra se acerco al hombre, quien lo miro con desconfianza. Sin embargo, la carrera del confundido se interrumpió bruscamente por un instante paradisiaco. Un aroma hermoso invadió sus sentidos. El primeraroma sublime desde aquellos instantes de nauseas. Como si la paz volviese a su cuerpo, Raul Parra levanto el mentón, cerro los ojos y respiro profundamente, extendiendo una sonrisa, apuntando su menton hacia el camion proveedor. Albahaca fresca.
-¿Te puedo ayudar en algo?- Pregunto el verdulero. El gesto de Parra muto rápidamente. Un olor no tan fresco perseguía la delicia de la albahaca.
-Los tomates perita. No los agarre.-
-¿Cómo?-
-Estan feos. La albahaca es buena, pero los tomates están feos-
Incredulo, el verdulero agarro uno de los tomates perita y los olfateo de cerca. Efectivamente, restaban podridos. Se acerco Raul Parra, con una sonrisa.
-Vos sos Raul, el pibe que vive en Culpina, no?-
-Soy yo. Que bueno que nos conozcamos los del barrio, no?
-La pibita del ciber de enfrente hablo de vos una vez. Anda como loca, pibe ahí ganas. ¿Vos pasaste hace unos días no? Mientras se llevaban a Fede, pobre. La petisa se acerco y me pregunto por vos. Como yo te veo pasar seguido, pero nunca hablamos, en ese momento casi ni me percate, con todo el quilombo. Despues me avive que habías pasado. Obviamente la nena se avivo el doble.-
-¿Que le paso a Federico?-
Se “piro”. Un dia empezó a decir que no se llamaba Federico y se volvió loco-
-¿Nunca dijo como se llamaba?-
-La esposa nos dijo que una vez le tiro un nombre, pero no nos dijo cual. Quedo mal la mina. Pero escuchame una cosa, cambiando de tema. ¿Tenes maña para ditinguir la verdura buena de la podrida?-
-Me defiendo un poco. Si andas buscando un reemplazo a Federico Markovic, avísame.-
Raul Parra sucedió a Federico Markovic al otro dia. Pasaron tres años desde que empezó a trabajar en la verdulería. El sueldo no era oneroso, pero le daba para vivir y mantenerse sus nuevos estudios en la Facultad de Agronomia. Ya no tenia idea lo que era la semiótica de los medios masivos. Pasaba sus mañanas descartando la verdura podrida, vendiendo junto al jefe, saludando a las vecinas y chapando con Cintia, la cajera del ciber, hasta que Aldo le ordenaba sonriente volver al trabajo. La identidad es algo que se forma en el colectivo. Raul Parra no era Raul Parra porque quería. A veces se preguntaba por que Federico Markovic había enloquecido, sin poder adaptarse a su nombre. Quizas el no tuvo en el aroma de la albahaca una salvación. La vida anterior de Raul Parra, plagada de curriculums, computadora, café y apuntes, no tenia esa suavidad sensitiva. Cuando los hombres y los espacios decidieron que fuera Federico Markovic, no pudo adaptarse. Antes de olvidarse definitivamente de su yo anterior, Raul Parra visito a la viuda de Federico Markovic. La mujer casi no lo percibió. Dejaba la puerta de su casa entreabierta, esperando el regreso de su marido. Raul Parra ingreso a la casa, la mujer lo vio y giro la cabeza hacia su televisor. Tenia 38 años, pero su vestimenta y sus canas prematuras la hacían ver mayor. Atribuyendose la condición de intruso, Parra ingreso a la habitación de la pareja. Sobre un escritorio totalmente vacio, solo se vislumbraba un anotador, lleno de garabatos sin orden ni sentido. Cuando Raul se acerco al papel, pudo descifrar lo que enunciaban dichos garabatos:
“Soy Raul Parra”.
El golpe opaco de un zapato sobre la madera húmeda hizo caer el anotador de las manos de Parra. La mujer de Markovic, dura como los adornos, mirándolo fijo con unos ojos grises que helaban su sangre, respiro con locura y gesticulo como un cadáver:
-Del nombre no se escapa-
-Señora…-
-¡¡¡DEL NOMBRE NO SE ESCAPA!!!-
El grito hizo arder los oídos de Raul Parra. La mujer, agitando una vieja foto de su marido, se alejo, temblando y entonando:
Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa…
Raul Parra trabajo un año mas en la verdulería. Se suicido una mañana de Marzo, dejándose caer del séptimo piso en el que vivía. Fue de un dia para el otro. Siempre mantuvo la sonrisa, hasta que un dia Aldo lo encontró en cuclillas, sollozando aterrado. Cintia trato de calmarlo pero no hubo caso. Cuando Aldo pregunto que había pasado, la joven le conto que una mujer paso por delante de la verdulería y de repente pareció reconocer a Raul, que pesaba tres tomates para una cliente. Parece que la mujer se acerco sonriente y como si nada pregunto: “¿como andas Fede, tanto tiempo?”
Cruzo Artigas casi sin mirar el transito, mientras el chofer del 113 se deformaba los dedos haciéndole luces. Federico Markovic suele vivir más en plano de los sueños que en el mundo real. Aquella estación de servicio fundida, de casi desconocida franquicia, estaba ubicada en Agüero y Charcas, en los perímetros de Morón. Era más usual el ver como los autos se cruzaban como el tren de la línea Sarmiento por su rostro hastiado, que el avisarle a los muchachos de los surtidores que había clientes. Por lo cual, algunos segundos le bastaban para ver llegar a una hermosa mujer, deseosa de algún dulce o un atado de puchos, mientras se perdía en la mirada penetrante del seductor comerciante, quien pocas horas después la tenia clamando por él en el asiento trasero de su auto. Pocos segundos le bastaban a sus compañeros para golpear un vidrio o una escoba sobre el suelo y recordarle la verdad: no había ni mujer, ni auto. Su imaginación creadora y su memoria selectiva seguían la misma mecánica mientras caminaba sobre Bogota, hasta que un nuevo evento interrumpió su relato.
-Federico! Por favor!
El nombre. Ese avatar definitivo que bien pronunciado retrotrae a cualquier sujeto de su limbo personal. Dicen que algunos pacientes psiquiátricos hasta pueden tener segundos de lucidez si se los llama por su nombre. Federico Markovic, levanto la cabeza, cortando con tijera sus pensamientos, buscando a aquel que había vociferado su nombre. Sin embargo bastaron pocos segundos para darse cuenta que no era el a quien llamaban. Sobre la verdulería de mitad de cuadra, a pocos metros de la balanza, pudo ver al “verdadero” Federico. Un hombre que, mientras tecleaba los dedos sobre su sien, gemía un llanto exhausto, en estado de shock. Estaba parado sobre una pila de cajones de verdura, lo suficientemente concentrados para no romperse bajo sus pies. Su compañero, un hombre de aproximadamente 50 años, robusto, moreno, vestido con camisa a cuadros y un delantal blanco, le hacía que se calme con las manos, pero el sujeto no entraba en razón.
-Federico, tranquilízate, no pasa nada!
-Cállese!! Yo no soy! YO NO SOY!!!
Ya demasiado tenía en su vida Federico Markovic para seguir espectando la imagen de un pobre hombre que había perdido la razón. A pocos metros pudo ver una ambulancia de la cual bajaban dos enfermeros con una silla de ruedas y varios brazaletes de cuero. La función estaba por terminar. Clamo una plegaria por su homónimo y continuo hasta el subte A, que a esas alturas debía ser un hormiguero. Llego hasta la boca del subterráneo, pero antes de descender opto por comprarle el diario a quien ya lo tenía desde cliente, desde que asumió el rol de desocupado. El hombre del kiosco lo reconoció rápido y con una sonrisa levanto el brazo en señal de saludo y llamado.
-Como va Rogelio-
-Bien pibe, cómo va la vida-
Acá, tirando, voy a ver si sale algún laburito, tenes el diario?-
-Muchacho, eso no se pregunta, toma. Dos con cincuenta. Apura que vas a llegar tarde
-Buenísimo, gracias, Roger-
-Cuidate Raulito, después me contas-
Tal era el despiste de Federico Markovic, nuevamente sumergido en sus fantasías, que no advirtió la confusión del kiosquero. Pasaron algunos minutos, ya esperando el subte entre media Capital Federal que había coincidido en tomarse el mismo vehículo, hasta que retrocedió en el tiempo al momento del saludo. “¿Quién carajo será Raulito?” pensaba mientras se reía solo. Media hora casi clavada tardo el subterráneo hasta llegar a la estación Peru. Intentando no patear tacos y zapatos ajenos, Federico Markovic salió hacia la superficie, semi apurado, algo temeroso de perderse la entrevista, habida cuenta que las agujas generalmente estaban en su contra. El destino también. A pocos metros pudo ver como una mujer sonreía y le levantaba la mano. Josefina, su compañera de la facultad.
-Buscando laburo, no?-
-Que haces, Jose, discúlpame pero llego tarde a una entrevista-
-No pasa nada, Rulo, anda y después me tiras un mensajito para contarme-
Josefina salió despedida hacia la Rosada, antes que Federico pudiera preguntarle por que le dijo “rulo”. Poco tiempo tenia para resolver la cuestión. Puso quinta y a duras penas llego a la aseguradora. Ahí estaban los postulantes, esperando su llamado. La empresa había exigido mandar los curriculum vitae por mail, para ser llamados por orden alfabético. Pablo Lugano era quien esperaba junto a Markovic. No había mas estaciones entre “L” y “M”.
-“Lugano”-
Las piernas de Federico Markovic temblaron ligeramente ante la inminencia de su turno. Pasaron 15 minutos hasta que Lugano salió del recinto. Ya en posición, con el diario empuñado en su mano izquierda y el morral sobre el cuello, Markovic ensayo una perqueña incorporación del asiento.
-Pietravello-
Seguramente el abecedario no había trocado de viernes a lunes. Federico Markovic se acerco al vocero y le consulto sobre su turno, dando nombre y apellido.
-Aca no hay ningún Markovic registrado. Quizas no llego el mail (en ese momento el joven empleado vio el gesto de frustración del postulante). No te hagas problema. El martes que viene hay otra entrevista. Manda el CV de vuelta y venite. Por las dudas trae uno en papel.
No le daban las dedicatorias a Markovic para maldecir por el tiempo perdido. Por un lado se auto flagelaba pensando que no había mandado bien el correo, mientras que por el otro creía levemente que la empresa había tenido un error. Tratando de serenarse, entro a un café, pidió un cortado y desenfundo su resaltador para subrayar empleos. Ritual del fracaso, visto desde afuera.
Esa misma tarde prefirió evitar las visitas. Llego a su departamento y se relajo con algunas baladas de Whitesnake. Por alguna razón le costaba deducir las predicas de David Coverdale. “Debo estar cansado” se justifico, y ahí nomas se dio cuenta que no había almorzado, siendo ya las 2 de la tarde. Abrio su heladera buscando un tentempié. Si bien el aparato por dentro tenia el formato típico de un hombre soltero, el impacto siguiente no tuvo correlato con sus expectativas. Rapazmente invadido por una nausea horrenda su cabeza se agito bruscamente y su rostro se contrajo. El hedor agresor venia de la tercera bandeja. Una ensalada que tenia al menos una semana dentro el habitáculo, ya comenzaba a mostrarse porosa, rodeada de invasores verdes. Hasta el dia anterior, Federico Markovic no había advertido la podredumbre. La presión en su cuerpo comenzó a caer. Tuvo que arrodillarse sobre el suelo, cubriéndose la boca y la nariz con la mano derecha, mientras que con la izquierda trataba de cerrar la heladera. Se sento en la silla de la cocina, atajando el desodorante de ambiente y tratando de respirar. Pasaron dos horas hasta que se animo a sacar la abominación de la heladera. Para eso mojo un repasador y se lo coloco sobre la nariz. Afortunadamente existía el delivery. Terminadas las 4 empanadas de carne, Federico Markovic abrió sesión en su computadora y se decidió a reenviar el mail con su CV, mientras repetía la acción en otras empresas. Solamente por curiosidad reviso los mails enviados, y ahí estaba el currículo, exitosamente dirigido a la empresa. “Pelotudos de mierda” bramo con los dientes apretados. Mientras reenviaba el correo, un pequeño cuadro le informaba que había llegado un nuevo mensaje. Al fijarse, eran las notas de Semiotica de los Medios, materia que le venia sacando la juventud, la paciencia, el pelo, las ganas… Aterrado (los finales eran insuperables en esa catedra) Federico Markovic abrió el mail. Su nota no estaba.
-Si algo me faltaba era esto. Dia de mierda.
Dos días después fue hacia la Facultad, dispuesto alguna vez a hacerse valer frente al imbécil recién concursado como profesor. Ahí lo esperaba, con su típico gesto de soberbia.
-Profesor, discúlpeme, pero ante ayer me llego su mail y mi nota no estaba-
-Estaba, tengo aca la planilla y su nota esta. Quedese tranquilo que se saco un 5, va a final.-
El “quedese tranquilo” parecía burla. Trago saliva y repitió:
-Profesor, le digo que mi nota no estaba-
-Parra, su nota estaba, la tengo aca si quiere se la muestro-
-¿Quién es Parra? Yo soy Markovic-
-Si esto es un chiste le va a jugar en contra. ¿O me mintió todo el cuatrimestre? Aca esta su nota: Raul Parra, 7, 5, promedio 6, no le da para promocionar. Retirese, lo veo el 18 de julio.
-Pero…-
-Salga de aca o le inicio un sumario-
Parecía una maldición. Para colmo no podía ir a reclamar a departamento de alumnos, porque lo esperaba una nueva entrevista. Decidió, en principio, calmarse, y luego volver para iniciar el reclamo. Masticando bronca, se dirigió a la empresa de telefonía, a la cual había mandado su curriculum. Al menos en ella tuvo un poco mas de suerte. Siendo las 9 de la mañana, quien tomaba las entrevistas en el area de recursos humanos le pregunto a Federico Markovic si estaba para entrar. Buscando , casi rogando algo de suerte, el ya agotado estudiante desocupado entro a la oficina. Apoyo su curriculum en la mesa y junto sus manos sobre la superficie de vidrio. El entrevistador agarro la hoja, sin mirarlo y sin emitir palabra. Mientras éste leia ítem por ítem los antecedentes laborales (reales y ficticios) un deja vu de momentos anteriores le arrebato la cara como un péndulo violento. Algo que olia mal le comenzó a retorcer el estomago.
-Bueno. Digame, cuales son sus horarios disponibles-
Markovic no podía responder. Su rostro comenzó a palidecer, sus labios se pusieron morados. De a poco comenzó a sentir que las fuerzas lo abandonaban y la presión en sus entrañas era cada vez mas fuerte. Como si un fantasma se hubiera apoderado de su cuerpo, solamente atinaba a mirar fijo al entrevistador, quien comenzó a pasar de la impaciencia a la preocupación. Un hedor insoportable, similar al de su heladera estaba arruinando a Federico.
-¿Parra, se siente bien?-
Otra vez ese apellido. ¿Seria Parra el fantasma que agredía su cuerpo? Antes de vomitar el café sobre la alfombra de la oficina, y arruinar su chance de entrar en el trabajo, Federico Markovic, o Raul Parra, comenzó a hilar cabos. El “Raulito” del quiosquero, el “Rulo” de Josefina (“un juego de palabras”, pensó) el Raul Parra que se había ido a final. Algo estaba combinando morbosamente. Recobro el conocimiento unos minutos después, mientras el entrevistador agitaba un diario sobre su cara y una secretaria traia un vaso de agua. Lo único que atino a decir, mientras se incorporaba fue: “la ensalada que va a comer al mediodía esta podrida”.
Debilitado, pero sobre todo desconcertado, Federico Parra volvió a su departamento. Acelerado, abrió su casilla de correos y ahí estaba el listado con las notas. Federico Markovic no existía. Raul Parra figuraba entre Josefina Miguez y Leandro Quirno. Ya en el umbral de la desesperación comenzo a revisar sus curriculums. Algo andaba mal. El que mando a la telefónica decía Federico Markovic, y aun asi el entrevistador le dijo “Parra”. Luego miro los que había impreso. Barajandolos con desesperación, alejándose cada vez mas del mundo y de su identidad, podía leer “Federico Markovic”, “Raul Parra”, “Raul Markovic”, “Federico Parra”. La mutacion se estaba dando gradualmente. Aterrado, llamo a Josefina. La joven atendió con la simpatía de siempre.
