Mails en Cadena

Vez pasada mantenia una charla con mi profesor de guitarra acerca de la emision indiscriminada de mails con detalles varios, principalmente los que pretenden tocar en esa parte tan intima que es la autoestima (oolee...). Mientras reiamos con determinadas situaciones, mi memoria selectiva, en una actitud meramente punitiva, me transporto hacia los lugubres terrenos del noveno piso de la AGCBA.





El recuerdo viene a colacion con una vieja situacion, relacionada de cuerpo entero con estos correos electronicos, que a mas de un ingenuo falto de deduccion ha dejado deshojando margaritas en el umbral de su casa, esperando que un angel le cambiara la llanta del Taunus (tal era el convenio con el monitor, luego de mandar el mail a 392 contactos). Recuerdo haber recibido el cafe con leche que habia pedido a San Roberto (quien por cierto ya abandono todo intento de calculo proporcional entre cafe y leche, y ya no se sabe si cuando se pide una lagrima, se debe esperar un llanto desconsolado) inicie el ritual pagano que nuestra oficina resume en tres palabras: ctrl, alt y supr. Acto seguido abri el correo del organismo y entre tanto aumento de sueldo, tanta revolucion proletaria en relacion a la plata de los cumpleaños etc, etc, se vislumbraba un mensaje autotitulado: "Hermoso...". Lo primero que pense, fue "puta, se equivoco de destinatario", sin embargo di via libre a mi gataflorismo y abri el correito...



Se sabe, la vida dentro de la web varia segun cuestiones generacionales. Aquellos que vimos su instalacion en nuestros pagos hemos sigo victimas ingenuas de las famosas cadenas (captese la retorica: "cadenas", lo unico que alguien quere hacer con una cadena es romperla, es una cuestion destructiva). Asi, siendo puberes, nos tomabamos un lustro respondiendo la centena de preguntas, de alto contenido trascendental como "mate o cafe?", "rosamonte o cachamay?" "marco o polo?", y lo peor es que muchas veces lo haciamos mas de una vez. Sin embargo con el tiempo, el sentido comun regresaba de su estadia en claromecó y abandonabamos la practica. Sin embargo, la situacion no es tal en la poblacion adulta que supera la barrera de los cuarenta. Su aficion a este tipo de mails es, como podria decirlo... orgasmica.

Pero en fin, volvamos a donde nos quedamos, nuestro amigo el mail, bautizado "Hermoso". La hermosura, sabe todo Dios, es una cuestion subjetiva. A un servidor le puede parecer hermosa una patada al femur de Morel Rodriguez, por ejemplo. Pero no, el señor se llamaba impunemente, Hermoso. De todas formas es lo menos importante. Lo que Hermoso tiene para ofrecernos bajo sus entrañas en codigo ASCII es mas acojonante aun.

Empecemos por el campo semantico, por caso. Hermoso no es mas que un rejunte de frases de autoayuda que harian soltar flatulencias a la santa triada Osho-Ari Paluch-Bernardo Stamateas. PARENTESIS: Es mas que logico y sobre todo coherente que el buen Bernardo haya asesinado a Alejandra, su hermana. A fin de cuentas todo ser sobre la tierra tenia sueños humedos con su salvaje e inmisericordiosa muerte. La cuestion es ¿donde la enterraste, Bernie? La gente esta deseosa de visitar su lecho de muerte y echar algun orin sobre su lapida. Tu turno ya va a llegar. La cuestion es que estas frases que invitan a uno a tener la esperanza de vivir en un mundo en donde no exista el odio, la guerra, los lunes, los cuernos etc viene acompañada con una gama de imagenes que destacan por su enorme e innegable coherencia respecto a las predicas. Asi tenemos por ejemplo, la cara de una simpatica tortuga (ni Horangel me va a sacar la duda de por que cuernos la gente tiene tortugas de mascota. Sera para gastar en lechuga porque si las acaricias las muy p*tas te muerden con ese piquito destructor) mirando con su tipica cara de nada mientras el Pagüer Point reparte letras cuan scrabble hasta que se dibuja "no olvides que eres lo mas importante en esta vida" (Narciso hace una pausa y deja de buscarse los ojos para revolcarse en su tumba). Luego de soportar la insipida imagen del pobre quelonio sin abusar del monitor, un segundo click al mouse nos muestra, en este caso, a un par de guanacos, masticando saliva sospechosa y amenazantemente, mientras las letras caen escribiendo "la vida es lo mas sagrado que Dios te pudo dar" quedando como siempre fuera de la repartija los Buda, los Ala, los Jehova, los Maradona, los Moyano y demases divinidades. No puede faltar, claro esta, la insoportable mariposa. Figuretti, jetona, hija de un cuerpo colegiado de p**** pareciera que te pagan para aparecer en correos basura, porqueria!!! Ya cuando el humilde lector ve a ese vil producto del mas asqueroso y viscoso gusano no le quedan fuerzas para leer la seguramente pelotuda frase.

