...

Los años pasaron, mi querido Manuel Valadares. Hoy tengo cuarenta y ocho años y, a veces, en mi nostralgia, siento la impresión de que continúo siendo una criatura. Que en cualquier momento vas a aparecer trayéndome fotos de artistas de cine o más bolitas. Tú fuiste quien me enseñó la termura de la vida, mi Portuga querido. Hoy soy yo el que tiene que distribuir las bolitas y las figuritas, porque la vida sin ternura no vale gran cosa. A veces soy feliz en mi ternura, a veces me engaño, lo que es más común. En aquel tiempo... En el tiempo de nuestro tiempo, no sabía que muchos años antes un Príncipe Idiota, arrodillado frente a un altar, preguntaba a los iconos, con los ojos llenos de lágrimas: "Por qué les cuentan cosas a las ciraturitas?"

Y la verdad es, mi querido Portuga, que a mí me contaron las cosas demasiado pronto.


Adiós!

Poemas de Miguel Abuelo

LA FUGA
Se fueron.
Nadie los vio algunos sospecharon desde siempre.
En fin, no estaban.
Se escaparon ayudados por la noche.
Y una mano que de afuera vigilaba.

TODO VIA
A veces no me interesa ser fiel a la extravagante historia humana;
de la misma forma en que la divinidad lo es poco con los hombres comunes.
También no: a veces observar al incierto penacho de un futuro anhelado. A veces;
vuelvo a solazarme en las melifluas fuentes de un carnaval prohibido...
Morder musculaturas carcajeantes.
Dejarme, panza arriba, tragar por las estrellas.
Guardarme tras mis párpados para ejercitar un viaje a más allá de la muerte...


40
Mi ticket. Mi casa. Mi escritorio.
Mi muelle del pensar. Mi ventana. Mi reloj.
Mi lámpara imborrable. Mis flores sentenciadas.
Mi manera de saber que estoy atento y que algo me distingue entre todos.
Mis lágrimas caseras. Mi teléfono espontáneo.
Escribir. Oh.
Pesada tarea que me produce tanta alegría.
Desfilando entre opuestas galerías, intentando ser, finalmente, puntual.




















Mas alla de toda pena, siento que la vida es buena...

Imagenes

Bar Convergencia

... A Silvana

Siempre dijeron que mis pretenciones son enormes. No me importo nunca ser un poco materialista y algo despreciativa. Asi sobrevivi a cinco años en la Facultad de Derecho. Ese dia recuerdo haber ido a la casa de Ayelen, a terminar un trabajo de Derecho Penal, justo a cuatro cuadras de su casa. "Lo que se perdio este muchacho", vivo diciendo cuando me miro al espejo y veo los resultados de tres dias de pilates a la semana. Igual, llamese histeria, nostaliga o lo que sea, me decidi a sentarme en aquel cafe a la vuelta de su casa, en Avellaneda y Caracas. Aye se habia ido a la casa de un chongo, seguramente iba a demorarse. Pedi un te con limon, y al tercer intento, el mocito de 18 años y cero experiencia, me trajo la infusion con el color que habia pedido.

El aguacero que se largo me obligo a sacar los apuntes. En eso siento una sombra y alguien que se sienta frente a mi. No valdria mucho la pena dejar mi busqueda en mi bolso para levantar la cabeza y despachar al pobre distraido que habia osado sentarse en mi mesa. Sin embargo la boca me pudo...

-Campeon, la mesa esta ocupada.

-Ya lo se Brendita...

... Desde los oidos hasta el corazon inclaudicable, mis sentidos se paralizaron totalmente. Mi cuerpo parecia un sismo, tratando de levantarse y atreverse a mirar a los ojos de aquella voz que supo alimentar mi alma durante 8 años. Era imposible, inaudito, una fantasia. Pero ahi estaba, con su cara de angel y su mirada suave posada sobre mi.

-...Papa...?

-Si hijita, soy yo.

Habra sido mi soledad o mis blasfemias al cielo desde aquel dia fatidico lo que lo trajeron a mi mesa? Como si nada hubiera pasado, pidio una pava de hagua caliente y un mate amargo, mientras su mirada pedia y a la vez obligaba a que me sentara a su lado, para el ritual matutino que nos ocupaba los fines de semana en casa.