-¿Rulo, como andas querido?
"Rulo” no contestaba. Enfurecido, se miraba al espejo para constatar que su pelo seguía siendo lacio. Mientras tocaba su cabellera, Josefina preguntaba: “¿Rulo?” “¿Estas ahí?”
Corto el teléfono sin contestar. Enmudecido, sumergido en el mar confuso que era ahora su identidad, Federico Markovic, Raul Parra, se recostó en su cama, escrutando un espacio de tranquilidad. Repasando todos los eventos que se habían sucedido desde que su nombre comenzó a deambular fuera de su ser, Raul pudo recordar un evento previo: el verdulero que había entrado en la locura, aquel que reaccionaba con furia cuando le decían “Federico”. Ya era tarde para ir a la verdulería. Espero con los ojos petrificados y el sueño escondido en algún punto del universo hasta el otro dia. Cuando llego el alba, Raul Markovic se ubico contra la pared contigua del negocio y se prendió un cigarrillo. Ya poco le importaba que el quiosquero amigo de toda la vida lo haya llamado Raul. Aldo, el robusto dueño del local llego al mismo tiempo que el camión proveedor. Raul Parra se acerco al hombre, quien lo miro con desconfianza. Sin embargo, la carrera del confundido se interrumpió bruscamente por un instante paradisiaco. Un aroma hermoso invadió sus sentidos. El primeraroma sublime desde aquellos instantes de nauseas. Como si la paz volviese a su cuerpo, Raul Parra levanto el mentón, cerro los ojos y respiro profundamente, extendiendo una sonrisa, apuntando su menton hacia el camion proveedor. Albahaca fresca.
-¿Te puedo ayudar en algo?- Pregunto el verdulero. El gesto de Parra muto rápidamente. Un olor no tan fresco perseguía la delicia de la albahaca.
-Los tomates perita. No los agarre.-
-¿Cómo?-
-Estan feos. La albahaca es buena, pero los tomates están feos-
Incredulo, el verdulero agarro uno de los tomates perita y los olfateo de cerca. Efectivamente, restaban podridos. Se acerco Raul Parra, con una sonrisa.
-Vos sos Raul, el pibe que vive en Culpina, no?-
-Soy yo. Que bueno que nos conozcamos los del barrio, no?
-La pibita del ciber de enfrente hablo de vos una vez. Anda como loca, pibe ahí ganas. ¿Vos pasaste hace unos días no? Mientras se llevaban a Fede, pobre. La petisa se acerco y me pregunto por vos. Como yo te veo pasar seguido, pero nunca hablamos, en ese momento casi ni me percate, con todo el quilombo. Despues me avive que habías pasado. Obviamente la nena se avivo el doble.-
-¿Que le paso a Federico?-
Se “piro”. Un dia empezó a decir que no se llamaba Federico y se volvió loco-
-¿Nunca dijo como se llamaba?-
-La esposa nos dijo que una vez le tiro un nombre, pero no nos dijo cual. Quedo mal la mina. Pero escuchame una cosa, cambiando de tema. ¿Tenes maña para ditinguir la verdura buena de la podrida?-
-Me defiendo un poco. Si andas buscando un reemplazo a Federico Markovic, avísame.-
Raul Parra sucedió a Federico Markovic al otro dia. Pasaron tres años desde que empezó a trabajar en la verdulería. El sueldo no era oneroso, pero le daba para vivir y mantenerse sus nuevos estudios en la Facultad de Agronomia. Ya no tenia idea lo que era la semiótica de los medios masivos. Pasaba sus mañanas descartando la verdura podrida, vendiendo junto al jefe, saludando a las vecinas y chapando con Cintia, la cajera del ciber, hasta que Aldo le ordenaba sonriente volver al trabajo. La identidad es algo que se forma en el colectivo. Raul Parra no era Raul Parra porque quería. A veces se preguntaba por que Federico Markovic había enloquecido, sin poder adaptarse a su nombre. Quizas el no tuvo en el aroma de la albahaca una salvación. La vida anterior de Raul Parra, plagada de curriculums, computadora, café y apuntes, no tenia esa suavidad sensitiva. Cuando los hombres y los espacios decidieron que fuera Federico Markovic, no pudo adaptarse. Antes de olvidarse definitivamente de su yo anterior, Raul Parra visito a la viuda de Federico Markovic. La mujer casi no lo percibió. Dejaba la puerta de su casa entreabierta, esperando el regreso de su marido. Raul Parra ingreso a la casa, la mujer lo vio y giro la cabeza hacia su televisor. Tenia 38 años, pero su vestimenta y sus canas prematuras la hacían ver mayor. Atribuyendose la condición de intruso, Parra ingreso a la habitación de la pareja. Sobre un escritorio totalmente vacio, solo se vislumbraba un anotador, lleno de garabatos sin orden ni sentido. Cuando Raul se acerco al papel, pudo descifrar lo que enunciaban dichos garabatos:
“Soy Raul Parra”.
El golpe opaco de un zapato sobre la madera húmeda hizo caer el anotador de las manos de Parra. La mujer de Markovic, dura como los adornos, mirándolo fijo con unos ojos grises que helaban su sangre, respiro con locura y gesticulo como un cadáver:
-Del nombre no se escapa-
-Señora…-
-¡¡¡DEL NOMBRE NO SE ESCAPA!!!-
El grito hizo arder los oídos de Raul Parra. La mujer, agitando una vieja foto de su marido, se alejo, temblando y entonando:
Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa. Del nombre no se escapa…
Raul Parra trabajo un año mas en la verdulería. Se suicido una mañana de Marzo, dejándose caer del séptimo piso en el que vivía. Fue de un dia para el otro. Siempre mantuvo la sonrisa, hasta que un dia Aldo lo encontró en cuclillas, sollozando aterrado. Cintia trato de calmarlo pero no hubo caso. Cuando Aldo pregunto que había pasado, la joven le conto que una mujer paso por delante de la verdulería y de repente pareció reconocer a Raul, que pesaba tres tomates para una cliente. Parece que la mujer se acerco sonriente y como si nada pregunto: “¿como andas Fede, tanto tiempo?”
lunes, 26 de julio de 2010
"¿Estas mirando con atencion...?
Todo truco de magia consta de tres partes o actos:
El primer acto es la Promesa. El mago te muestra algo comun, un mazo de cartas, un pajaro, un hombre. Te muestra el objeto. Quizas te pida que lo inspecciones para que compruebes que es real, sin alterar, normal. Pero, por supuesto, probablemente no lo sea.
El segundo acto es el Giro. El mago hace que ese objeto comun haga algo extraordinario. En este momento buscaras el sercreto, pero no lo veras, porque por supuesto, no estas buscandolo realmente. No quieres encontrarlo realmente. Quieres ser engañado. Pero no aplaudiras aun, porque hacer desaparecer algo no es suficiente. Tienes que traerlo de regreso.
Es por eso que todo truco tiene su tercer acto. La parte mas dificil. La parte que llamamos Prestigio."
John Cutter, The Prestige.
Todo truco de magia consta de tres partes o actos:
El primer acto es la Promesa. El mago te muestra algo comun, un mazo de cartas, un pajaro, un hombre. Te muestra el objeto. Quizas te pida que lo inspecciones para que compruebes que es real, sin alterar, normal. Pero, por supuesto, probablemente no lo sea.
El segundo acto es el Giro. El mago hace que ese objeto comun haga algo extraordinario. En este momento buscaras el sercreto, pero no lo veras, porque por supuesto, no estas buscandolo realmente. No quieres encontrarlo realmente. Quieres ser engañado. Pero no aplaudiras aun, porque hacer desaparecer algo no es suficiente. Tienes que traerlo de regreso.
Es por eso que todo truco tiene su tercer acto. La parte mas dificil. La parte que llamamos Prestigio."
John Cutter, The Prestige.
martes, 13 de julio de 2010
Revolucion en Cumebo
Prefacio
Terrible, desoladora, ha sido la noricia de la muerte de Ohcan, llave maestra de la Guerra de los 6 Ciclos. Ideologo, campesino, guerrero, filosofo. Su predica penetrante habia convencido al grupo rebelde del salvaje despotismo del reino de Cumebo. El hoy regimen federal, gobernado en cada region por un miembro de aquella batalla, esta de luto. Y sus regentes lloran sobre sus tronos. En la Sierra de los Claros, el regente Liquinn mira de reojo su arco, su carcaj y sus flechas y se cubre los ojos para que su hija Lina no descubra sus lagrimas. En la zona montañosa de Yi-Ba, el titanico y corpulento Taro-Kan parece un niño angustiado, gimiendo su llanto y girando su medalla de Kao, mientras recuerda las palabras de Ohcan: "solo cree en lo que te inspira". Los guardias a su alrededor sostienen sus lanzas y bajan sus cabezas. La desazon es general. Hay misa en el templo de la piedra Jade. Ranskott, llamado el primer sacerdote, gira su baston mientras ensaya su oracion, tratando de no romper en llanto. Algunos de los monjes no ofrecen tanta resistencia. Aquellos de raza humana que acompañaron a Ohcan, el bandido Ogeid, el herrero Milyamas, el soldado rebelde Ziro. Los tres se acercan a la estancia donde Thana, la mujer del fallecido guerrero llora sobre la carta que han enviado los rebeldes. La recibio hace una semana. Cada mañana se aceca a ella y la toma sobre sus manos, dejando caer sus lagrimas sobre la frase "Peratia Murt" (muerte en batalla).
El cuerpo de Ohcan nunca fue repatriado a Cumebo. Sus compañeros, incluido el legendario Bash, quien lo acompaño tambien en la Guerra de los 6 Ciclos fueron asesinados en una emboscada, cuando intentaban escapar de las tierras de Bopara con el cuerpo inerte del heroe. Ohcan habia encabezado una nueva rebelion, pues un golpe de estado habia tomado el poder y torturaba a los boparienses. Se cree que todo el grupo fue quemado luego de asesinado, y arrojadas sus cenizas en la estepa. Dos dias despues de la noticia, Ranskott convoca a todos los guerrilleros al templo de la piedra Jade. Hicieron su propio funeral. Thana los miraba, de trajes elegantes y cabellos peinados, y una rafaga del pasado les devolvia sus verdaderas imagenes, rodeados por las llamas de la batalla, durante la noche mas larga que se recuerde, vestidos en harapos, ensangrentados, empuñando sus armas casi sin alimento en sus cuerpos, sin energia en sus pies, pero con el temple de la conviccion. Con la fuerza de sus ideas levantandolos para proseguir la batalla con el Rey Thesta. Y ahi al frente, aunque no estuviera, estaba Ohcan, con esa mirada que escupia fuego y esperanza. Son su espada empuñada en su mano izquierda y la fuerza de un leon salvaje emanando de cada perimetro de su cuerpo. Veinte ciclos antes, su padre habia sido asesinado bajo una imagen similar. Pero aquella Guerra no fue una guerra de venganza. Fue una guerra de cambio, de recomienzos, de reivindicaciones. Fue una Revolucion.
Terrible, desoladora, ha sido la noricia de la muerte de Ohcan, llave maestra de la Guerra de los 6 Ciclos. Ideologo, campesino, guerrero, filosofo. Su predica penetrante habia convencido al grupo rebelde del salvaje despotismo del reino de Cumebo. El hoy regimen federal, gobernado en cada region por un miembro de aquella batalla, esta de luto. Y sus regentes lloran sobre sus tronos. En la Sierra de los Claros, el regente Liquinn mira de reojo su arco, su carcaj y sus flechas y se cubre los ojos para que su hija Lina no descubra sus lagrimas. En la zona montañosa de Yi-Ba, el titanico y corpulento Taro-Kan parece un niño angustiado, gimiendo su llanto y girando su medalla de Kao, mientras recuerda las palabras de Ohcan: "solo cree en lo que te inspira". Los guardias a su alrededor sostienen sus lanzas y bajan sus cabezas. La desazon es general. Hay misa en el templo de la piedra Jade. Ranskott, llamado el primer sacerdote, gira su baston mientras ensaya su oracion, tratando de no romper en llanto. Algunos de los monjes no ofrecen tanta resistencia. Aquellos de raza humana que acompañaron a Ohcan, el bandido Ogeid, el herrero Milyamas, el soldado rebelde Ziro. Los tres se acercan a la estancia donde Thana, la mujer del fallecido guerrero llora sobre la carta que han enviado los rebeldes. La recibio hace una semana. Cada mañana se aceca a ella y la toma sobre sus manos, dejando caer sus lagrimas sobre la frase "Peratia Murt" (muerte en batalla).
El cuerpo de Ohcan nunca fue repatriado a Cumebo. Sus compañeros, incluido el legendario Bash, quien lo acompaño tambien en la Guerra de los 6 Ciclos fueron asesinados en una emboscada, cuando intentaban escapar de las tierras de Bopara con el cuerpo inerte del heroe. Ohcan habia encabezado una nueva rebelion, pues un golpe de estado habia tomado el poder y torturaba a los boparienses. Se cree que todo el grupo fue quemado luego de asesinado, y arrojadas sus cenizas en la estepa. Dos dias despues de la noticia, Ranskott convoca a todos los guerrilleros al templo de la piedra Jade. Hicieron su propio funeral. Thana los miraba, de trajes elegantes y cabellos peinados, y una rafaga del pasado les devolvia sus verdaderas imagenes, rodeados por las llamas de la batalla, durante la noche mas larga que se recuerde, vestidos en harapos, ensangrentados, empuñando sus armas casi sin alimento en sus cuerpos, sin energia en sus pies, pero con el temple de la conviccion. Con la fuerza de sus ideas levantandolos para proseguir la batalla con el Rey Thesta. Y ahi al frente, aunque no estuviera, estaba Ohcan, con esa mirada que escupia fuego y esperanza. Son su espada empuñada en su mano izquierda y la fuerza de un leon salvaje emanando de cada perimetro de su cuerpo. Veinte ciclos antes, su padre habia sido asesinado bajo una imagen similar. Pero aquella Guerra no fue una guerra de venganza. Fue una guerra de cambio, de recomienzos, de reivindicaciones. Fue una Revolucion.
lunes, 5 de julio de 2010
Revancha
Bendicion al circulo de eternos crisoles
vuelta y vuelta al infierno, y al cielo de vuelta
un golpe que aleja su hueso del rostro
y quizas nuevamente se acerque asesino
Retrato infame, pictogramas pesados
antiguos verdugos decoran un frente
mas hay otro frente aun fresco de blanco
y un balde sediento con nuevos pinceles
Bendita y maldita la incesante caida
pues cortos mañanas anuncian un alba
seca el alma, bañada en culpas
pule las armas y se lanza en batalla
De la sangre no se vuelve, los cortes seducen
suave masoquismo, ansiedad de rutas
parabola doble, reflujo salvaje
sapiencia de muerte, necesidad de vida...
Avalos.
vuelta y vuelta al infierno, y al cielo de vuelta
un golpe que aleja su hueso del rostro
y quizas nuevamente se acerque asesino
Retrato infame, pictogramas pesados
antiguos verdugos decoran un frente
mas hay otro frente aun fresco de blanco
y un balde sediento con nuevos pinceles
Bendita y maldita la incesante caida
pues cortos mañanas anuncian un alba
seca el alma, bañada en culpas
pule las armas y se lanza en batalla
De la sangre no se vuelve, los cortes seducen
suave masoquismo, ansiedad de rutas
parabola doble, reflujo salvaje
sapiencia de muerte, necesidad de vida...