Y si uno sigue el recorrido del infierno dantesco hasta que repentinamente el monitor se tiñe de negro y en un par de letras que solo los portadores del buen par de culos de botella puede leer se vislumbra: "fin de la presentacion, haga click aqui". Suspiro...

Hermoso finalizo su recorrido. Pero esto no termina aqui. Hermoso tiene amigos tan heavys y letales como el. Tal es el caso de "Muy Lindo", "Para Pensar", "Divino" y quizas el mas sadico, destructor y falto de piedad: "Leelo, muy lindo", hermano mayor del primero. No se confunda señora, no es un grupo de floggers. Son los aterradores y despiadados mails en cadena.

Bar Convergencia III

"Cortado en jarrito"



Mirada perdida, puro desencanto, mezcla de hombria impenetrable y resentimiento. Al pasar cerca de la mesa, algun ducho se queda dos segundos, peleandole al recuerdo para descifrar quien es ese sujeto. El sujeto detesta eso, por eso nunca levanta la cabeza para gritar, al menos con hastio, "Alberto Villafañe!" Prefiere pasar la parte de deportes. Seguramente Ferro perdio de vuelta y el descenso lo tiene ahorcado. Igual, ni cuando los de Caballito hacen un campañon se atreve a abrir el suplemento. Llega el cortado y hace una pausa, apoyando el diario en un costado.



La nostalgia, dicen, tiene dos frentes: la ensoñacion y el rechazo. El tipo trata de evitarla, porque entre tanto residuo, quizas la memoria le delate parte de una culpa que prefiere no masticar. Los duros son duros, y antes de bajar la cabeza en señal de concesion, prefieren morderse los labios hasta sangrar. Sin embargo las puertas de un bar no dan tregua a ninguna suplica, y al minuto de terminado el cortado, la imagen que recubre el umbral de la entrada es venerada por cada mesa del antro...excepto la de Alberto Villafañe.



Vuelan las servilletas, se escucha la percusion de las biromes destapando sus puntas. Algunos directamente gritan. "Hugo!" "Huguito!" "Tormenta!" "Villafañe!" El sujeto mira hacia varios wines, sonriendo con gentileza, firmando dos o tres de los 20 papeles que le bombardean la cara. Hugo "Tormenta" Villafañe. En su jueventud fue extremo izquierdo, paso por Ferro, Colon, Estudiantes, hasta que le llego la oportunidad gorda y se tomo el buque al Calcio, mas precisamente a la Roma de Italia. Destino totalmente opuesto al de su hermano, ahi sentado, mirandolo con gesto de fastidio, pero evitando cualquier reaccion que lo llevara al ridiculo. Ambos hoy estan retirados, el Tormenta desde hace 6 años, Alberto desde hace casi 16. Fue un 5 de marzo el que un fuerte encontronazo termino por dividirlos. Alberto seguia metiendole garra a su moderada capacidad en Ferro, surcando la banda derecha como el marcador de punta rustico que fue. Huguito para ese entonces ya la descosia en el Sabalero santafesino, donde lo apodaron el "Tormenta" por los destrozos que hacia cuando picaba de 1 a 100 y se llevaba al 7, al 8 y al 4 como si fueran postes. Aquel Colon-Ferro decidia dos cosas, el pasaje del primero a la Libertadores y el descenso irremediable del equipo de Caballito. A los 67', un pase profundo del 5 de Colon dejo la pelota varada en 3/4. Ambos hermanos fueron a pelear la dividida, y temerosos de no llegar, se tiraron al unisono con una barrida bestial que termino con los tapones del Tromenta en la rodilla de su hermano. El arbitro no cobro, pero lo peor fue que Hugo no paro el juego, sino que se levanto y le metio un centro de antologia a Rogelio Suarez, el enorme centro fobal de Colon. Gol del Sabalero. El partido termino 1 a 0, con Ferro descendido, Colon en la copa y los hermanos distanciados para siempre. Ah, si, por la lesion de ligamentos, Alberto no volvio a jugar.

"Me puedo sentar?"
"El gran tormenta puede hacer lo que se le cante"

Ambos hermanos se encontraban luego de 16 años, en los que unicamente se hablaban mediante la prensa y abogados. El retiro forzado habia llevado a Alberto a trabajar como ayudante de campo, pero no duro mucho y termino en una proveeduria de La Matanza. De vez en cuando se hacia una pasada por el barrio. Esta vez parecia buscar algo.

-Beto, estoy podrido de esto. Una vez te pido que me mires a los ojos y hablemos como hombres viejo.
-Queres hablar, habla. Yo te escucho, total es la ultima vez.
-La ultima vez!? No hubo ni una primera! Me tuve que bancar que robaras prensa 10 años con que te cague la carrera y que se yo. Nunca me viniste a la cara. Hubiese preferido que me cagaras a trompadas y me dijeras "hijo de puta, me cagaste la carrera" antes que todo ese circo. Si no respondi es porq...
-Te tuviste que bancar!? La puta que te pario, me imagino! Te bancaste desde Roma, mientras te marcaba Maldini, que un boludo salga a tirar mierda desde su tres ambientes en San Justo. Sos un caradura hijo de mil putas. Dejame en paz.