Avalos.
viernes, 25 de junio de 2010
Tregua
Sube rodillo, baja rodillo. Tronador pinta su casa color blanco perlado. Escoba pasa con baldes y en la zona ya coloreada deja caer pintura negra. "Mira esto, Tronador, aqui negro te ha quedado!" "A la noche se ha llamado", refuta Sirena, quien se acerca sosegada. Tronador sigue pintando y sobre mas zona pintada Escoba deja caer pintura roja. "Mira esto, Tronador! Aqui rojo te ha quedado!" "Al ocaso se ha llamado" refuta Sirena quien sonrie relajada. Tronador sigue pintando y sobre mas zona pintada Escoba deja caer pintura azul. "Mira esto, Tronador! Aqui azul te ha quedado!" "A los mares se han llamado", refuta Sirena, quien ya se muestra algo alterada... Tronador trina, baja de la escalera, los tres discuten y un niño que pasaba con su madre señala y grita: "mira mami, un mural!"
Esa noche Sirena hizo budin, Escoba sirvio cafe y Tronador armo una mesa. Los tres se quedaron, toda la noche, mirando un mar azul, que bajo un rojizo ocaso esperaba la noche negra...
Y todo esto por un blanco perlado...
Esa noche Sirena hizo budin, Escoba sirvio cafe y Tronador armo una mesa. Los tres se quedaron, toda la noche, mirando un mar azul, que bajo un rojizo ocaso esperaba la noche negra...
Y todo esto por un blanco perlado...
viernes, 28 de mayo de 2010
Palabras
Y un dia las palabras se fueron
y el hombre se quedo sobre su silla
se mantuvo mirando soles, mirando lunas
pero solo mirando, como si su boca no existiera
Alejada de la seduccion vivio un alma misteriosa
busco la paz evitando despegar
la primera en su cajon de recuerdos
a veces se muestra entre los cristales vivos
Tropezar con los pies y caricias sin secretos
pedia esa niña de extraño peinado
desde las sombras (y aun sin palabras) el hombre sonrie
siendo martir la vio feliz
En su agonia fue padre, previamente fue enemigo
en su deceso recupero un abrazo
que nunca antes habia tenido
y el hombre se pregunta... habra sido con dicha?
Forjo una guerra sin quererla, en medio de la incomprension
estrella de acero, vio el punto fatal del amor y casi mato
cuando vio muerte se arrepintio, lucho, se redimio
volvio a fusionarse y hoy es un alma con el.
Y ahi esta el hombre sin palabras, escondido de las lecciones
tratando de entender y a veces temido de las certezas
A donde fue no habia palabras, solo imagenes a descifrar
Al volver escucho ruido, murmullo, griterio y al fin reflexiono
En la Tierra la gente habla demasiado
y el hombre se quedo sobre su silla
se mantuvo mirando soles, mirando lunas
pero solo mirando, como si su boca no existiera
Alejada de la seduccion vivio un alma misteriosa
busco la paz evitando despegar
la primera en su cajon de recuerdos
a veces se muestra entre los cristales vivos
Tropezar con los pies y caricias sin secretos
pedia esa niña de extraño peinado
desde las sombras (y aun sin palabras) el hombre sonrie
siendo martir la vio feliz
En su agonia fue padre, previamente fue enemigo
en su deceso recupero un abrazo
que nunca antes habia tenido
y el hombre se pregunta... habra sido con dicha?
Forjo una guerra sin quererla, en medio de la incomprension
estrella de acero, vio el punto fatal del amor y casi mato
cuando vio muerte se arrepintio, lucho, se redimio
volvio a fusionarse y hoy es un alma con el.
Y ahi esta el hombre sin palabras, escondido de las lecciones
tratando de entender y a veces temido de las certezas
A donde fue no habia palabras, solo imagenes a descifrar
Al volver escucho ruido, murmullo, griterio y al fin reflexiono
En la Tierra la gente habla demasiado
viernes, 7 de mayo de 2010
Pedrigones
Ruben Castañeda se sienta en un tronco de cedro
a lo lejos se oyen pedrigones
desgarra con su cuchillo un pequeño madero
19 años lo unen al mundo
De su padre heredo un rifle
de su madre un libro que no sabe leer
vivio de un ingrato señorio
que hace tiempo pago en 10 pesos su destierro
Apenas cultiva en un pequeño planterio
se pregunta si conocio la inocencia
oye seco apoyarse un fusil
tres hombres verdes le rodean
Se acercan sigilosos, agazapados un poco
Castañeda es presa del panico y deja caer su cuchillo
No hay balas ni botas en su frente
Le piden su nombre y sonrien
Ruben Castañeda avanza con la octava Columna
Sin saber de Ciro Redondo
Cienfuegos recoge su libro
y al fin conoce a su madre
Descarga el plomo desde un edificio
Santa Clara esta casi tomada
su temple, sus afectos, sus nuevos sueños, sus viejos anhelos
todo se afirma en aquel nuevo sendero
Ruben Castañeda recuerda a Cienfuegos
Mientras lee sobre La Higuera
Sentado en aquel antiguo cedro
Sin pedrigones en el nuevo cielo
Dejaran el cuerpo de la vida alli
su nombre y su apellido son
Fusil contra fusil
Cantaran su luto de hombre y animal
y en vez de lagrimas echar
con plomo lloraran
Alzaran al hombre de la tumba al sol
y el nombrese repartiran
FUSIL CONTRA FUSIL
a lo lejos se oyen pedrigones
desgarra con su cuchillo un pequeño madero
19 años lo unen al mundo
De su padre heredo un rifle
de su madre un libro que no sabe leer
vivio de un ingrato señorio
que hace tiempo pago en 10 pesos su destierro
Apenas cultiva en un pequeño planterio
se pregunta si conocio la inocencia
oye seco apoyarse un fusil
tres hombres verdes le rodean
Se acercan sigilosos, agazapados un poco
Castañeda es presa del panico y deja caer su cuchillo
No hay balas ni botas en su frente
Le piden su nombre y sonrien
Ruben Castañeda avanza con la octava Columna
Sin saber de Ciro Redondo
Cienfuegos recoge su libro
y al fin conoce a su madre
Descarga el plomo desde un edificio
Santa Clara esta casi tomada
su temple, sus afectos, sus nuevos sueños, sus viejos anhelos
todo se afirma en aquel nuevo sendero
Ruben Castañeda recuerda a Cienfuegos
Mientras lee sobre La Higuera
Sentado en aquel antiguo cedro
Sin pedrigones en el nuevo cielo
Dejaran el cuerpo de la vida alli
su nombre y su apellido son
Fusil contra fusil
Cantaran su luto de hombre y animal
y en vez de lagrimas echar
con plomo lloraran
Alzaran al hombre de la tumba al sol
y el nombrese repartiran
FUSIL CONTRA FUSIL
viernes, 30 de abril de 2010
Estrella
Al fin del bien, resucito en las venas
toda grieta me quiebra, voy buscando esas huellas
Y la herida se cierra, pero sigo estallando
Y las vidas se enfrentan de la ultima a la primera
tus angeles me rescatan de la miseria
La lealtad se hace guerra, la idiotez un emblema
mi bandera se quema, aun hay trozos de ella
que en tus costas se quedan
Y me bajas tu estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
En un fino horizonte, todo un sol que se esconde, hoy los rayos se animan….
Dame solo, dame solo, dame solo un amanecer………..
Estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
Dame solo un pedazo, solo un pedazo, de amanecer…….
Chiquita mia, hoy esta cancion nos identifica...
toda grieta me quiebra, voy buscando esas huellas
Y la herida se cierra, pero sigo estallando
Y las vidas se enfrentan de la ultima a la primera
tus angeles me rescatan de la miseria
La lealtad se hace guerra, la idiotez un emblema
mi bandera se quema, aun hay trozos de ella
que en tus costas se quedan
Y me bajas tu estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
En un fino horizonte, todo un sol que se esconde, hoy los rayos se animan….
Dame solo, dame solo, dame solo un amanecer………..
Estrella como símbolo de inocencia,
tus ángeles me rescatan de la miseria.
Dame solo un pedazo, solo un pedazo, de amanecer…….
Chiquita mia, hoy esta cancion nos identifica...
miércoles, 14 de abril de 2010
La Isla de las Bestias
Hablemos de esa Isla donde habitan aquellas bestias. Una comunidad de distintos...
El Lobo Azul es el primero. Recorre con pesadez la noche, mirando el suelo desde la arboleda hacia la colina en donde suele apoyarse. Tiene un oido tan sensible que puede escuchar como la espuma de una ola se desprende sobra la arena, desde la otra punta de la Isla; como cambia el curso de los vientos, como la hormiga levanta su pequeño sedimento. Escucha absolutamente todo lo que pasa en el lugar. Por eso elige la noche para Ser, en donde los sonidos son mas naturales y ningun animal interrumpe la armonia. Imagine uno lo insoportable que seria escuchar el todo, todo el tiempo, a cada momento. Deambula mientras otros duermen, y cuando llega a su colina ahulla, esperando que alguien lo escuche a el...
El Delfin Volador es quien le sigue. Dicen que puede bajar hacia las profundidades del oceano e impulsarse con tanta fuerza que su salto lo eleva hacia el cielo. Hubo un tiempo en el cual preferia consumir horas de aire en la superficie para poder vivir bajo el agua. Luego se harto de la soberbia de los peces, que alegan ser miembros del territorio mas vasto, y decidio pasar mas tiempo arriba. Su mejor amigo es el Halcon Peregrino. Tres veces al dia se impulsa al cielo con su fenomenal salto y lo encuentra sobrevolando el mar. Le habla con extactamente 10 palabras, antes de caer nuevamente al agua. Dice alguna vez haber escuchado una respuesta. Pero como veremos mas adelante, la duda es inevitable.
La Oveja Gris vive en un eterno dualismo. A veces busca ser negra, pero la culpa la condena y el gris se mantiene. Luego busca ser blanca pero la eterna ingratitud la llena de fastidio. A veces se detiene en la region sin arboles a tomar una decision. Pueden pasar meses hasta que vuelve a moverse.
Siente culpa, la Serpiente. Hubo un tiempo en el que se dedicaba, enroscada en su arbol, a susurrar falsas acusaciones entre los animales. Ponia en contra a las bestias, por mera diversion, hasta que hubo un mediodia en el que los animales, convencidos de que la Serpiente hablaba en serio, entraron en guerra. Solo el sabio Mono supo deducir el problema, pero antes de poder explicar fue desgarrado por la Pantera. Desde ese dia, la Serpiente permanece inmovil, con sus afilados dientes clavados en su cola. Piensa, alguna vez tendra el coraje de soltar el veneno, como condena final a su pecado.
Antes de morir, el Mono, sabio como pocos, solia contar historias. Los animales frecuentaban su arbol (salvo el Lobo Azul que podia escucharlo de cualquier zona) y oian atentamente como era el mundo fuera de la Isla. El Mono no conocia mas que aquel pedazo de tierra, pero en su enorme inteligencia ya habia deducido las ciudades, los templos, los continentes, el Hombre. Era el unico animal capaz de armar la Isla perfecta. Con su muerte llego el estancamiento.
Desde su acto asesino, la Pantera no ha dejado de correr. Circunda toda la orilla, con gesto de furia, dejando rastros de saliva en su trayecto. Como nadie logra alcanzarla, cada vez que se escucha en una fraccion de segundo el viento cortarse por su recorrido, algun animal dice resignado: "ahi va la pantera". En su juventud, se enorgullecia de actuar con rapidez y sin dudar. Hoy, en su orgullosa mueca agrsiva, esconde la vergüenza de haber sido engañada por una infame Serpiente, y no haberse detenido a pensar consecuencias. La sombra del Mono es la unica que va a su velocidad. Si corre es porque huye.
El ultimo animal que nos importa es el Halcon Peregrino. Junta casi todas las habilidades de sus compañeros. Su vuelo lo hace el animal mas rapido, superando incluso a la Pantera. Al ser tan rapido y dominar los cielos, ha sabido recorrer el mundo, ver cada ser y objeto, cada situacion, cada sensacion, cada detalle de la existencia misma. Cuando no le quedo nada por ver intento imitar al Condor Andino, conocido suyo fuera de la isla, elevandose a lo mas alto y dejandose caer. Apenas sufrio heridas leves. Desde ese momento, el Halcon Peregrino ha dejado de hablar. Dicen que posee secretos que no deben ser sabidos. El Delfin, unico animal que lo trata con naturalidad, afirma que alguna vez le contesto a una pregunta. El Mono, dicen otros, fue el unico que logro soltarle una conversacion entera, que nadie pudo escuchar. Lo concreto es que, luego de volar varias veces en circulo, el Halcon se posa sobre lo mas alto de unica montaña que tiene la Isla y permanece inmovil, mirando al horizonte con gesto de melancolia. Quizas este recordando algo de lo que vio...
El Lobo Azul es el primero. Recorre con pesadez la noche, mirando el suelo desde la arboleda hacia la colina en donde suele apoyarse. Tiene un oido tan sensible que puede escuchar como la espuma de una ola se desprende sobra la arena, desde la otra punta de la Isla; como cambia el curso de los vientos, como la hormiga levanta su pequeño sedimento. Escucha absolutamente todo lo que pasa en el lugar. Por eso elige la noche para Ser, en donde los sonidos son mas naturales y ningun animal interrumpe la armonia. Imagine uno lo insoportable que seria escuchar el todo, todo el tiempo, a cada momento. Deambula mientras otros duermen, y cuando llega a su colina ahulla, esperando que alguien lo escuche a el...
El Delfin Volador es quien le sigue. Dicen que puede bajar hacia las profundidades del oceano e impulsarse con tanta fuerza que su salto lo eleva hacia el cielo. Hubo un tiempo en el cual preferia consumir horas de aire en la superficie para poder vivir bajo el agua. Luego se harto de la soberbia de los peces, que alegan ser miembros del territorio mas vasto, y decidio pasar mas tiempo arriba. Su mejor amigo es el Halcon Peregrino. Tres veces al dia se impulsa al cielo con su fenomenal salto y lo encuentra sobrevolando el mar. Le habla con extactamente 10 palabras, antes de caer nuevamente al agua. Dice alguna vez haber escuchado una respuesta. Pero como veremos mas adelante, la duda es inevitable.
La Oveja Gris vive en un eterno dualismo. A veces busca ser negra, pero la culpa la condena y el gris se mantiene. Luego busca ser blanca pero la eterna ingratitud la llena de fastidio. A veces se detiene en la region sin arboles a tomar una decision. Pueden pasar meses hasta que vuelve a moverse.
Siente culpa, la Serpiente. Hubo un tiempo en el que se dedicaba, enroscada en su arbol, a susurrar falsas acusaciones entre los animales. Ponia en contra a las bestias, por mera diversion, hasta que hubo un mediodia en el que los animales, convencidos de que la Serpiente hablaba en serio, entraron en guerra. Solo el sabio Mono supo deducir el problema, pero antes de poder explicar fue desgarrado por la Pantera. Desde ese dia, la Serpiente permanece inmovil, con sus afilados dientes clavados en su cola. Piensa, alguna vez tendra el coraje de soltar el veneno, como condena final a su pecado.
Antes de morir, el Mono, sabio como pocos, solia contar historias. Los animales frecuentaban su arbol (salvo el Lobo Azul que podia escucharlo de cualquier zona) y oian atentamente como era el mundo fuera de la Isla. El Mono no conocia mas que aquel pedazo de tierra, pero en su enorme inteligencia ya habia deducido las ciudades, los templos, los continentes, el Hombre. Era el unico animal capaz de armar la Isla perfecta. Con su muerte llego el estancamiento.
Desde su acto asesino, la Pantera no ha dejado de correr. Circunda toda la orilla, con gesto de furia, dejando rastros de saliva en su trayecto. Como nadie logra alcanzarla, cada vez que se escucha en una fraccion de segundo el viento cortarse por su recorrido, algun animal dice resignado: "ahi va la pantera". En su juventud, se enorgullecia de actuar con rapidez y sin dudar. Hoy, en su orgullosa mueca agrsiva, esconde la vergüenza de haber sido engañada por una infame Serpiente, y no haberse detenido a pensar consecuencias. La sombra del Mono es la unica que va a su velocidad. Si corre es porque huye.