No hay presion mas desesperante que la del resentimiento. Habia mil palabras ocultas en ambos, miles de reproches, suplicas, reflexiones y hasta deseos de conciliacion. En ambos habia una cierta sensacion de que esta era la ultima oportunidad. En Hugo era una corazonada, en Alberto, por alguna razon, era certeza.

-Beto, escuchame por favor. Ahi afuera tengo el auto. En un par de horas me estoy yendo a vivir a La Falda con Elsa y los chicos. Me imagino que si ahora vivimos a 20 minutos y no nos hablamos ni por telefono, despues va a ser tarde. No quiero vivir con eso. Mil veces voy a jurarte que quise ir a la pelota. Tenia a la hinchada encima y pense que estabas simulando, cosa que hacias seguido. Te acordas viejo, cuando estabamos en Ferro, que por ahi no te salia bien el cambio de frente y te ibas al suelo diciendo que el 3 te habia tirado el sablazo? Boludo, me hacias reir. Si te fijas, en ese momento me enfoca la camara y me estoy sonriendo, pensando que estabas haciendo teatro. Nunca tuve mala leche, imaginate que la iba a tener con vos. Sos mi hermano viejo y te quiero mas alla de toda esta bola de mierda.

Alberto miraba sin mirar, hasta que en un momento miro. Busco en los ojos de su hermano menor, ese idolo de multitudes, forrado en guita desde su pripecia italiana, algun vestigio residual de la infancia, de sus tardes en Plaza Irlanda tirando paredes, de cuando se recostaban sobre el pasto y decian que iban a romperla en la Seleccion; de aquella prueba en Ferro, donde Hugo quedo enseguida, y aseguro que no ficharia para el equipo si no entraba su hermano mayor. Por un momento pudo ver esos recuerdos en la mirada del crack. Y de tanto mirar, de tanto buscar, se dio cuenta de algo que le produjo un morbo especial: el brillo de los recuerdos no lo encandilaba. Sonrio como conforme y hablo a su hermano.

-Mira, es la ultima vez que hablamos, asi que quedate tranquilo, voy a hacer de cuenta que no paso nada.
-Por que seguis diciendo eso de la "ultima vez"?
-Ahh... pasa que cuando deje el club me la tuve que rebuscar en la vida. Frigorificos, kiosco de diarios, la proveeduria... pero ademas me hice vidente.
-Que boludez decis?
-Que estes en este bar,en este momento, en esta situacion, yo lo sabia todo viejo. Por eso te voy a perdonar. Va a estar todo bien. Tu cambio de aire va a ser bueno, yo voy a poder dormir tranquilo. En este lugar el tiempo se cruza. Me lo dijo un viejo que se enamoro de una pendeja, un hombre que esperaba sentado a su hija con el mate en la mano, un pibe que nos ve y espera sentarse algun dia en esta mesa, para ver como se cruzan los relojes, buscando redencion. Aca sentados, frente a frente, puedo ver en tus ojos que todo se va a ordenar. El tiempo se encarga de ello, de formas a veces complejas.
-No entiendo nada de lo que decis.
-No importa viejo. Olvidemonos de todo. Quiero alguna vez, al menos en este final, probar si el abrazo de mi hermano me deja algo de serenidad y aporta a cerrar un circulo.

Perplejo por la situacion, pero a la vez feliz por ese gesto de conciliacion, Hugo Villafañe abraza fuerte a su hermano, dejando caer alguna lagrima. Los dos ex jugadores se despiden, mientras la gente que recien llegaba al bar seguia atosigando a su estrella.

"Es la ultima vez, viejo, la ultima..."

Hugo el Tormenta Villafañe sale del bar con una sonrisa de satisfaccion y sube a su Peugeot. Por la ventanilla levanta la mano hacia donde asomaba la cabeza de su hermano, tirandole un beso fraternal.

"Tu cambio de aire va a ser bueno..."

Aun en el bar, Alberto Villafañe, el ex lateral derecho de Ferrocarril Oeste, a quien pocos recuerdan, abre el diario nuevamente, ese diario que tenia desde la mañana, y va hacia la pagina 25, de informacion general.

"Voy a dormir tranquilo. Esta vez y para siempre"

Un segundo cortado llega a su mesa, y luego de un primer sorbo, Villafañe apoya el jarrito sobre la foto del malogrado conductor, fijando su vista en el titulo de la nota:

"Accidente y Tragedia en la Ruta 9. Se mato Hugo 'Tormenta' Villafañe".

Charly en el Luna

Gracias Garcia...

Bar Convergencia II

"En algunos mundos el Aleph es un reloj de arena"

Y si, uno es consciente de las falacias televisivas, sobre todo con el tiempo. Pero en esos días donde parece que esta todo jugado, es mentira que los desengaños pasan como agua. Aquel día la tormenta me encontró sin piloto, sin paraguas, y sobre todo sin humor. A los 76 un aguacero como aquel pudo haberme dejado en la catrera o mandado a tocar la lira. Pero soy lobo viejo, y como tal no me dejo ventajear. Por eso duermo poco, por eso almuerzo con yogurt, por eso riego las plantas que la vieja me dejo encomendadas, como pacto final de nuestro amor. Aprovecho cada respiro que a estas alturas San Pedro me da como crédito a pagar. Encontré seductor aquel bar de la esquina de Yerbal y Lamarca para ganar un poco de temperatura. Quiero aclarar que esta experiencia fue real hasta lo que me permite la unidad sellada. A estas alturas uno nunca sabe cuando la maceta le juega un falta envido.

Entre apurado, tiritando de frió, girando la cabeza para buscar asiento. El mozo me vio y con unos modales que hoy no están de moda me invito a agarrar la mesita que estaba cerca de la estufa. Le pedí una un poquito mas alejada, porque por ahí el golpe de calor me hacia mal. No pude evitar mirar el pantalón de vestir del muchacho. Era un Hardings del año 50 aproximadamente. Me la pasaba hablando con el sastre sobre la finura de esas telas. Sonreí contento. Pedí un café con leche, como para darme un gusto, y abrí ese ejemplar de “La Cuestión Judía” que nunca me puse a leer, quizás porque de tan cortito me parecía un panfleto. Desde que me jubile mato el vicio de un viejo profe de literatura con lo que puedo o tengo a mano. Desde cuando tengo este librito? A dos mesas de distancia había un pibe de espaldas de aproximadamente 22 pirulos con el mismo ejemplar. Ahí me di cuenta: lo tenia desde los 20. Lo descubrí en el galpón de la casa de la vieja, cuando una neumonía de esas bravas me la llevo al Cielo. Creo que lo compro en una librería que estaba ahí por Gaona y Espinoza, que ya no existe mas, y como en esa época la cosa con los comunistas estaba medio complicada lo dejo ahí tirado. Lo abrí con la velocidad que me permiten los abriles, y cuando quise leer el primer renglón, una voz dulce pero atrevida me interrumpió. “Puta madre” se escucho entre murmullos. A duras penas pegue la vuelta y mire con un solo ojo. Me basto con eso para ver lo sublime. Viejo verde, me dirán, pero la chiquita esa me saco el calendario de un arrebato. A veces no se como la inocencia, la lujuria y el arte pueden armonizar de tal manera, pero ahí estaban en un todo. Y la piba seguía puteando. Tenia un cuadrenillo sobre la mesa y apoyaba su cabeza fastidiosa sobre una mano que también sostenía una birome. Fui un imprudente. Como esta la calle hoy, quizás se hubiera asustado. Algo me levanto de la mesa. No creo que haya sido mi Luisa querida, Dios la tenga en la gloria. Tampoco creo que se haya enojado.

Me acerque con algo de temor, pero tratando de sacar chapa con las canas, que en los días de docencia en el Buenos Aires eran garantía de respeto, al menos en la mayoría. Mire de reojo el apunte que tenia en el cuaderno. Me saque la grande. La piba estaba estudiando figuras retóricas."Disculpe, señorita, la puedo ayudar en algo?" Pregunte, agravando el timbre de voz lo mas que pude. La piba no respondió. Hasta me miro asustada, pobre alma.
-No me quiero entrometer en sus asuntos, pero me dedique 40 años a enseñar eso que le esta sacando tantas dedicatorias a su madre- Me sonreí, ya pensando en retomar el café con leche que deje por la mitad.
-En serio? Torturo a sus alumnos con la sinécdoque, el oximor y los eufemismos?-
-… es “oximoron”, jeje.

Estuve aproximadamente una hora en su mesa, dibujando garabatos para explicarle aquellas figuras de nombres poco felices, pero que son un revulsivo decoroso en una buena estructura de relato. Empecé con la vieja y querida sinécdoque, y aproveche, casi de forma inconsciente, para dedicarle algunas palabras a esa hermosura infranqueable. Tenia una remera sin mangas, con un tatuaje de esos que se hacen los pibes ahora. “MJ” rezaba el dibujo sobre su piel. Seria su nombre y el de algún muchacho de bueno ojo y reflejos rápidos. Como el cauce del rió mas sublime, sus curvaturas perfectas daban forma a esa vestimenta, elegida como el pintor a su lienzo.

Hable solo todo el tiempo, ella escuchaba.
-“La inmensidad de sus pequeños ojos hacen temblar a mis dedos enamorados…”
-Perdón, como dice?-

Me sonreí satisfecho con mi audacia, y a la vez timido con mi atrevimiento. Respiré hondo y le explique.