El ultimo animal que nos importa es el Halcon Peregrino. Junta casi todas las habilidades de sus compañeros. Su vuelo lo hace el animal mas rapido, superando incluso a la Pantera. Al ser tan rapido y dominar los cielos, ha sabido recorrer el mundo, ver cada ser y objeto, cada situacion, cada sensacion, cada detalle de la existencia misma. Cuando no le quedo nada por ver intento imitar al Condor Andino, conocido suyo fuera de la isla, elevandose a lo mas alto y dejandose caer. Apenas sufrio heridas leves. Desde ese momento, el Halcon Peregrino ha dejado de hablar. Dicen que posee secretos que no deben ser sabidos. El Delfin, unico animal que lo trata con naturalidad, afirma que alguna vez le contesto a una pregunta. El Mono, dicen otros, fue el unico que logro soltarle una conversacion entera, que nadie pudo escuchar. Lo concreto es que, luego de volar varias veces en circulo, el Halcon se posa sobre lo mas alto de unica montaña que tiene la Isla y permanece inmovil, mirando al horizonte con gesto de melancolia. Quizas este recordando algo de lo que vio...
viernes, 9 de abril de 2010
Tratar
-Hola mi amor.
-No soy su amor.
-Hoy si lo es, hasta que el reloj marque la hora...
-Pues bien, beseme.
-No puedo.
-Sin beso no hay amor.
-El beso me ha sido negado hace ya tiempo.
-El amor se ha negado entonces.
-Puedo ser su amor, solo haga su trabajo, tiene ahora 55 minutos.
-El amor se construye con mas ladrillos que los que cubren una hora.
-Usted ha pagado esa cantidad. No hay mas tiempo para lo que ofrece.
-Usted me ha ofrecido amor. Mi paga no deberia retribuir mas que apenas un saludo distante.
-Tiene 45 minutos. Su paga lo habilita a creer que lo amo por exactamente ese tiempo.
-Usted ama a alguien?
-No me ha pagado para responder eso.
-Alguien la ama sin billetes?
-Alguien me amo.
-No le pague por contestar eso.
-Tiene 35 minutos.
-Bien. Beseme.
-Le he dicho que el beso me ha sido negado.
-Por que me dice "mi amor" entonces?
-30 minutos. Hare de cuenta que no escuche nada y me recostare sobre su cama.
-Y si no hiciera nada?
-Me iria con la paga y usted sin su servicio.
-Usted me ofrecio amarme.
-Yo solo le ofreci palabras amables
-Sabe que un "te amo" mal dicho es el motor de un odio inmenso?
-20 minutos. Se supone que me odia, entonces?
-La habran odiado alguna vez. Si la amaron, tambien la odiaron.
-Si, me han odiado.
-Desvistase.
-Por fin. Le quedan 15 minutos. Podra con sus tiempos?
-Hare lo que pueda.
-Por donde empezamos?
-Termine de desvestirse
-10 minutos. Ya esta. Ahora?
-Solo la voy a mirar.
-Ha pagado un dineral por solo mirarme. Usted es un demente.
-Siente dolor?
-Lo sentire.
-Sera sincera?
-Nunca lo fui.
-El abrazo le ha sido negado?
-No. 5 minutos.
-Pues bien. Abraceme.
-Su cuerpo es calido.
-El suyo empieza a serlo.
-Lo volvere a ver?
-Tiempo cumplido...
-No soy su amor.
-Hoy si lo es, hasta que el reloj marque la hora...
-Pues bien, beseme.
-No puedo.
-Sin beso no hay amor.
-El beso me ha sido negado hace ya tiempo.
-El amor se ha negado entonces.
-Puedo ser su amor, solo haga su trabajo, tiene ahora 55 minutos.
-El amor se construye con mas ladrillos que los que cubren una hora.
-Usted ha pagado esa cantidad. No hay mas tiempo para lo que ofrece.
-Usted me ha ofrecido amor. Mi paga no deberia retribuir mas que apenas un saludo distante.
-Tiene 45 minutos. Su paga lo habilita a creer que lo amo por exactamente ese tiempo.
-Usted ama a alguien?
-No me ha pagado para responder eso.
-Alguien la ama sin billetes?
-Alguien me amo.
-No le pague por contestar eso.
-Tiene 35 minutos.
-Bien. Beseme.
-Le he dicho que el beso me ha sido negado.
-Por que me dice "mi amor" entonces?
-30 minutos. Hare de cuenta que no escuche nada y me recostare sobre su cama.
-Y si no hiciera nada?
-Me iria con la paga y usted sin su servicio.
-Usted me ofrecio amarme.
-Yo solo le ofreci palabras amables
-Sabe que un "te amo" mal dicho es el motor de un odio inmenso?
-20 minutos. Se supone que me odia, entonces?
-La habran odiado alguna vez. Si la amaron, tambien la odiaron.
-Si, me han odiado.
-Desvistase.
-Por fin. Le quedan 15 minutos. Podra con sus tiempos?
-Hare lo que pueda.
-Por donde empezamos?
-Termine de desvestirse
-10 minutos. Ya esta. Ahora?
-Solo la voy a mirar.
-Ha pagado un dineral por solo mirarme. Usted es un demente.
-Siente dolor?
-Lo sentire.
-Sera sincera?
-Nunca lo fui.
-El abrazo le ha sido negado?
-No. 5 minutos.
-Pues bien. Abraceme.
-Su cuerpo es calido.
-El suyo empieza a serlo.
-Lo volvere a ver?
-Tiempo cumplido...
jueves, 8 de abril de 2010
Sale Corriendo!!
Cerca de las tres de la tarde, se oyo a una marquesa: "bueno mozo ha salido el Tronador!" Escoba oye y construye. Esa misma noche se cuela por la ventana de la pequeña casa y cubre a Tronador con una mascara de Diablo, pegandola a su rostro con un adhesivo efectivo. Al amanecer, al salir hacia la fabrica, la gente salta y Escoba clama: "Tronador feo!, Tronador Diablo!" "has salido al susto, Tronador!". Tronador no habla, pues su mascara monstruosa no tiene orificio para boca. Extrañamente, al otro dia, Tronador sale tranquilo, aun con la mascara, mientras Escoba clama "Tronador feo! Tronador Diablo!" Has salido al susto, Tronador!" Tronador se acerca calmo y le muestra un cartel: "Tu me ves feo, tu me ves susto. Feo para ti, susto para ti". Escoba rie al primer dia y lo saluda como nada. Al segundo agacha la cabeza. Al tercero, al cuarto, a las dos semanas, cada vez que Tronador pasa tranquilo, con su imagen Diablo y su imagen susto, Escoba se levanta de su silla y sale corriendo, asustada.
De mas esta decir que al otro dia de puesta la mascara, Sirena habia despegado el adhesivo con el extracto de un viejo sauce...
De mas esta decir que al otro dia de puesta la mascara, Sirena habia despegado el adhesivo con el extracto de un viejo sauce...
miércoles, 31 de marzo de 2010
Mails en Cadena
Vez pasada mantenia una charla con mi profesor de guitarra acerca de la emision indiscriminada de mails con detalles varios, principalmente los que pretenden tocar en esa parte tan intima que es la autoestima (oolee...). Mientras reiamos con determinadas situaciones, mi memoria selectiva, en una actitud meramente punitiva, me transporto hacia los lugubres terrenos del noveno piso de la AGCBA.
El recuerdo viene a colacion con una vieja situacion, relacionada de cuerpo entero con estos correos electronicos, que a mas de un ingenuo falto de deduccion ha dejado deshojando margaritas en el umbral de su casa, esperando que un angel le cambiara la llanta del Taunus (tal era el convenio con el monitor, luego de mandar el mail a 392 contactos). Recuerdo haber recibido el cafe con leche que habia pedido a San Roberto (quien por cierto ya abandono todo intento de calculo proporcional entre cafe y leche, y ya no se sabe si cuando se pide una lagrima, se debe esperar un llanto desconsolado) inicie el ritual pagano que nuestra oficina resume en tres palabras: ctrl, alt y supr. Acto seguido abri el correo del organismo y entre tanto aumento de sueldo, tanta revolucion proletaria en relacion a la plata de los cumpleaños etc, etc, se vislumbraba un mensaje autotitulado: "Hermoso...". Lo primero que pense, fue "puta, se equivoco de destinatario", sin embargo di via libre a mi gataflorismo y abri el correito...
Se sabe, la vida dentro de la web varia segun cuestiones generacionales. Aquellos que vimos su instalacion en nuestros pagos hemos sigo victimas ingenuas de las famosas cadenas (captese la retorica: "cadenas", lo unico que alguien quere hacer con una cadena es romperla, es una cuestion destructiva). Asi, siendo puberes, nos tomabamos un lustro respondiendo la centena de preguntas, de alto contenido trascendental como "mate o cafe?", "rosamonte o cachamay?" "marco o polo?", y lo peor es que muchas veces lo haciamos mas de una vez. Sin embargo con el tiempo, el sentido comun regresaba de su estadia en claromecó y abandonabamos la practica. Sin embargo, la situacion no es tal en la poblacion adulta que supera la barrera de los cuarenta. Su aficion a este tipo de mails es, como podria decirlo... orgasmica.
Pero en fin, volvamos a donde nos quedamos, nuestro amigo el mail, bautizado "Hermoso". La hermosura, sabe todo Dios, es una cuestion subjetiva. A un servidor le puede parecer hermosa una patada al femur de Morel Rodriguez, por ejemplo. Pero no, el señor se llamaba impunemente, Hermoso. De todas formas es lo menos importante. Lo que Hermoso tiene para ofrecernos bajo sus entrañas en codigo ASCII es mas acojonante aun.
Empecemos por el campo semantico, por caso. Hermoso no es mas que un rejunte de frases de autoayuda que harian soltar flatulencias a la santa triada Osho-Ari Paluch-Bernardo Stamateas. PARENTESIS: Es mas que logico y sobre todo coherente que el buen Bernardo haya asesinado a Alejandra, su hermana. A fin de cuentas todo ser sobre la tierra tenia sueños humedos con su salvaje e inmisericordiosa muerte. La cuestion es ¿donde la enterraste, Bernie? La gente esta deseosa de visitar su lecho de muerte y echar algun orin sobre su lapida. Tu turno ya va a llegar. La cuestion es que estas frases que invitan a uno a tener la esperanza de vivir en un mundo en donde no exista el odio, la guerra, los lunes, los cuernos etc viene acompañada con una gama de imagenes que destacan por su enorme e innegable coherencia respecto a las predicas. Asi tenemos por ejemplo, la cara de una simpatica tortuga (ni Horangel me va a sacar la duda de por que cuernos la gente tiene tortugas de mascota. Sera para gastar en lechuga porque si las acaricias las muy p*tas te muerden con ese piquito destructor) mirando con su tipica cara de nada mientras el Pagüer Point reparte letras cuan scrabble hasta que se dibuja "no olvides que eres lo mas importante en esta vida" (Narciso hace una pausa y deja de buscarse los ojos para revolcarse en su tumba). Luego de soportar la insipida imagen del pobre quelonio sin abusar del monitor, un segundo click al mouse nos muestra, en este caso, a un par de guanacos, masticando saliva sospechosa y amenazantemente, mientras las letras caen escribiendo "la vida es lo mas sagrado que Dios te pudo dar" quedando como siempre fuera de la repartija los Buda, los Ala, los Jehova, los Maradona, los Moyano y demases divinidades. No puede faltar, claro esta, la insoportable mariposa. Figuretti, jetona, hija de un cuerpo colegiado de p**** pareciera que te pagan para aparecer en correos basura, porqueria!!! Ya cuando el humilde lector ve a ese vil producto del mas asqueroso y viscoso gusano no le quedan fuerzas para leer la seguramente pelotuda frase.
Y si uno sigue el recorrido del infierno dantesco hasta que repentinamente el monitor se tiñe de negro y en un par de letras que solo los portadores del buen par de culos de botella puede leer se vislumbra: "fin de la presentacion, haga click aqui". Suspiro...
Hermoso finalizo su recorrido. Pero esto no termina aqui. Hermoso tiene amigos tan heavys y letales como el. Tal es el caso de "Muy Lindo", "Para Pensar", "Divino" y quizas el mas sadico, destructor y falto de piedad: "Leelo, muy lindo", hermano mayor del primero. No se confunda señora, no es un grupo de floggers. Son los aterradores y despiadados mails en cadena.
El recuerdo viene a colacion con una vieja situacion, relacionada de cuerpo entero con estos correos electronicos, que a mas de un ingenuo falto de deduccion ha dejado deshojando margaritas en el umbral de su casa, esperando que un angel le cambiara la llanta del Taunus (tal era el convenio con el monitor, luego de mandar el mail a 392 contactos). Recuerdo haber recibido el cafe con leche que habia pedido a San Roberto (quien por cierto ya abandono todo intento de calculo proporcional entre cafe y leche, y ya no se sabe si cuando se pide una lagrima, se debe esperar un llanto desconsolado) inicie el ritual pagano que nuestra oficina resume en tres palabras: ctrl, alt y supr. Acto seguido abri el correo del organismo y entre tanto aumento de sueldo, tanta revolucion proletaria en relacion a la plata de los cumpleaños etc, etc, se vislumbraba un mensaje autotitulado: "Hermoso...". Lo primero que pense, fue "puta, se equivoco de destinatario", sin embargo di via libre a mi gataflorismo y abri el correito...
Se sabe, la vida dentro de la web varia segun cuestiones generacionales. Aquellos que vimos su instalacion en nuestros pagos hemos sigo victimas ingenuas de las famosas cadenas (captese la retorica: "cadenas", lo unico que alguien quere hacer con una cadena es romperla, es una cuestion destructiva). Asi, siendo puberes, nos tomabamos un lustro respondiendo la centena de preguntas, de alto contenido trascendental como "mate o cafe?", "rosamonte o cachamay?" "marco o polo?", y lo peor es que muchas veces lo haciamos mas de una vez. Sin embargo con el tiempo, el sentido comun regresaba de su estadia en claromecó y abandonabamos la practica. Sin embargo, la situacion no es tal en la poblacion adulta que supera la barrera de los cuarenta. Su aficion a este tipo de mails es, como podria decirlo... orgasmica.
Pero en fin, volvamos a donde nos quedamos, nuestro amigo el mail, bautizado "Hermoso". La hermosura, sabe todo Dios, es una cuestion subjetiva. A un servidor le puede parecer hermosa una patada al femur de Morel Rodriguez, por ejemplo. Pero no, el señor se llamaba impunemente, Hermoso. De todas formas es lo menos importante. Lo que Hermoso tiene para ofrecernos bajo sus entrañas en codigo ASCII es mas acojonante aun.
Empecemos por el campo semantico, por caso. Hermoso no es mas que un rejunte de frases de autoayuda que harian soltar flatulencias a la santa triada Osho-Ari Paluch-Bernardo Stamateas. PARENTESIS: Es mas que logico y sobre todo coherente que el buen Bernardo haya asesinado a Alejandra, su hermana. A fin de cuentas todo ser sobre la tierra tenia sueños humedos con su salvaje e inmisericordiosa muerte. La cuestion es ¿donde la enterraste, Bernie? La gente esta deseosa de visitar su lecho de muerte y echar algun orin sobre su lapida. Tu turno ya va a llegar. La cuestion es que estas frases que invitan a uno a tener la esperanza de vivir en un mundo en donde no exista el odio, la guerra, los lunes, los cuernos etc viene acompañada con una gama de imagenes que destacan por su enorme e innegable coherencia respecto a las predicas. Asi tenemos por ejemplo, la cara de una simpatica tortuga (ni Horangel me va a sacar la duda de por que cuernos la gente tiene tortugas de mascota. Sera para gastar en lechuga porque si las acaricias las muy p*tas te muerden con ese piquito destructor) mirando con su tipica cara de nada mientras el Pagüer Point reparte letras cuan scrabble hasta que se dibuja "no olvides que eres lo mas importante en esta vida" (Narciso hace una pausa y deja de buscarse los ojos para revolcarse en su tumba). Luego de soportar la insipida imagen del pobre quelonio sin abusar del monitor, un segundo click al mouse nos muestra, en este caso, a un par de guanacos, masticando saliva sospechosa y amenazantemente, mientras las letras caen escribiendo "la vida es lo mas sagrado que Dios te pudo dar" quedando como siempre fuera de la repartija los Buda, los Ala, los Jehova, los Maradona, los Moyano y demases divinidades. No puede faltar, claro esta, la insoportable mariposa. Figuretti, jetona, hija de un cuerpo colegiado de p**** pareciera que te pagan para aparecer en correos basura, porqueria!!! Ya cuando el humilde lector ve a ese vil producto del mas asqueroso y viscoso gusano no le quedan fuerzas para leer la seguramente pelotuda frase.
Y si uno sigue el recorrido del infierno dantesco hasta que repentinamente el monitor se tiñe de negro y en un par de letras que solo los portadores del buen par de culos de botella puede leer se vislumbra: "fin de la presentacion, haga click aqui". Suspiro...
Hermoso finalizo su recorrido. Pero esto no termina aqui. Hermoso tiene amigos tan heavys y letales como el. Tal es el caso de "Muy Lindo", "Para Pensar", "Divino" y quizas el mas sadico, destructor y falto de piedad: "Leelo, muy lindo", hermano mayor del primero. No se confunda señora, no es un grupo de floggers. Son los aterradores y despiadados mails en cadena.
sábado, 27 de marzo de 2010
Bar Convergencia III
"Cortado en jarrito"
Mirada perdida, puro desencanto, mezcla de hombria impenetrable y resentimiento. Al pasar cerca de la mesa, algun ducho se queda dos segundos, peleandole al recuerdo para descifrar quien es ese sujeto. El sujeto detesta eso, por eso nunca levanta la cabeza para gritar, al menos con hastio, "Alberto Villafañe!" Prefiere pasar la parte de deportes. Seguramente Ferro perdio de vuelta y el descenso lo tiene ahorcado. Igual, ni cuando los de Caballito hacen un campañon se atreve a abrir el suplemento. Llega el cortado y hace una pausa, apoyando el diario en un costado.
La nostalgia, dicen, tiene dos frentes: la ensoñacion y el rechazo. El tipo trata de evitarla, porque entre tanto residuo, quizas la memoria le delate parte de una culpa que prefiere no masticar. Los duros son duros, y antes de bajar la cabeza en señal de concesion, prefieren morderse los labios hasta sangrar. Sin embargo las puertas de un bar no dan tregua a ninguna suplica, y al minuto de terminado el cortado, la imagen que recubre el umbral de la entrada es venerada por cada mesa del antro...excepto la de Alberto Villafañe.
Vuelan las servilletas, se escucha la percusion de las biromes destapando sus puntas. Algunos directamente gritan. "Hugo!" "Huguito!" "Tormenta!" "Villafañe!" El sujeto mira hacia varios wines, sonriendo con gentileza, firmando dos o tres de los 20 papeles que le bombardean la cara. Hugo "Tormenta" Villafañe. En su jueventud fue extremo izquierdo, paso por Ferro, Colon, Estudiantes, hasta que le llego la oportunidad gorda y se tomo el buque al Calcio, mas precisamente a la Roma de Italia. Destino totalmente opuesto al de su hermano, ahi sentado, mirandolo con gesto de fastidio, pero evitando cualquier reaccion que lo llevara al ridiculo. Ambos hoy estan retirados, el Tormenta desde hace 6 años, Alberto desde hace casi 16. Fue un 5 de marzo el que un fuerte encontronazo termino por dividirlos. Alberto seguia metiendole garra a su moderada capacidad en Ferro, surcando la banda derecha como el marcador de punta rustico que fue. Huguito para ese entonces ya la descosia en el Sabalero santafesino, donde lo apodaron el "Tormenta" por los destrozos que hacia cuando picaba de 1 a 100 y se llevaba al 7, al 8 y al 4 como si fueran postes. Aquel Colon-Ferro decidia dos cosas, el pasaje del primero a la Libertadores y el descenso irremediable del equipo de Caballito. A los 67', un pase profundo del 5 de Colon dejo la pelota varada en 3/4. Ambos hermanos fueron a pelear la dividida, y temerosos de no llegar, se tiraron al unisono con una barrida bestial que termino con los tapones del Tromenta en la rodilla de su hermano. El arbitro no cobro, pero lo peor fue que Hugo no paro el juego, sino que se levanto y le metio un centro de antologia a Rogelio Suarez, el enorme centro fobal de Colon. Gol del Sabalero. El partido termino 1 a 0, con Ferro descendido, Colon en la copa y los hermanos distanciados para siempre. Ah, si, por la lesion de ligamentos, Alberto no volvio a jugar.
"Me puedo sentar?"
"El gran tormenta puede hacer lo que se le cante"
Ambos hermanos se encontraban luego de 16 años, en los que unicamente se hablaban mediante la prensa y abogados. El retiro forzado habia llevado a Alberto a trabajar como ayudante de campo, pero no duro mucho y termino en una proveeduria de La Matanza. De vez en cuando se hacia una pasada por el barrio. Esta vez parecia buscar algo.
-Beto, estoy podrido de esto. Una vez te pido que me mires a los ojos y hablemos como hombres viejo.
-Queres hablar, habla. Yo te escucho, total es la ultima vez.
-La ultima vez!? No hubo ni una primera! Me tuve que bancar que robaras prensa 10 años con que te cague la carrera y que se yo. Nunca me viniste a la cara. Hubiese preferido que me cagaras a trompadas y me dijeras "hijo de puta, me cagaste la carrera" antes que todo ese circo. Si no respondi es porq...
-Te tuviste que bancar!? La puta que te pario, me imagino! Te bancaste desde Roma, mientras te marcaba Maldini, que un boludo salga a tirar mierda desde su tres ambientes en San Justo. Sos un caradura hijo de mil putas. Dejame en paz.
No hay presion mas desesperante que la del resentimiento. Habia mil palabras ocultas en ambos, miles de reproches, suplicas, reflexiones y hasta deseos de conciliacion. En ambos habia una cierta sensacion de que esta era la ultima oportunidad. En Hugo era una corazonada, en Alberto, por alguna razon, era certeza.
-Beto, escuchame por favor. Ahi afuera tengo el auto. En un par de horas me estoy yendo a vivir a La Falda con Elsa y los chicos. Me imagino que si ahora vivimos a 20 minutos y no nos hablamos ni por telefono, despues va a ser tarde. No quiero vivir con eso. Mil veces voy a jurarte que quise ir a la pelota. Tenia a la hinchada encima y pense que estabas simulando, cosa que hacias seguido. Te acordas viejo, cuando estabamos en Ferro, que por ahi no te salia bien el cambio de frente y te ibas al suelo diciendo que el 3 te habia tirado el sablazo? Boludo, me hacias reir. Si te fijas, en ese momento me enfoca la camara y me estoy sonriendo, pensando que estabas haciendo teatro. Nunca tuve mala leche, imaginate que la iba a tener con vos. Sos mi hermano viejo y te quiero mas alla de toda esta bola de mierda.
Alberto miraba sin mirar, hasta que en un momento miro. Busco en los ojos de su hermano menor, ese idolo de multitudes, forrado en guita desde su pripecia italiana, algun vestigio residual de la infancia, de sus tardes en Plaza Irlanda tirando paredes, de cuando se recostaban sobre el pasto y decian que iban a romperla en la Seleccion; de aquella prueba en Ferro, donde Hugo quedo enseguida, y aseguro que no ficharia para el equipo si no entraba su hermano mayor. Por un momento pudo ver esos recuerdos en la mirada del crack. Y de tanto mirar, de tanto buscar, se dio cuenta de algo que le produjo un morbo especial: el brillo de los recuerdos no lo encandilaba. Sonrio como conforme y hablo a su hermano.
-Mira, es la ultima vez que hablamos, asi que quedate tranquilo, voy a hacer de cuenta que no paso nada.
-Por que seguis diciendo eso de la "ultima vez"?
-Ahh... pasa que cuando deje el club me la tuve que rebuscar en la vida. Frigorificos, kiosco de diarios, la proveeduria... pero ademas me hice vidente.
-Que boludez decis?
-Que estes en este bar,en este momento, en esta situacion, yo lo sabia todo viejo. Por eso te voy a perdonar. Va a estar todo bien. Tu cambio de aire va a ser bueno, yo voy a poder dormir tranquilo. En este lugar el tiempo se cruza. Me lo dijo un viejo que se enamoro de una pendeja, un hombre que esperaba sentado a su hija con el mate en la mano, un pibe que nos ve y espera sentarse algun dia en esta mesa, para ver como se cruzan los relojes, buscando redencion. Aca sentados, frente a frente, puedo ver en tus ojos que todo se va a ordenar. El tiempo se encarga de ello, de formas a veces complejas.
-No entiendo nada de lo que decis.
-No importa viejo. Olvidemonos de todo. Quiero alguna vez, al menos en este final, probar si el abrazo de mi hermano me deja algo de serenidad y aporta a cerrar un circulo.
Perplejo por la situacion, pero a la vez feliz por ese gesto de conciliacion, Hugo Villafañe abraza fuerte a su hermano, dejando caer alguna lagrima. Los dos ex jugadores se despiden, mientras la gente que recien llegaba al bar seguia atosigando a su estrella.
"Es la ultima vez, viejo, la ultima..."
Hugo el Tormenta Villafañe sale del bar con una sonrisa de satisfaccion y sube a su Peugeot. Por la ventanilla levanta la mano hacia donde asomaba la cabeza de su hermano, tirandole un beso fraternal.
"Tu cambio de aire va a ser bueno..."
Aun en el bar, Alberto Villafañe, el ex lateral derecho de Ferrocarril Oeste, a quien pocos recuerdan, abre el diario nuevamente, ese diario que tenia desde la mañana, y va hacia la pagina 25, de informacion general.
"Voy a dormir tranquilo. Esta vez y para siempre"
Un segundo cortado llega a su mesa, y luego de un primer sorbo, Villafañe apoya el jarrito sobre la foto del malogrado conductor, fijando su vista en el titulo de la nota:
"Accidente y Tragedia en la Ruta 9. Se mato Hugo 'Tormenta' Villafañe".
Mirada perdida, puro desencanto, mezcla de hombria impenetrable y resentimiento. Al pasar cerca de la mesa, algun ducho se queda dos segundos, peleandole al recuerdo para descifrar quien es ese sujeto. El sujeto detesta eso, por eso nunca levanta la cabeza para gritar, al menos con hastio, "Alberto Villafañe!" Prefiere pasar la parte de deportes. Seguramente Ferro perdio de vuelta y el descenso lo tiene ahorcado. Igual, ni cuando los de Caballito hacen un campañon se atreve a abrir el suplemento. Llega el cortado y hace una pausa, apoyando el diario en un costado.
La nostalgia, dicen, tiene dos frentes: la ensoñacion y el rechazo. El tipo trata de evitarla, porque entre tanto residuo, quizas la memoria le delate parte de una culpa que prefiere no masticar. Los duros son duros, y antes de bajar la cabeza en señal de concesion, prefieren morderse los labios hasta sangrar. Sin embargo las puertas de un bar no dan tregua a ninguna suplica, y al minuto de terminado el cortado, la imagen que recubre el umbral de la entrada es venerada por cada mesa del antro...excepto la de Alberto Villafañe.
Vuelan las servilletas, se escucha la percusion de las biromes destapando sus puntas. Algunos directamente gritan. "Hugo!" "Huguito!" "Tormenta!" "Villafañe!" El sujeto mira hacia varios wines, sonriendo con gentileza, firmando dos o tres de los 20 papeles que le bombardean la cara. Hugo "Tormenta" Villafañe. En su jueventud fue extremo izquierdo, paso por Ferro, Colon, Estudiantes, hasta que le llego la oportunidad gorda y se tomo el buque al Calcio, mas precisamente a la Roma de Italia. Destino totalmente opuesto al de su hermano, ahi sentado, mirandolo con gesto de fastidio, pero evitando cualquier reaccion que lo llevara al ridiculo. Ambos hoy estan retirados, el Tormenta desde hace 6 años, Alberto desde hace casi 16. Fue un 5 de marzo el que un fuerte encontronazo termino por dividirlos. Alberto seguia metiendole garra a su moderada capacidad en Ferro, surcando la banda derecha como el marcador de punta rustico que fue. Huguito para ese entonces ya la descosia en el Sabalero santafesino, donde lo apodaron el "Tormenta" por los destrozos que hacia cuando picaba de 1 a 100 y se llevaba al 7, al 8 y al 4 como si fueran postes. Aquel Colon-Ferro decidia dos cosas, el pasaje del primero a la Libertadores y el descenso irremediable del equipo de Caballito. A los 67', un pase profundo del 5 de Colon dejo la pelota varada en 3/4. Ambos hermanos fueron a pelear la dividida, y temerosos de no llegar, se tiraron al unisono con una barrida bestial que termino con los tapones del Tromenta en la rodilla de su hermano. El arbitro no cobro, pero lo peor fue que Hugo no paro el juego, sino que se levanto y le metio un centro de antologia a Rogelio Suarez, el enorme centro fobal de Colon. Gol del Sabalero. El partido termino 1 a 0, con Ferro descendido, Colon en la copa y los hermanos distanciados para siempre. Ah, si, por la lesion de ligamentos, Alberto no volvio a jugar.
"Me puedo sentar?"
"El gran tormenta puede hacer lo que se le cante"
Ambos hermanos se encontraban luego de 16 años, en los que unicamente se hablaban mediante la prensa y abogados. El retiro forzado habia llevado a Alberto a trabajar como ayudante de campo, pero no duro mucho y termino en una proveeduria de La Matanza. De vez en cuando se hacia una pasada por el barrio. Esta vez parecia buscar algo.
-Beto, estoy podrido de esto. Una vez te pido que me mires a los ojos y hablemos como hombres viejo.
-Queres hablar, habla. Yo te escucho, total es la ultima vez.
-La ultima vez!? No hubo ni una primera! Me tuve que bancar que robaras prensa 10 años con que te cague la carrera y que se yo. Nunca me viniste a la cara. Hubiese preferido que me cagaras a trompadas y me dijeras "hijo de puta, me cagaste la carrera" antes que todo ese circo. Si no respondi es porq...
-Te tuviste que bancar!? La puta que te pario, me imagino! Te bancaste desde Roma, mientras te marcaba Maldini, que un boludo salga a tirar mierda desde su tres ambientes en San Justo. Sos un caradura hijo de mil putas. Dejame en paz.
No hay presion mas desesperante que la del resentimiento. Habia mil palabras ocultas en ambos, miles de reproches, suplicas, reflexiones y hasta deseos de conciliacion. En ambos habia una cierta sensacion de que esta era la ultima oportunidad. En Hugo era una corazonada, en Alberto, por alguna razon, era certeza.
-Beto, escuchame por favor. Ahi afuera tengo el auto. En un par de horas me estoy yendo a vivir a La Falda con Elsa y los chicos. Me imagino que si ahora vivimos a 20 minutos y no nos hablamos ni por telefono, despues va a ser tarde. No quiero vivir con eso. Mil veces voy a jurarte que quise ir a la pelota. Tenia a la hinchada encima y pense que estabas simulando, cosa que hacias seguido. Te acordas viejo, cuando estabamos en Ferro, que por ahi no te salia bien el cambio de frente y te ibas al suelo diciendo que el 3 te habia tirado el sablazo? Boludo, me hacias reir. Si te fijas, en ese momento me enfoca la camara y me estoy sonriendo, pensando que estabas haciendo teatro. Nunca tuve mala leche, imaginate que la iba a tener con vos. Sos mi hermano viejo y te quiero mas alla de toda esta bola de mierda.
Alberto miraba sin mirar, hasta que en un momento miro. Busco en los ojos de su hermano menor, ese idolo de multitudes, forrado en guita desde su pripecia italiana, algun vestigio residual de la infancia, de sus tardes en Plaza Irlanda tirando paredes, de cuando se recostaban sobre el pasto y decian que iban a romperla en la Seleccion; de aquella prueba en Ferro, donde Hugo quedo enseguida, y aseguro que no ficharia para el equipo si no entraba su hermano mayor. Por un momento pudo ver esos recuerdos en la mirada del crack. Y de tanto mirar, de tanto buscar, se dio cuenta de algo que le produjo un morbo especial: el brillo de los recuerdos no lo encandilaba. Sonrio como conforme y hablo a su hermano.