-Señorita, le acabo de decir una frase que contenía un oximoron y una hipálage. El oximoron es la figura que complementa dos conceptos opuestos en uno solo. Hablo de la “inmensidad” de sus “pequeños” ojos. A la vez agrego una hipálage que es la figura que atribuye cualidades o acciones a sustantivos a los que en realidad no pertenecen. No son mis ojos los que están enamorados, sino yo mismo. Entiende como se articula? La retórica es el color del relato, eso que estimula nuestros sentidos y hace que una palabra, letra o frase nos despierte odios, amores, recuerdos.
-Je, perdón, no da la frente para tanta idea...
-Ve usted? Acaba de hacer una sinécdoque. Nombrar el todo por las partes. La frente es solo una parte de su cabeza, que es la que genera el pensamiento. La Sinécdoque nombra el todo por las partes. Si le permite a esta persona mayor, y acá estoy usando un eufemismo que es la figura que reemplaza un adjetivo agresivo por uno mas tenue, quiero agregar que el amor y la sugestión no rehuyen de los hombres que se atreven a mirarla, y con esta frase estoy usando una litote, que es una figura similar al eufemismo que atenúa la frase concreta.

Cuando quise darme cuenta, estaba desplegando todo mi arsenal poético. La pequeña musa miraba como alucinada por el juego de palabras que en cada engranaje formaba frases sugestivas, o al menos que conmovían medianamente las sensaciones. La jovencita comenzó a jugar conmigo. Entre los dos armamos una prosa, llena de sinécdoques, de lítotes, de hipérboles, sarcasmos y tautologías. Hablaba de los encuentros, del amor en tiempos desencantados, de la infinitud de un pensamiento, de ocasos, amaneceres, de la muerte y la esperanza. Por una hora fue que me olvide del frió, la presión, los años perdidos, los que ya no están. Por unos minutos volví a ver mi cabello oscuro, mis manos lisas, mi voz aguda. Reía como nunca en tantos años. Aquel mocoso con el libro que nunca leí, echo una carcajada de felicidad, abrió la puerta y se fue como para no volver nunca. La hora paso. La niña me dio un beso suave de agradecimiento en la mejilla y abrió la puerta del bar con lentitud, y algo de reticencia.

Por tres semanas volví al mismo cafetín, a la misma mesa, y hasta pedí el mismo café con leche, esperando reencontrarme con aquella pequeña de la que me había enamorado irresponsablemente. Nunca mas la volví a ver. Un día, mientras los labios me temblaban con debilidad y nostalgia, sentado en donde ya hasta tenia una mesa asignada, una mujer de unos 73 años se sentó frente a mi. Me quede mirando sus ojos claros, hasta que la intriga me pudo:

-Puedo ayudarle en algo, señora?
-Olvide decirte algo. Me llamo Maria José. Y te amo.

Cuidado

Las malas lenguas recuerdan a Tronador. Algunos dicen que tiene el trastorno obsesivo compulsivo. Otros dicen que es un despistado. Escoba oye y aprovecha. Cuando Tronador sale de su casa para ir a la fabrica, le grita desesperada: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado la plancha enchufada!" Vuelve asustado a su casa y al ver la plancha desenchufada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" El sol rebota en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el agua corriendo!" Al volver a entrar y encontrar la llave del agua cerrada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" Vuelve a rebotar el sol en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el gas abierto!" Al entrar nuevamente y encontrar el gas cerrado, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!"

Al cuarto rebote, Escoba quiere mas. Alejado Tronador decide entrar a su casa y jugarle alguna. Ya dentro, observa con horror: la plancha esta enchufada, y el agua corriendo. Al acercarse a la cocina para revisar la llave de gas, la encuentra sigilosa, escurridiza, casi invisible tras infiltrarse por la ventana trasera. Sirena esta cerrando la llave.

Paciencia

A Male Martin

Sentada estaba Sirena frente a su televisor, cerca del enorme ventanal que da a la vereda. Borda manteles. Se acerca Escoba, con mirada audaz, sin tocar la puerta. "Que estas mirando, Sirena?" "La television. Pronto aparecera Tronador." Escoba rie despectiva. "La duda te asiste, Sirena, la duda. Como va a aparecer Tronador en la television?". Borda Sirena, con sonrisa de esperanza y tranquilidad. Sabe que pronto Tronador aparecera. Pasan dos horas. Las noticias, los chismes, la novela. "De ilusiones no vive la gente" dice Escoba con hastio, ya aburrida, y se va. Son las 9. Sirena apaga el televisor, sin dejar de sonreir, ahora con algo de picardia. Abre la ventana y se apoya con suavidad, mientras el cansado trabajador que vuelve de la fabrica pasa por la vereda...

"Buenas noches, Sirena"

"Buenas noches, Tronador"

Las Puertas de Tronador.