-Mira, es la ultima vez que hablamos, asi que quedate tranquilo, voy a hacer de cuenta que no paso nada.
-Por que seguis diciendo eso de la "ultima vez"?
-Ahh... pasa que cuando deje el club me la tuve que rebuscar en la vida. Frigorificos, kiosco de diarios, la proveeduria... pero ademas me hice vidente.
-Que boludez decis?
-Que estes en este bar,en este momento, en esta situacion, yo lo sabia todo viejo. Por eso te voy a perdonar. Va a estar todo bien. Tu cambio de aire va a ser bueno, yo voy a poder dormir tranquilo. En este lugar el tiempo se cruza. Me lo dijo un viejo que se enamoro de una pendeja, un hombre que esperaba sentado a su hija con el mate en la mano, un pibe que nos ve y espera sentarse algun dia en esta mesa, para ver como se cruzan los relojes, buscando redencion. Aca sentados, frente a frente, puedo ver en tus ojos que todo se va a ordenar. El tiempo se encarga de ello, de formas a veces complejas.
-No entiendo nada de lo que decis.
-No importa viejo. Olvidemonos de todo. Quiero alguna vez, al menos en este final, probar si el abrazo de mi hermano me deja algo de serenidad y aporta a cerrar un circulo.
Perplejo por la situacion, pero a la vez feliz por ese gesto de conciliacion, Hugo Villafañe abraza fuerte a su hermano, dejando caer alguna lagrima. Los dos ex jugadores se despiden, mientras la gente que recien llegaba al bar seguia atosigando a su estrella.
"Es la ultima vez, viejo, la ultima..."
Hugo el Tormenta Villafañe sale del bar con una sonrisa de satisfaccion y sube a su Peugeot. Por la ventanilla levanta la mano hacia donde asomaba la cabeza de su hermano, tirandole un beso fraternal.
"Tu cambio de aire va a ser bueno..."
Aun en el bar, Alberto Villafañe, el ex lateral derecho de Ferrocarril Oeste, a quien pocos recuerdan, abre el diario nuevamente, ese diario que tenia desde la mañana, y va hacia la pagina 25, de informacion general.
"Voy a dormir tranquilo. Esta vez y para siempre"
Un segundo cortado llega a su mesa, y luego de un primer sorbo, Villafañe apoya el jarrito sobre la foto del malogrado conductor, fijando su vista en el titulo de la nota:
"Accidente y Tragedia en la Ruta 9. Se mato Hugo 'Tormenta' Villafañe".
jueves, 18 de marzo de 2010
martes, 16 de marzo de 2010
Bar Convergencia II
"En algunos mundos el Aleph es un reloj de arena"
Y si, uno es consciente de las falacias televisivas, sobre todo con el tiempo. Pero en esos días donde parece que esta todo jugado, es mentira que los desengaños pasan como agua. Aquel día la tormenta me encontró sin piloto, sin paraguas, y sobre todo sin humor. A los 76 un aguacero como aquel pudo haberme dejado en la catrera o mandado a tocar la lira. Pero soy lobo viejo, y como tal no me dejo ventajear. Por eso duermo poco, por eso almuerzo con yogurt, por eso riego las plantas que la vieja me dejo encomendadas, como pacto final de nuestro amor. Aprovecho cada respiro que a estas alturas San Pedro me da como crédito a pagar. Encontré seductor aquel bar de la esquina de Yerbal y Lamarca para ganar un poco de temperatura. Quiero aclarar que esta experiencia fue real hasta lo que me permite la unidad sellada. A estas alturas uno nunca sabe cuando la maceta le juega un falta envido.
Entre apurado, tiritando de frió, girando la cabeza para buscar asiento. El mozo me vio y con unos modales que hoy no están de moda me invito a agarrar la mesita que estaba cerca de la estufa. Le pedí una un poquito mas alejada, porque por ahí el golpe de calor me hacia mal. No pude evitar mirar el pantalón de vestir del muchacho. Era un Hardings del año 50 aproximadamente. Me la pasaba hablando con el sastre sobre la finura de esas telas. Sonreí contento. Pedí un café con leche, como para darme un gusto, y abrí ese ejemplar de “La Cuestión Judía” que nunca me puse a leer, quizás porque de tan cortito me parecía un panfleto. Desde que me jubile mato el vicio de un viejo profe de literatura con lo que puedo o tengo a mano. Desde cuando tengo este librito? A dos mesas de distancia había un pibe de espaldas de aproximadamente 22 pirulos con el mismo ejemplar. Ahí me di cuenta: lo tenia desde los 20. Lo descubrí en el galpón de la casa de la vieja, cuando una neumonía de esas bravas me la llevo al Cielo. Creo que lo compro en una librería que estaba ahí por Gaona y Espinoza, que ya no existe mas, y como en esa época la cosa con los comunistas estaba medio complicada lo dejo ahí tirado. Lo abrí con la velocidad que me permiten los abriles, y cuando quise leer el primer renglón, una voz dulce pero atrevida me interrumpió. “Puta madre” se escucho entre murmullos. A duras penas pegue la vuelta y mire con un solo ojo. Me basto con eso para ver lo sublime. Viejo verde, me dirán, pero la chiquita esa me saco el calendario de un arrebato. A veces no se como la inocencia, la lujuria y el arte pueden armonizar de tal manera, pero ahí estaban en un todo. Y la piba seguía puteando. Tenia un cuadrenillo sobre la mesa y apoyaba su cabeza fastidiosa sobre una mano que también sostenía una birome. Fui un imprudente. Como esta la calle hoy, quizás se hubiera asustado. Algo me levanto de la mesa. No creo que haya sido mi Luisa querida, Dios la tenga en la gloria. Tampoco creo que se haya enojado.
Me acerque con algo de temor, pero tratando de sacar chapa con las canas, que en los días de docencia en el Buenos Aires eran garantía de respeto, al menos en la mayoría. Mire de reojo el apunte que tenia en el cuaderno. Me saque la grande. La piba estaba estudiando figuras retóricas."Disculpe, señorita, la puedo ayudar en algo?" Pregunte, agravando el timbre de voz lo mas que pude. La piba no respondió. Hasta me miro asustada, pobre alma.
-No me quiero entrometer en sus asuntos, pero me dedique 40 años a enseñar eso que le esta sacando tantas dedicatorias a su madre- Me sonreí, ya pensando en retomar el café con leche que deje por la mitad.
-En serio? Torturo a sus alumnos con la sinécdoque, el oximor y los eufemismos?-
-… es “oximoron”, jeje.
Estuve aproximadamente una hora en su mesa, dibujando garabatos para explicarle aquellas figuras de nombres poco felices, pero que son un revulsivo decoroso en una buena estructura de relato. Empecé con la vieja y querida sinécdoque, y aproveche, casi de forma inconsciente, para dedicarle algunas palabras a esa hermosura infranqueable. Tenia una remera sin mangas, con un tatuaje de esos que se hacen los pibes ahora. “MJ” rezaba el dibujo sobre su piel. Seria su nombre y el de algún muchacho de bueno ojo y reflejos rápidos. Como el cauce del rió mas sublime, sus curvaturas perfectas daban forma a esa vestimenta, elegida como el pintor a su lienzo.
Hable solo todo el tiempo, ella escuchaba.
-“La inmensidad de sus pequeños ojos hacen temblar a mis dedos enamorados…”
-Perdón, como dice?-
Me sonreí satisfecho con mi audacia, y a la vez timido con mi atrevimiento. Respiré hondo y le explique.
-Señorita, le acabo de decir una frase que contenía un oximoron y una hipálage. El oximoron es la figura que complementa dos conceptos opuestos en uno solo. Hablo de la “inmensidad” de sus “pequeños” ojos. A la vez agrego una hipálage que es la figura que atribuye cualidades o acciones a sustantivos a los que en realidad no pertenecen. No son mis ojos los que están enamorados, sino yo mismo. Entiende como se articula? La retórica es el color del relato, eso que estimula nuestros sentidos y hace que una palabra, letra o frase nos despierte odios, amores, recuerdos.
-Je, perdón, no da la frente para tanta idea...
-Ve usted? Acaba de hacer una sinécdoque. Nombrar el todo por las partes. La frente es solo una parte de su cabeza, que es la que genera el pensamiento. La Sinécdoque nombra el todo por las partes. Si le permite a esta persona mayor, y acá estoy usando un eufemismo que es la figura que reemplaza un adjetivo agresivo por uno mas tenue, quiero agregar que el amor y la sugestión no rehuyen de los hombres que se atreven a mirarla, y con esta frase estoy usando una litote, que es una figura similar al eufemismo que atenúa la frase concreta.
Cuando quise darme cuenta, estaba desplegando todo mi arsenal poético. La pequeña musa miraba como alucinada por el juego de palabras que en cada engranaje formaba frases sugestivas, o al menos que conmovían medianamente las sensaciones. La jovencita comenzó a jugar conmigo. Entre los dos armamos una prosa, llena de sinécdoques, de lítotes, de hipérboles, sarcasmos y tautologías. Hablaba de los encuentros, del amor en tiempos desencantados, de la infinitud de un pensamiento, de ocasos, amaneceres, de la muerte y la esperanza. Por una hora fue que me olvide del frió, la presión, los años perdidos, los que ya no están. Por unos minutos volví a ver mi cabello oscuro, mis manos lisas, mi voz aguda. Reía como nunca en tantos años. Aquel mocoso con el libro que nunca leí, echo una carcajada de felicidad, abrió la puerta y se fue como para no volver nunca. La hora paso. La niña me dio un beso suave de agradecimiento en la mejilla y abrió la puerta del bar con lentitud, y algo de reticencia.
Por tres semanas volví al mismo cafetín, a la misma mesa, y hasta pedí el mismo café con leche, esperando reencontrarme con aquella pequeña de la que me había enamorado irresponsablemente. Nunca mas la volví a ver. Un día, mientras los labios me temblaban con debilidad y nostalgia, sentado en donde ya hasta tenia una mesa asignada, una mujer de unos 73 años se sentó frente a mi. Me quede mirando sus ojos claros, hasta que la intriga me pudo:
-Puedo ayudarle en algo, señora?
-Olvide decirte algo. Me llamo Maria José. Y te amo.
Y si, uno es consciente de las falacias televisivas, sobre todo con el tiempo. Pero en esos días donde parece que esta todo jugado, es mentira que los desengaños pasan como agua. Aquel día la tormenta me encontró sin piloto, sin paraguas, y sobre todo sin humor. A los 76 un aguacero como aquel pudo haberme dejado en la catrera o mandado a tocar la lira. Pero soy lobo viejo, y como tal no me dejo ventajear. Por eso duermo poco, por eso almuerzo con yogurt, por eso riego las plantas que la vieja me dejo encomendadas, como pacto final de nuestro amor. Aprovecho cada respiro que a estas alturas San Pedro me da como crédito a pagar. Encontré seductor aquel bar de la esquina de Yerbal y Lamarca para ganar un poco de temperatura. Quiero aclarar que esta experiencia fue real hasta lo que me permite la unidad sellada. A estas alturas uno nunca sabe cuando la maceta le juega un falta envido.
Entre apurado, tiritando de frió, girando la cabeza para buscar asiento. El mozo me vio y con unos modales que hoy no están de moda me invito a agarrar la mesita que estaba cerca de la estufa. Le pedí una un poquito mas alejada, porque por ahí el golpe de calor me hacia mal. No pude evitar mirar el pantalón de vestir del muchacho. Era un Hardings del año 50 aproximadamente. Me la pasaba hablando con el sastre sobre la finura de esas telas. Sonreí contento. Pedí un café con leche, como para darme un gusto, y abrí ese ejemplar de “La Cuestión Judía” que nunca me puse a leer, quizás porque de tan cortito me parecía un panfleto. Desde que me jubile mato el vicio de un viejo profe de literatura con lo que puedo o tengo a mano. Desde cuando tengo este librito? A dos mesas de distancia había un pibe de espaldas de aproximadamente 22 pirulos con el mismo ejemplar. Ahí me di cuenta: lo tenia desde los 20. Lo descubrí en el galpón de la casa de la vieja, cuando una neumonía de esas bravas me la llevo al Cielo. Creo que lo compro en una librería que estaba ahí por Gaona y Espinoza, que ya no existe mas, y como en esa época la cosa con los comunistas estaba medio complicada lo dejo ahí tirado. Lo abrí con la velocidad que me permiten los abriles, y cuando quise leer el primer renglón, una voz dulce pero atrevida me interrumpió. “Puta madre” se escucho entre murmullos. A duras penas pegue la vuelta y mire con un solo ojo. Me basto con eso para ver lo sublime. Viejo verde, me dirán, pero la chiquita esa me saco el calendario de un arrebato. A veces no se como la inocencia, la lujuria y el arte pueden armonizar de tal manera, pero ahí estaban en un todo. Y la piba seguía puteando. Tenia un cuadrenillo sobre la mesa y apoyaba su cabeza fastidiosa sobre una mano que también sostenía una birome. Fui un imprudente. Como esta la calle hoy, quizás se hubiera asustado. Algo me levanto de la mesa. No creo que haya sido mi Luisa querida, Dios la tenga en la gloria. Tampoco creo que se haya enojado.
Me acerque con algo de temor, pero tratando de sacar chapa con las canas, que en los días de docencia en el Buenos Aires eran garantía de respeto, al menos en la mayoría. Mire de reojo el apunte que tenia en el cuaderno. Me saque la grande. La piba estaba estudiando figuras retóricas."Disculpe, señorita, la puedo ayudar en algo?" Pregunte, agravando el timbre de voz lo mas que pude. La piba no respondió. Hasta me miro asustada, pobre alma.
-No me quiero entrometer en sus asuntos, pero me dedique 40 años a enseñar eso que le esta sacando tantas dedicatorias a su madre- Me sonreí, ya pensando en retomar el café con leche que deje por la mitad.
-En serio? Torturo a sus alumnos con la sinécdoque, el oximor y los eufemismos?-
-… es “oximoron”, jeje.
Estuve aproximadamente una hora en su mesa, dibujando garabatos para explicarle aquellas figuras de nombres poco felices, pero que son un revulsivo decoroso en una buena estructura de relato. Empecé con la vieja y querida sinécdoque, y aproveche, casi de forma inconsciente, para dedicarle algunas palabras a esa hermosura infranqueable. Tenia una remera sin mangas, con un tatuaje de esos que se hacen los pibes ahora. “MJ” rezaba el dibujo sobre su piel. Seria su nombre y el de algún muchacho de bueno ojo y reflejos rápidos. Como el cauce del rió mas sublime, sus curvaturas perfectas daban forma a esa vestimenta, elegida como el pintor a su lienzo.
Hable solo todo el tiempo, ella escuchaba.
-“La inmensidad de sus pequeños ojos hacen temblar a mis dedos enamorados…”
-Perdón, como dice?-
Me sonreí satisfecho con mi audacia, y a la vez timido con mi atrevimiento. Respiré hondo y le explique.
-Señorita, le acabo de decir una frase que contenía un oximoron y una hipálage. El oximoron es la figura que complementa dos conceptos opuestos en uno solo. Hablo de la “inmensidad” de sus “pequeños” ojos. A la vez agrego una hipálage que es la figura que atribuye cualidades o acciones a sustantivos a los que en realidad no pertenecen. No son mis ojos los que están enamorados, sino yo mismo. Entiende como se articula? La retórica es el color del relato, eso que estimula nuestros sentidos y hace que una palabra, letra o frase nos despierte odios, amores, recuerdos.
-Je, perdón, no da la frente para tanta idea...
-Ve usted? Acaba de hacer una sinécdoque. Nombrar el todo por las partes. La frente es solo una parte de su cabeza, que es la que genera el pensamiento. La Sinécdoque nombra el todo por las partes. Si le permite a esta persona mayor, y acá estoy usando un eufemismo que es la figura que reemplaza un adjetivo agresivo por uno mas tenue, quiero agregar que el amor y la sugestión no rehuyen de los hombres que se atreven a mirarla, y con esta frase estoy usando una litote, que es una figura similar al eufemismo que atenúa la frase concreta.
Cuando quise darme cuenta, estaba desplegando todo mi arsenal poético. La pequeña musa miraba como alucinada por el juego de palabras que en cada engranaje formaba frases sugestivas, o al menos que conmovían medianamente las sensaciones. La jovencita comenzó a jugar conmigo. Entre los dos armamos una prosa, llena de sinécdoques, de lítotes, de hipérboles, sarcasmos y tautologías. Hablaba de los encuentros, del amor en tiempos desencantados, de la infinitud de un pensamiento, de ocasos, amaneceres, de la muerte y la esperanza. Por una hora fue que me olvide del frió, la presión, los años perdidos, los que ya no están. Por unos minutos volví a ver mi cabello oscuro, mis manos lisas, mi voz aguda. Reía como nunca en tantos años. Aquel mocoso con el libro que nunca leí, echo una carcajada de felicidad, abrió la puerta y se fue como para no volver nunca. La hora paso. La niña me dio un beso suave de agradecimiento en la mejilla y abrió la puerta del bar con lentitud, y algo de reticencia.
Por tres semanas volví al mismo cafetín, a la misma mesa, y hasta pedí el mismo café con leche, esperando reencontrarme con aquella pequeña de la que me había enamorado irresponsablemente. Nunca mas la volví a ver. Un día, mientras los labios me temblaban con debilidad y nostalgia, sentado en donde ya hasta tenia una mesa asignada, una mujer de unos 73 años se sentó frente a mi. Me quede mirando sus ojos claros, hasta que la intriga me pudo:
-Puedo ayudarle en algo, señora?
-Olvide decirte algo. Me llamo Maria José. Y te amo.
martes, 9 de marzo de 2010
Cuidado
Las malas lenguas recuerdan a Tronador. Algunos dicen que tiene el trastorno obsesivo compulsivo. Otros dicen que es un despistado. Escoba oye y aprovecha. Cuando Tronador sale de su casa para ir a la fabrica, le grita desesperada: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado la plancha enchufada!" Vuelve asustado a su casa y al ver la plancha desenchufada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" El sol rebota en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el agua corriendo!" Al volver a entrar y encontrar la llave del agua cerrada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" Vuelve a rebotar el sol en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el gas abierto!" Al entrar nuevamente y encontrar el gas cerrado, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!"
Al cuarto rebote, Escoba quiere mas. Alejado Tronador decide entrar a su casa y jugarle alguna. Ya dentro, observa con horror: la plancha esta enchufada, y el agua corriendo. Al acercarse a la cocina para revisar la llave de gas, la encuentra sigilosa, escurridiza, casi invisible tras infiltrarse por la ventana trasera. Sirena esta cerrando la llave.
Al cuarto rebote, Escoba quiere mas. Alejado Tronador decide entrar a su casa y jugarle alguna. Ya dentro, observa con horror: la plancha esta enchufada, y el agua corriendo. Al acercarse a la cocina para revisar la llave de gas, la encuentra sigilosa, escurridiza, casi invisible tras infiltrarse por la ventana trasera. Sirena esta cerrando la llave.
domingo, 7 de marzo de 2010
Paciencia
A Male Martin
Sentada estaba Sirena frente a su televisor, cerca del enorme ventanal que da a la vereda. Borda manteles. Se acerca Escoba, con mirada audaz, sin tocar la puerta. "Que estas mirando, Sirena?" "La television. Pronto aparecera Tronador." Escoba rie despectiva. "La duda te asiste, Sirena, la duda. Como va a aparecer Tronador en la television?". Borda Sirena, con sonrisa de esperanza y tranquilidad. Sabe que pronto Tronador aparecera. Pasan dos horas. Las noticias, los chismes, la novela. "De ilusiones no vive la gente" dice Escoba con hastio, ya aburrida, y se va. Son las 9. Sirena apaga el televisor, sin dejar de sonreir, ahora con algo de picardia. Abre la ventana y se apoya con suavidad, mientras el cansado trabajador que vuelve de la fabrica pasa por la vereda...
"Buenas noches, Sirena"
"Buenas noches, Tronador"
sábado, 6 de marzo de 2010
Las Puertas de Tronador.
Tronador perdio las llaves. Llueve. Sabe que Escoba se las robo. Escoba no esta en su casa, sino que debe estar riendose con los vecinos. Tronador tiene frio y hasta las ventanas estan cerradas. Viene Sirena y le acerca un abrigo. "¿Que pasa, Tronador?" "¡Infame Escoba, Sirena, infame! Rie cuando sufro, se roba mis llaves. Quiero entrar a casa". Sirena lo incorpora del umbral y le ofrece sus llaves. "Ahi en mi casa hay mas abrigo, Tronador. Beberas cafe, probaras mis dulces, te sentaras frente al fuego y no habra mas frio". Tronador la mira con cariño y le cierra la mano, dejandole sus llaves. "El futuro, Sirena. El futuro".
Tronador camina bajo la lluvia. Se acaba de mudar.
Tronador camina bajo la lluvia. Se acaba de mudar.
miércoles, 3 de marzo de 2010
Un Hombre tan Simple
A Ricardo Cafferman...
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Dicen que toda noche esconde un misterio y devela una realidad. Aquella noche termino viendome caminar a paso ligero, evitando levantar la cabeza para que los distraidos no fuesen captados por mis lagrimas, incipientes, pero lagrimas al fin. Meses me habia tomado la trascendental decision de hablarle. Ella era un cielo despejado, un par de ojos que destellaban con la furia del relampago y la belleza del horizonte. Morena, un nombre que tapizaba su hermosura con ese tono oscuro y misterioso. Meses, pienso. Que imbecil. Eran apenas unas palabras las que tenia que soltar. Y ahi estaba Pablo, que evidentemente se habia saltado la parte de las declaraciones.
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Camine sin rumbo, derecho por Medrano, prendiendome un pucho con la habilidad de un recien nacido y limpiandome los ojos, que entre llanto y viento ya me punzaban. Esa sensacion acida en las entrañas no me daba un respiro. Me di cuenta que el tiempo no transa con los metodistas, y en este mundo de canibales hay que mostrar los dientes antes que nadie. Entre tanta reflexion, mire un segundo a mis espaldas y vi a dos muchachos siguiendome, gesticulando canciones barriales. Seria la sensibilidad del momento, pero la paranoia me jugo una mala pasada. Termine haciendo curvas por el barrio, hasta que termine en Querandies y las vias, frente a una fabrica que parecia abandonada.
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Ya invadido por una sequedad en el alma, camine resignado, casi sin fuerzas hacia el otro lado, buscando que mis captores me dejaran sin un cobre o lo que fuere que me deparara el tiempo. Pero a dosa pasos de mi caminata, una extraña melodia hizo que me detuviera. Un rocanrol suave, refinado, con toques tangueros. Pude descifrar algun acorde de Cambalache entre algunos machaques en quinta. Al mirar al cielo, descubri una luz en el tercer piso, y entendi que de alli venia la cancion. A estas alturas el azar ya no podia seguir castigandome. Entre por una abertura que habia en un viejo porton. Subi por una escalera de cemento, y casi sin aire (mezcla de dolor y cigarrillos) llegue altercer piso. Ahi estaba. Custodiado por un perro sin raza, rodeado de unos cartones con dibujos fileteados en acuarela. Aquel anciano de barba blanca e interminable, me miraba con ojos apagados y gentiles, sonriendo a pesar de casi no tener dientes.
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"Entonces dime, que puedo hacer por vos?"
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Ya entrada la madrugada, no podia contener la risa, mientras picaba y acariciaba a Zorzal, que a esas alturas ya no me ladraba. El Kornetta, aquel anciano del que nunca supe su nombre real, no paraba de saltar frente a mi, tratando de zapar esa extraña mezcla de tango y rock, frenando cada dos por tres para pedir una seca o levantar torpemente la botella de tinto. Mi tristeza a esas alturas era una nostalgia menos acida. Los torpes paseos del viejo por el pequeño cuarto no dieron cuartel, y comence a sonreir.
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"Seguis buscando en vano una razon. Pero te alejas de tu corazon"
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Largaba arpegios suaves que perduraban en el aire, mientras yo dibujaba sobre el aserrin del suelo, con la botella casi vacia. Le hable de mis culpas. De la eterna parsimonia que corroe las venas del que pierde la audacia cuando un impulso desconocido llama a su puerta. De como Morena me saludaba en clase. Quizas yo fuera una estacion mas en su mejilla itinerante, pero no habia sensacion mas dulce que la de su piel y el sonido corto de aquel beso protocolar al aire. Su sonrisa era incaludicable. Seguia hablando como si hablara conmigo mismo, mientras el Korne miraba el puente y buscaba casi sin nocion algun acorde en septima. Zorzal acomodo su cabeza sobre mis rodillas, mientras le sacaba mecha a esa tuca que me ampollaba los dedos. Kornetta ordeno seguir la ronda de dos almas. Sonrio y volvio a tocar.
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"Escucha, amigo, un dia partire. Y estaras solo, tan solo como ayer..."
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Nos miramos por primera vez con seriedad. Tambaleabamos ya demasiado aturdidos por los efectos colaterales, y nuestros ojos ya teñidos de carmesi buscaban volver a esa azotea , para por primera vez en la noche hablar en serio. No pudimos. El mensaje quedo en el ambiente, sin embargo. El tiempo es un segmento traicionero, un misero pedazo que nos toca de ese vertice infinito. Pude sentir la directiva paterna de aquel hombre que en realidad tomaba mis deseos como su ordenes. Y esa amenaza: algun dia tendria que pelearla solo, sin presencias arlequinezcas como la suya, que reavivaran el fuego de la alegria. Cuando entendi que Dios no juega a los dados, lanzo su sentencia sobre mi...
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"Eres un hombre tan simple como todos, pero sumamente cobarde para amar"
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Sali tratando de coordinar dos pasos seguidos. Preferi dar algunas vueltas para que la conciencia volviera, y casi inconscientemente volvi hacia donde eldestino me habia martillado conaquella escena tajante. Trate de convencerme que lo que estaba viendo era un deseo que la locura del momento me concedia. No, ahi estaba. Morena lloraba en el umbral de una puerta.
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"More, que paso...?"
"Fer..."
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Me abrazo como buscando que me la llevara de no se donde. Cada palabra de su boca, segundos despues, resono en mi como relampagos de paz. Pablo estaba tan borracho que le habia arrebatado un beso. Ella al principio solto su rechazo, buscando alguna satisfaccion en aquella boca, pero el muchacho no queria quedarse con eso, y poco ensoñador fue para aceptar el rechazo. Los pibes se lo llevaron mientras bramaba predicas sobre la condicion de mujeres faciles. Le acaricie el pelo y apenas apoye mis labios sobre su frente, buscando que dejara de temblar. Dejo escapar una carcajada, seguida de un simpatico "estas re fumado". Terminamos comprando un cafe en Medrano y Corrientes y a dos cuadras, en un pasaje cuyo nombre no recuerdo nos sentamos sobre el cordon.
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Me levante al otro dia a las 6 de la tarde. Le hable por telefono para saber como estaba. Tres horas sin parar, pegado al tubo. Quedamos en juntarnos a comer por Plaza Serrano, pero antes del encuentro tenia que contarle la experiencia al Kornetta. Me tome el 86 hasta Almagro, encare por Querandies y atravese la abertura del porton. Cuando llegue al tercer piso, algo extrañado por no escuchar la guitarra ("estara dormido el viejo", pense) vi a Zorzal,con una mirada triste, sollozando suavemente. El Kornetta no estaba. Lo busque entre los escombros y cartones de pinturas fileteadas. Nada. Grite su apodo al cielo varias veces, pero ni su guitarra blanca me respondio. El unico sonido que capto mi atencion fue el de un pedazo de viga cayendo al vacio. Le siguio un enorme andamio, una mampara, un pedazo de pared. El tercer piso se venia abajo. No podia fallarle, no podia dejar que ese pedazo de fabrica me dejara entre sus escombros. Busque escaparme, evitando que el polvo de las paredes me cegara. Mire a Zorzal que no se movia. Ahora que el Kornetta habia muerto se quedaria solo, tenia que llevarmelo. Pero el perro no se movio. Pude verlo hasta que el polvo lo cubrio Seguramente algun andamio lo llevo con su dueño. Sali ileso, aunque no pude sacar la mirada de la fabrica, mientras dejaba caer hasta su ultimo pedazo.
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Morena escucho hasta la ultima palabra de mi historia, mientras acariciaba mi espalda dandome consuelo. Terminada la cena, me propuso ir a un recital a pocas cuadras, como para despejarme un poco. Acepte, solamente por verla sonreir varias horas mas. Ahi estaba el trio, comandado por un tal Eli Suarez, quien mientras yo robaba a Morena el primero de (espero) varios besos mas, entono una a una las palabras que aquel anciano paternal grabo en lo mas profundo de mis recuerdos...
martes, 2 de marzo de 2010
218
Igualaste a Roberto Cherro. Estas a un gol de superarlo y ser el maximo goleadorde la historia de Boca.
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Simplemente...
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TE QUIERO NENE!!! Y SIEMPRE TE QUERRE!!!!
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pd: je...
Dejen en paz a Diego
"... a los que no creyeron en este grupo, a los que me trataron como basura, les digo: que me la chupen, y la sigan chupando..."
Asi, visceral, sin grises, como hablan los de sangre caliente, fue el corolario que Diego le puso al periplo tan sufrido de las Eliminatorias. Como escupiendo a la cara de esos canibales de imprenta que viven su momento mas patetico de suceptibilidad, que lejos de ser los informadores que tienen que ser, se pierden en el bipolarismo kirchner-monopolio y tiñen de amarillo la realidad, Maradona, el mas grande de todos los tiempos, canto la justa: "por que mierda los tengo que saludar como si nada pasara? Por que tenemos que hablar como si fueramos amigos si se cansaron de hacer mierda todo lo que hice, cuando fui yo el que tuvo los huevos de agarrar un equipo acefalo? Que la sigan chupando..." Eso parecio bramar el Dios del futbol.
Y quienes son los que le piden al 10 que sea mas objetivo y profesional en su trabajo? Entre otros podemos nombrar a los siguientes:
El Diario Ole, que hoy por hoy es la Paparazzi del periodismo deportivo. La nenita mimada del Grupo Clarin que en estos ultimos tiempos le dedico paginas y paginas a la pelea Riquelme-Palermo, a los culebrones Gallego-Caruso Lombardi, a debatir si Messi tiene o no que jugar en la Seleccion (MESSI!!) y la perla de las perlas: saco en la contratapa una columna en donde una supuesta "botinera" cuenta rumores (al parecer reales) de jugadores que andan por boliches o robandole la mina a algun colega.
El Toti Passman, el del celebre "Toti Passman, vos la tenes adentro", un criticologo imbecil, mas parecido a un notero de Rial que a un periodista deportivo, que ayer justamente hacia el doble jueguito de preguntarle a Astrada por que Gallardo no jugo todo el partido, y al tener la respuesta del tecnico de River ("Marcelo no esta ficicamente para jugar tres partidos") ir y preguntarle al Muñeco si estaba fisicamente para jugar todo el partido (a lo cual Gallardo obviamente respondio que si).
La doble moral del Cuarto Poder, se sabe, esta hoy por hoy en un momento de efervescencia. Aquellos informadores de saco y corbata que todas las mañanas dejan ver sus tazas de Nescafe y sus Notebooks recien pasadas por la franela, se desgarran las vestiduras ante las politicamente incorrectas predicas del Diego, quizas tambien un poco ofendidos porque el 10 apoyo la iniciativa del Futbol Para Todos y aparecio posando con Cristina Fernandez de Kirchner (o CFK para ellos, en una absurda y sin sentido comparacion con JFK o John F. Kennedy) en vez de bancar al imperio de Multicanal, Cablevision y Telecentro. Son ellos tambien los que, tiempos atras, evitaron a rajatabla debatir con conciencia la tragedia de Cromañon (a la que llamaron Masacre, con todo lo qu implica la connotacion) para ubicar a los padres en el lugar de angeles, y a Chaban, Fontanet y compañia en el de demonios, apartando de la escena, sugestivamente, a las fallas de gestion del Gobierno de la Ciudad. Solo apuntaron a Ibarra, un politico aceptable (aunque hoy desgastado) dentro de la nefasta arena politica (valga la redundancia) como si la cuestion estructural se resumiera en estos tres vertices. Estos informantes son los que ayudan a hacer mas putrida la cuestion social, desplegando desde su prolijidad verbal el discurso de los dos frentes, en los cuales la justicia es su justicia. Y en medio de eso aparece el Diego, a quien no le interesa responder con sus palabras almidonadas. "Que la sigan chupando". Y se acabo.