Tronador perdio las llaves. Llueve. Sabe que Escoba se las robo. Escoba no esta en su casa, sino que debe estar riendose con los vecinos. Tronador tiene frio y hasta las ventanas estan cerradas. Viene Sirena y le acerca un abrigo. "¿Que pasa, Tronador?" "¡Infame Escoba, Sirena, infame! Rie cuando sufro, se roba mis llaves. Quiero entrar a casa". Sirena lo incorpora del umbral y le ofrece sus llaves. "Ahi en mi casa hay mas abrigo, Tronador. Beberas cafe, probaras mis dulces, te sentaras frente al fuego y no habra mas frio". Tronador la mira con cariño y le cierra la mano, dejandole sus llaves. "El futuro, Sirena. El futuro".

Tronador camina bajo la lluvia. Se acaba de mudar.

Un Hombre tan Simple

A Ricardo Cafferman...

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Dicen que toda noche esconde un misterio y devela una realidad. Aquella noche termino viendome caminar a paso ligero, evitando levantar la cabeza para que los distraidos no fuesen captados por mis lagrimas, incipientes, pero lagrimas al fin. Meses me habia tomado la trascendental decision de hablarle. Ella era un cielo despejado, un par de ojos que destellaban con la furia del relampago y la belleza del horizonte. Morena, un nombre que tapizaba su hermosura con ese tono oscuro y misterioso. Meses, pienso. Que imbecil. Eran apenas unas palabras las que tenia que soltar. Y ahi estaba Pablo, que evidentemente se habia saltado la parte de las declaraciones.

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Camine sin rumbo, derecho por Medrano, prendiendome un pucho con la habilidad de un recien nacido y limpiandome los ojos, que entre llanto y viento ya me punzaban. Esa sensacion acida en las entrañas no me daba un respiro. Me di cuenta que el tiempo no transa con los metodistas, y en este mundo de canibales hay que mostrar los dientes antes que nadie. Entre tanta reflexion, mire un segundo a mis espaldas y vi a dos muchachos siguiendome, gesticulando canciones barriales. Seria la sensibilidad del momento, pero la paranoia me jugo una mala pasada. Termine haciendo curvas por el barrio, hasta que termine en Querandies y las vias, frente a una fabrica que parecia abandonada.

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Ya invadido por una sequedad en el alma, camine resignado, casi sin fuerzas hacia el otro lado, buscando que mis captores me dejaran sin un cobre o lo que fuere que me deparara el tiempo. Pero a dosa pasos de mi caminata, una extraña melodia hizo que me detuviera. Un rocanrol suave, refinado, con toques tangueros. Pude descifrar algun acorde de Cambalache entre algunos machaques en quinta. Al mirar al cielo, descubri una luz en el tercer piso, y entendi que de alli venia la cancion. A estas alturas el azar ya no podia seguir castigandome. Entre por una abertura que habia en un viejo porton. Subi por una escalera de cemento, y casi sin aire (mezcla de dolor y cigarrillos) llegue altercer piso. Ahi estaba. Custodiado por un perro sin raza, rodeado de unos cartones con dibujos fileteados en acuarela. Aquel anciano de barba blanca e interminable, me miraba con ojos apagados y gentiles, sonriendo a pesar de casi no tener dientes.

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"Entonces dime, que puedo hacer por vos?"

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Ya entrada la madrugada, no podia contener la risa, mientras picaba y acariciaba a Zorzal, que a esas alturas ya no me ladraba. El Kornetta, aquel anciano del que nunca supe su nombre real, no paraba de saltar frente a mi, tratando de zapar esa extraña mezcla de tango y rock, frenando cada dos por tres para pedir una seca o levantar torpemente la botella de tinto. Mi tristeza a esas alturas era una nostalgia menos acida. Los torpes paseos del viejo por el pequeño cuarto no dieron cuartel, y comence a sonreir.

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"Seguis buscando en vano una razon. Pero te alejas de tu corazon"

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Largaba arpegios suaves que perduraban en el aire, mientras yo dibujaba sobre el aserrin del suelo, con la botella casi vacia. Le hable de mis culpas. De la eterna parsimonia que corroe las venas del que pierde la audacia cuando un impulso desconocido llama a su puerta. De como Morena me saludaba en clase. Quizas yo fuera una estacion mas en su mejilla itinerante, pero no habia sensacion mas dulce que la de su piel y el sonido corto de aquel beso protocolar al aire. Su sonrisa era incaludicable. Seguia hablando como si hablara conmigo mismo, mientras el Korne miraba el puente y buscaba casi sin nocion algun acorde en septima. Zorzal acomodo su cabeza sobre mis rodillas, mientras le sacaba mecha a esa tuca que me ampollaba los dedos. Kornetta ordeno seguir la ronda de dos almas. Sonrio y volvio a tocar.

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"Escucha, amigo, un dia partire. Y estaras solo, tan solo como ayer..."