A veces hace falta una cuota de honestidad brutal para barrer con la hipocresia. Y quien mejor que el hombre al que un pueblo levanto al cielo, cuando todavia no se habia sacado el barro de Fiorito de los botines. Quien mejor que un tipo que no se dio tiempo (a Dios gracias) de aprender las pautas de protocolo que hoy exige la pantalla y la imagen publica. El momento que crei que no llegaria nunca llego, le voy a robar una frase a un cantante de Reggaeton: "podran sacar a un hombre de la calle, pero nunca van a sacar la calle de un hombre". Eso es Diego Armando Maradona, desde su trono divino, la calle misma, en donde, al igual que en la cancha, se ven los pingos. Cero caretaje, si me jodiste te mando a la mierda. Y si no te gusta bancatela en la jeta, no desde los papeles. Asi de simple. Asi de certero.
Ah si, y hablando concretamente de futbol, no se que piensan pero la lista para jugar contra Alemania me parecio de las mas decentes de los ultimos tiempos...
lunes, 1 de marzo de 2010
Mi heroe vivo
Dije que el lobo estaba sordo,
que ya no escuchaba mas,
entre tanto montaje sonso
tanta infedilidad !
Maté...y maté... y maté !
Muy mucha merca, poco bongó
y el más gusto encalló çen un manantial frio dije
(frío de bisturí)
Maté...y maté... y maté !
La ruta está repleta (pesadilla)
de caritcaturas (álbum negro)
que si pierden el bondi, lobo (pajamagia)
ni se van a enterar
Mate... y mate... y mate!
loss chicos de la columnas, dije
gustarían tener mucha manteca y la miel de toda,
telita cruel
Maté...y maté... y maté !
Tu careta es injusta Lobo (pesadilla)
la moldearon allí (álbum negro)
en la colina más alta dije (pajamagia)
en la colmena peor.
Maté...y maté... y maté !
sábado, 27 de febrero de 2010
Green Lantern. Entre el miedo y la voluntad.
Tenia 19 años cuando los ataques de panico llegaron a mi vida. Como de costumbre, la cotidianeidad me llevo a los tipicos modos de contrarrestar el sintoma: psicoanalisis, rivotril, etc. Sin embargo, fue un viejo ejemplar de Green Lantern: Crepusculo Esmeralda, aquella historieta que contaba la caida en desgracia de uno se los mas grandes heroes de la Tierra, lo que me ayudo a salir de ese pozo.
Recuerdo haber conseguido ese tomo a los 15 años, entre libros viejos del Parque Rivadavia. En mi adolescencia (cuando dibujaba) siempre me fascino el concepto del Linterna Verde, y sobre todo de su armamento: un anillo que podia hacer tangible y real todo lo que su portador deseara (evidentemente una alegoria al anillo de Aladino, algo bastante ingenioso, ya que pocos recuerdan que en realidad ese cuento tenia dos genios, el de la lampara y otro en un anillo) siempre y cuando supiera llevar al limite su fuerza de voluntad. Crepusculo Esmeralda tenia un arte de tapa ya de por si impactante: el protagonista alzando su anillo entre una montaña de cadaveres, que no eran otros que quienes le legaron su poder. La compre sin preguntar precio.
Crepusculo es un "epilogo" a la historia de Hal Jordan, conocido en el universo como el mejor GL de todos los tiempos. Se le consideraba el hombre sin miedo, aquel ser de voluntad pura que manejaba el anillo como nadie. Al ser la voluntad lo opuesto al miedo, quien supiera vencer sus temores, sacaba toda su voluntad y hacia funcionar el anillo. Por esta capacidad, Jordan se alzo entre los seres mas idolatrados de la Tierra y el Universo, respetado por sus colegas y temido por sus enemigos. Hasta que un dia se descubrio la fachada: mientras batia uno a uno a todos sus rivales, Hal empezo a ponerse canoso en la parte inferior de su cabeza, algo que en su momento quizas ni le preocupo. Siempre tuvo una seguridad en su interior: a los 7 años vio como el avion de guerra que piloteaba su papa se estrellaba frente a el. A partir de ese trauma, su frase de cabecera fue "cuando el peor de tus temores pasa frente a tu cara, ya no hay nada que temer". Se equivoco. Ciudad Costera, su lugar natal, el que protegio con su vida, se transformo en un segundo Hiroshima cuando un bombardeo arraso toda la zona. Jordan estaba en una mision en el espacio, uno de los pocos momentos en los que desvio la mirada de su ciudad. El haber perdido a todos sus seres queridos, el haber sentido que le fallo a su hogar, reactivaron este temor primigenio que siempre creyo que no volveria.
Hal intento revivir a Ciudad Costera y sus habitantes con su anillo, pero los Guardianes, esos filosofos cosmicos que le legaron el poder se lo impidieron, alegando que los beneficios personales estaban prohibidos. Fue el final del heroe mas noble. Hal Jordan se volvio loco, mato a sus compañeros y a los mismos guardianes, absorbiendo el poder de la Bateria Central y denominandose Parallax. Lejos de ser un elemento de odio o venganza, Parallax era el miedo en estado puro, manifestado en Jordan: Hal redescubrio el miedo. El miedo a lo que pudiera pasar en el futuro. El miedo a volver a fracasar. Un miedo que siempre existio, pero que mientras sus palabras callaban, su cuerpo manifestaba, asi fueran unas canas insignificantes en su cabeza.
A esas alturas yo ostentaba ya ese mote que tanto detesto: el luchador, el ejemplo, el que se levanta en cada caida y bla bla bla. Recuerdo haber empezado a trabajar para mantener a mi familia, al mismo tiempo que estudiaba y trataba de vivir. Lo hacia, sin ponerme a pensar en la situacion. Hubiese preferido ponerme canoso a lo que vino cuando el cuerpo me dijo basta, pero lo concreto es que aquel Parallax, el ataque de panico, llego a mi vida. Y leyendo aquella revista , reconoci mios aquellos temores de Hal: el futuro, el fracaso. Y aca llegan las coincidencias, o esas conexiones que parecen de otro plano. La forma en la cual me recupere fue la misma que la forma en la que Hal Jordan resucito y expulso a Parallax... la cuestion es que yo me recupere 2 años antes.
Parallax resulto ser una perfecta alegoria del miedo. Quizas los tiempos en que se desarrollo el personaje, que fueron los mismos en los que afloraron mas que nunca las enfermedades fobicas, ayudaron a moldear el concepto. Y el antidoto a ese miedo fue otro concepto complejo. Hal supero su miedo forzando nuevamente su voluntad y apoyado por el Espectro, personaje creado en los años 40, que representa un fantasma que personifica la Ira de Dios. La mezcla con conceptos religiosos y voluntad del hombre quizas signifique que la combinacion de fe y capacidad humana superan el miedo, sin importar a que apunta la "fe". Parallax volvio tiempo despues para tomar el cuerpo de Kyle Rayner, sucesor de Jordan, quien conocio el miedo tras atribuirsele la muerte de su madre. El continuo resurgir de Parallax es un mensaje que el temor no muere, esta ahi siempre. Quien logre vencerlo, dara luz a su anillo de los deseos.
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Ayer mientras mirabamos al techo, luego de un instante de silencio, me miraste y dijiste reconocer el miedo, por primera vez desde que nos conocemos. Recorde esta historia. Recorde el fracaso y pense en el futuro. Entendi que el camino recien empieza, pero le puse un velo a lo que viene, y trate de entender en donde estoy parado. Porque las predicciones de nada sirven. Le pese a algunos, HAY QUE VIVIR EL MOMENTO.
miércoles, 24 de febrero de 2010
martes, 23 de febrero de 2010
Frente a Frente
Luego de tantos cielos amorfos ahí estas de regreso, estimado Memorial Sombra, frunciendo las pestañas, evitando que los ojos se cierren al unísono y susurrando a mis pecados: “te lo dije”. Regresaste contra todos mis deseos tangibles y batiendo mis nudos mas indesatables, con la facilidad de la anciana que pedalea y pincha sobre la tela.
Alguna vez te pedí me recordaras que olvide. Creí que lo había olvidado. A mis pies un charco hace que mis dedos tiriten y comienza a elevarse. Y seguís ahí, Memorial Sombra, sonriendo con malicia, saboreando mis temores, derrumbando mis cerros de arcilla con caricias que arden. Creo que si mordieras la pared esta también se rajaría.
Y sin embargo, en tu regreso, siento que ahí estuviste. Consumiendo el placer de cada canción, sobrevolando mi balcón, de cara a la ventana, y evitando que pudiera beber del cielo. Ningún soplo de tinta y pluma ha sabido siquiera trazar tu inmensidad. Has buscado sigiloso la careta que mejor le quede a nuestra danza. Como siempre, elegiste bien.
El charco ya nos tapa la boca, evitando reproches. Pero en vos veo sonreír a tus ojos. Cuanto quema saber que solo uno de los dos quedara. Y que si fueses el mártir ahí vas a estar de vuelta, con otro manto y otro nombre. Las balas serán las mismas y tu soberbia erguirá intacta. El Lugubre te asista, Memorial Sombra. Quizás ahí volvamos a vernos.
Alguna vez te pedí me recordaras que olvide. Creí que lo había olvidado. A mis pies un charco hace que mis dedos tiriten y comienza a elevarse. Y seguís ahí, Memorial Sombra, sonriendo con malicia, saboreando mis temores, derrumbando mis cerros de arcilla con caricias que arden. Creo que si mordieras la pared esta también se rajaría.
Y sin embargo, en tu regreso, siento que ahí estuviste. Consumiendo el placer de cada canción, sobrevolando mi balcón, de cara a la ventana, y evitando que pudiera beber del cielo. Ningún soplo de tinta y pluma ha sabido siquiera trazar tu inmensidad. Has buscado sigiloso la careta que mejor le quede a nuestra danza. Como siempre, elegiste bien.
El charco ya nos tapa la boca, evitando reproches. Pero en vos veo sonreír a tus ojos. Cuanto quema saber que solo uno de los dos quedara. Y que si fueses el mártir ahí vas a estar de vuelta, con otro manto y otro nombre. Las balas serán las mismas y tu soberbia erguirá intacta. El Lugubre te asista, Memorial Sombra. Quizás ahí volvamos a vernos.
lunes, 22 de febrero de 2010
Buscar en la Nada
Vuelve a predicar el azar
borra los puntos del dado y lo arroja
la moneda empieza a volar
ya no se ven reflejadas figuras
Sublime deseo de explorar
ya no hay origen, un mapa o destino
Vivir nunca fue aterrizar
en la quietud hay un cerco asesino
Conviene escribir sin mirar
a veces suele caer una rosa
buscar en la nada es casual
siempre un atajo te espera en la sombra...
borra los puntos del dado y lo arroja
la moneda empieza a volar
ya no se ven reflejadas figuras
Sublime deseo de explorar
ya no hay origen, un mapa o destino
Vivir nunca fue aterrizar
en la quietud hay un cerco asesino
Conviene escribir sin mirar
a veces suele caer una rosa
buscar en la nada es casual
siempre un atajo te espera en la sombra...
jueves, 18 de febrero de 2010
La Ciudad
Ciudad. Mi eterno retorno en un camino de ida. Mi caja de Pandora. Mi fuente de desolacion en un sinfin de rostros, mi busqueda de iguales en un sendero vacio. Ciudad, mi ciudad. Geografia humana en eterno litigio con las fuerzas madres. Ardor de gigantes de concreto cubriendo el ultimo vestigo del Febo, buscando tomar toda la escena, como la cortina que anuncia el segundo acto. Amor y odio, espanto y serenidad, fuerzas en conflicto me unen a ti, ciudad del alma, que has sabido impregnar tus colores, tus caricias y tus golpes. De ti, ciudad mia, me quedara un pentagrama de lineas rotas, destruyendo los silencios, los becuadros, las armonias, en un barrido sinfonico que rompera con mis recuerdos. Ciudad, mi eterno camino cuando el dia me desvela, mi alfombra de novedades, eres la creacion mas despreciada, y a la vez un cumulo artistico. Despiertame toda la vida, Ciudad, y recuestame en mi sueño final. En mi ultima mirada quiero de tus dibujos.
jueves, 11 de febrero de 2010
...
Los años pasaron, mi querido Manuel Valadares. Hoy tengo cuarenta y ocho años y, a veces, en mi nostralgia, siento la impresión de que continúo siendo una criatura. Que en cualquier momento vas a aparecer trayéndome fotos de artistas de cine o más bolitas. Tú fuiste quien me enseñó la termura de la vida, mi Portuga querido. Hoy soy yo el que tiene que distribuir las bolitas y las figuritas, porque la vida sin ternura no vale gran cosa. A veces soy feliz en mi ternura, a veces me engaño, lo que es más común. En aquel tiempo... En el tiempo de nuestro tiempo, no sabía que muchos años antes un Príncipe Idiota, arrodillado frente a un altar, preguntaba a los iconos, con los ojos llenos de lágrimas: "Por qué les cuentan cosas a las ciraturitas?"
Y la verdad es, mi querido Portuga, que a mí me contaron las cosas demasiado pronto.
Adiós!
Y la verdad es, mi querido Portuga, que a mí me contaron las cosas demasiado pronto.
Adiós!
lunes, 8 de febrero de 2010
Poemas de Miguel Abuelo
LA FUGA
Se fueron.
Nadie los vio algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon ayudados por la noche.
Y una mano que de afuera vigilaba.
TODO VIA
A veces no me interesa ser fiel a la extravagante historia humana;
de la misma forma en que la divinidad lo es poco con los hombres comunes.
También no: a veces observar al incierto penacho de un futuro anhelado. A veces;
vuelvo a solazarme en las melifluas fuentes de un carnaval prohibido...
Morder musculaturas carcajeantes.
Dejarme, panza arriba, tragar por las estrellas.
Guardarme tras mis párpados para ejercitar un viaje a más allá de la muerte...
40
Mi ticket. Mi casa. Mi escritorio.
Mi muelle del pensar. Mi ventana. Mi reloj.
Mi lámpara imborrable. Mis flores sentenciadas.
Mi manera de saber que estoy atento y que algo me distingue entre todos.
Mis lágrimas caseras. Mi teléfono espontáneo.
Escribir. Oh.
Pesada tarea que me produce tanta alegría.
Desfilando entre opuestas galerías, intentando ser, finalmente, puntual.
Mas alla de toda pena, siento que la vida es buena...
Se fueron.
Nadie los vio algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon ayudados por la noche.
Y una mano que de afuera vigilaba.
TODO VIA
A veces no me interesa ser fiel a la extravagante historia humana;
de la misma forma en que la divinidad lo es poco con los hombres comunes.
También no: a veces observar al incierto penacho de un futuro anhelado. A veces;
vuelvo a solazarme en las melifluas fuentes de un carnaval prohibido...
Morder musculaturas carcajeantes.
Dejarme, panza arriba, tragar por las estrellas.
Guardarme tras mis párpados para ejercitar un viaje a más allá de la muerte...
40
Mi ticket. Mi casa. Mi escritorio.
Mi muelle del pensar. Mi ventana. Mi reloj.
Mi lámpara imborrable. Mis flores sentenciadas.
Mi manera de saber que estoy atento y que algo me distingue entre todos.
Mis lágrimas caseras. Mi teléfono espontáneo.
Escribir. Oh.
Pesada tarea que me produce tanta alegría.
Desfilando entre opuestas galerías, intentando ser, finalmente, puntual.
Mas alla de toda pena, siento que la vida es buena...
domingo, 7 de febrero de 2010
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