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Nos miramos por primera vez con seriedad. Tambaleabamos ya demasiado aturdidos por los efectos colaterales, y nuestros ojos ya teñidos de carmesi buscaban volver a esa azotea , para por primera vez en la noche hablar en serio. No pudimos. El mensaje quedo en el ambiente, sin embargo. El tiempo es un segmento traicionero, un misero pedazo que nos toca de ese vertice infinito. Pude sentir la directiva paterna de aquel hombre que en realidad tomaba mis deseos como su ordenes. Y esa amenaza: algun dia tendria que pelearla solo, sin presencias arlequinezcas como la suya, que reavivaran el fuego de la alegria. Cuando entendi que Dios no juega a los dados, lanzo su sentencia sobre mi...

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"Eres un hombre tan simple como todos, pero sumamente cobarde para amar"

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Sali tratando de coordinar dos pasos seguidos. Preferi dar algunas vueltas para que la conciencia volviera, y casi inconscientemente volvi hacia donde eldestino me habia martillado conaquella escena tajante. Trate de convencerme que lo que estaba viendo era un deseo que la locura del momento me concedia. No, ahi estaba. Morena lloraba en el umbral de una puerta.

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"More, que paso...?"

"Fer..."

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Me abrazo como buscando que me la llevara de no se donde. Cada palabra de su boca, segundos despues, resono en mi como relampagos de paz. Pablo estaba tan borracho que le habia arrebatado un beso. Ella al principio solto su rechazo, buscando alguna satisfaccion en aquella boca, pero el muchacho no queria quedarse con eso, y poco ensoñador fue para aceptar el rechazo. Los pibes se lo llevaron mientras bramaba predicas sobre la condicion de mujeres faciles. Le acaricie el pelo y apenas apoye mis labios sobre su frente, buscando que dejara de temblar. Dejo escapar una carcajada, seguida de un simpatico "estas re fumado". Terminamos comprando un cafe en Medrano y Corrientes y a dos cuadras, en un pasaje cuyo nombre no recuerdo nos sentamos sobre el cordon.

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Me levante al otro dia a las 6 de la tarde. Le hable por telefono para saber como estaba. Tres horas sin parar, pegado al tubo. Quedamos en juntarnos a comer por Plaza Serrano, pero antes del encuentro tenia que contarle la experiencia al Kornetta. Me tome el 86 hasta Almagro, encare por Querandies y atravese la abertura del porton. Cuando llegue al tercer piso, algo extrañado por no escuchar la guitarra ("estara dormido el viejo", pense) vi a Zorzal,con una mirada triste, sollozando suavemente. El Kornetta no estaba. Lo busque entre los escombros y cartones de pinturas fileteadas. Nada. Grite su apodo al cielo varias veces, pero ni su guitarra blanca me respondio. El unico sonido que capto mi atencion fue el de un pedazo de viga cayendo al vacio. Le siguio un enorme andamio, una mampara, un pedazo de pared. El tercer piso se venia abajo. No podia fallarle, no podia dejar que ese pedazo de fabrica me dejara entre sus escombros. Busque escaparme, evitando que el polvo de las paredes me cegara. Mire a Zorzal que no se movia. Ahora que el Kornetta habia muerto se quedaria solo, tenia que llevarmelo. Pero el perro no se movio. Pude verlo hasta que el polvo lo cubrio Seguramente algun andamio lo llevo con su dueño. Sali ileso, aunque no pude sacar la mirada de la fabrica, mientras dejaba caer hasta su ultimo pedazo.

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Morena escucho hasta la ultima palabra de mi historia, mientras acariciaba mi espalda dandome consuelo. Terminada la cena, me propuso ir a un recital a pocas cuadras, como para despejarme un poco. Acepte, solamente por verla sonreir varias horas mas. Ahi estaba el trio, comandado por un tal Eli Suarez, quien mientras yo robaba a Morena el primero de (espero) varios besos mas, entono una a una las palabras que aquel anciano paternal grabo en lo mas profundo de mis recuerdos...

218

Igualaste a Roberto Cherro. Estas a un gol de superarlo y ser el maximo goleadorde la historia de Boca.

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Simplemente...

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TE QUIERO NENE!!! Y SIEMPRE TE QUERRE!!!!

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pd: je...

Dejen en paz a Diego

"... a los que no creyeron en este grupo, a los que me trataron como basura, les digo: que me la chupen, y la sigan chupando..."

Asi, visceral, sin grises, como hablan los de sangre caliente, fue el corolario que Diego le puso al periplo tan sufrido de las Eliminatorias. Como escupiendo a la cara de esos canibales de imprenta que viven su momento mas patetico de suceptibilidad, que lejos de ser los informadores que tienen que ser, se pierden en el bipolarismo kirchner-monopolio y tiñen de amarillo la realidad, Maradona, el mas grande de todos los tiempos, canto la justa: "por que mierda los tengo que saludar como si nada pasara? Por que tenemos que hablar como si fueramos amigos si se cansaron de hacer mierda todo lo que hice, cuando fui yo el que tuvo los huevos de agarrar un equipo acefalo? Que la sigan chupando..." Eso parecio bramar el Dios del futbol.

Y quienes son los que le piden al 10 que sea mas objetivo y profesional en su trabajo? Entre otros podemos nombrar a los siguientes:

El Diario Ole, que hoy por hoy es la Paparazzi del periodismo deportivo. La nenita mimada del Grupo Clarin que en estos ultimos tiempos le dedico paginas y paginas a la pelea Riquelme-Palermo, a los culebrones Gallego-Caruso Lombardi, a debatir si Messi tiene o no que jugar en la Seleccion (MESSI!!) y la perla de las perlas: saco en la contratapa una columna en donde una supuesta "botinera" cuenta rumores (al parecer reales) de jugadores que andan por boliches o robandole la mina a algun colega.

El Toti Passman, el del celebre "Toti Passman, vos la tenes adentro", un criticologo imbecil, mas parecido a un notero de Rial que a un periodista deportivo, que ayer justamente hacia el doble jueguito de preguntarle a Astrada por que Gallardo no jugo todo el partido, y al tener la respuesta del tecnico de River ("Marcelo no esta ficicamente para jugar tres partidos") ir y preguntarle al Muñeco si estaba fisicamente para jugar todo el partido (a lo cual Gallardo obviamente respondio que si).

La doble moral del Cuarto Poder, se sabe, esta hoy por hoy en un momento de efervescencia. Aquellos informadores de saco y corbata que todas las mañanas dejan ver sus tazas de Nescafe y sus Notebooks recien pasadas por la franela, se desgarran las vestiduras ante las politicamente incorrectas predicas del Diego, quizas tambien un poco ofendidos porque el 10 apoyo la iniciativa del Futbol Para Todos y aparecio posando con Cristina Fernandez de Kirchner (o CFK para ellos, en una absurda y sin sentido comparacion con JFK o John F. Kennedy) en vez de bancar al imperio de Multicanal, Cablevision y Telecentro. Son ellos tambien los que, tiempos atras, evitaron a rajatabla debatir con conciencia la tragedia de Cromañon (a la que llamaron Masacre, con todo lo qu implica la connotacion) para ubicar a los padres en el lugar de angeles, y a Chaban, Fontanet y compañia en el de demonios, apartando de la escena, sugestivamente, a las fallas de gestion del Gobierno de la Ciudad. Solo apuntaron a Ibarra, un politico aceptable (aunque hoy desgastado) dentro de la nefasta arena politica (valga la redundancia) como si la cuestion estructural se resumiera en estos tres vertices. Estos informantes son los que ayudan a hacer mas putrida la cuestion social, desplegando desde su prolijidad verbal el discurso de los dos frentes, en los cuales la justicia es su justicia. Y en medio de eso aparece el Diego, a quien no le interesa responder con sus palabras almidonadas. "Que la sigan chupando". Y se acabo.

A veces hace falta una cuota de honestidad brutal para barrer con la hipocresia. Y quien mejor que el hombre al que un pueblo levanto al cielo, cuando todavia no se habia sacado el barro de Fiorito de los botines. Quien mejor que un tipo que no se dio tiempo (a Dios gracias) de aprender las pautas de protocolo que hoy exige la pantalla y la imagen publica. El momento que crei que no llegaria nunca llego, le voy a robar una frase a un cantante de Reggaeton: "podran sacar a un hombre de la calle, pero nunca van a sacar la calle de un hombre". Eso es Diego Armando Maradona, desde su trono divino, la calle misma, en donde, al igual que en la cancha, se ven los pingos. Cero caretaje, si me jodiste te mando a la mierda. Y si no te gusta bancatela en la jeta, no desde los papeles. Asi de simple. Asi de certero.

Ah si, y hablando concretamente de futbol, no se que piensan pero la lista para jugar contra Alemania me parecio de las mas decentes de los ultimos tiempos...

Mi heroe vivo

Dije que el lobo estaba sordo,

que ya no escuchaba mas,

entre tanto montaje sonso

tanta infedilidad !

Maté...y maté... y maté !

Muy mucha merca, poco bongó

y el más gusto encalló çen un manantial frio dije

(frío de bisturí)

Maté...y maté... y maté !

La ruta está repleta (pesadilla)

de caritcaturas (álbum negro)

que si pierden el bondi, lobo (pajamagia)

ni se van a enterar

Mate... y mate... y mate!

loss chicos de la columnas, dije

gustarían tener mucha manteca y la miel de toda,

telita cruel

Maté...y maté... y maté !

Tu careta es injusta Lobo (pesadilla)

la moldearon allí (álbum negro)

en la colina más alta dije (pajamagia)

en la colmena peor.

Maté...y maté... y maté !