"Esto no es posible" pensaba mientras temblorosa me sentaba a su lado y tomaba la pava para cebar el primer mate. Recuerdo como un tatuaje sangriento en el alma aquella semana de diciembre cuando esa bestia sin rostro me fue arrebatando la inocencia con la lentitud punzante de su filo. Recuerdo estar armando el arbolito en la mas extraña incertidumbre, con la mirada perdida, preguntando por el en medio de cada sorbo de chocolatada, mientras mama trataba de desviar la vista y apenas sollozaba un tenue "papa esta en el doctor". Y recuerdo tambien aquella noche que la esperanza me arrebato un sueño hermoso, donde el dejaba atras su enfermedad y venia a abrazarme con dulzura. Luego llego el dia con furia asesina, y cuando me levante feliz por el porvenir de mi sueño, las lagrimas incesantes de mama solamente alcanzaron a decir "papa se fue al cielo". Y ahora estaba ahi, frente a mi, pidiendo que hagamos ese jueguito de cada mañana, donde yo era su mujer y debia atenderlo como tal. Todo eso hasta que mama se despertara y exigiera un saco de te de manzanilla y una cucharada de azucar en ese mate.

-Contame chiquita. contame de tu vida.

-... por donde empiezo...-

-Hablame de tu carrera, se que te gusta mucho.

-(me sentia mas segura) Ah si, obvio, me encanta, ademas no sabes, me se todos los convenios de pies a cabeza...

Comence con mi perorata, aquella que quizas alejo alguna vez a Julio de mis brazos, simplemente por aburrimiento. Pero no paraba, hablaba y hablaba, queria que supiera todo... lamentablemente entre Julio y Papa habia pocas brechas. Pude ver sus ojos enrojecidos por el sueño hasta que me pidio, lapidario:

-Mejor hablame de ese chico, Julio, no..?

Julio, mi primer hombre, mi gran amor. Recuerdo haberlo encontrado en aquel boliche de Ramos, sacando la poca escuela de baile que tenia encima, pero toda su simpatia. Me acuerdo que nos presentaron y me ofrecio un trago, al que le prestamos poca atencion. vivimos un millon de idas y vueltas, hasta que plantamos bandera y lo intentamos. Aquella noche, la primera, el recuerdo mas hermoso (vi a papa gesticular con amargura con el comentario, tras lo cual me pidio "no seas detallista, por favor"): estuvo una semana buscando el lugar perfecto, habida cuenta de mis pretenciones, y en el momento, recuerdo su voz sobre mi oido, relatandome todo lo que iba a pasar, ofreciendome su paz para evitar el miedo. Despues, mis vicios: comprame esto, llevame a tal o cual lugar, veni a casa, no hables con ella...

-Que te llevo a esos pedidos?- Pregunto papa un poco horrorizado.

-Papi, era mi novio, tenia que aguantarme los caprichos-

-Tenia que ser tu novio, no tu juguete-

-Ah no se, yo en un novio busco al hombre de la casa, al que me cuida, me compra cosas, me consiente...-

-Buscas un padre, no un novio-

Silencio.

Por un segundo recorde el manto de seguridad que supo usar mama para cubrirme. Todo gasto, todo deseo era poco para su hija menor. Vi en Julio a ese hombre que viviria y moriria conmigo, que no se iria, que no me dejaria armando el arbol y soñando en vano sola...

El agua de la pava se iba consumiendo, e intimamente sabia que con la ultima gota aquel tesoro de mi infancia volveria a abandonarme. Trate de racionar la pava, lo cual el entendio con una sonrisa. Terminamos tomando el mate mas lavado del mundo.. Pero no podia irse sin que le preguntara...

-Papi... a que viniste?-

Pude ver su gesto de nostalgia, su suplica a no se quien por no movernos nunca mas de esa mesa. Pero fue valiente y hablo con la entereza de siempre.

-Realmente, chiquita mia, pense que venia a decirte algo. Pero cuando te vi, lo olvide. Preferi escucharte y disfrutar de esos mates ricos que me hacias cuando apenas eras una nena a la que se le caian las muñecas de las manitos. En toda esta charla, senti que sin embargo estabamos en silencio, y ahi entendi lo que queria, lo que buscaba, lo que necesitaba. Una ultima ronda de mate.

No pude contener el llanto que parecio desgarrar los maderos del bar. La convergencia nos habia dado la chance de un ultimo momento, de una ultima oportunidad de mirarnos y compartir lo que el destino ni nos habia concedido. Abrace a mi papa como queriendome fusionar a el. Pero sabia que nuestros lugares eran distintos. Lo ultimo que le pedi es que me acompañara a la puerta.

Nos quedamos mirando la calle por unos segundos y aproveche para una ultima frase...

-A veces el tiempo no es el camino hacia el final, no..? Papa...?

Pero papa ya no estaba. Quise volver al bar, para ver si habia entrado a buscar algo, pero las maderas que tapeaban aquel cafe, clausurado hace mas de 40 años, no me dejaron tener un ultimo suspiro de felicidad. Senti un vacio, pero un vacio sereno. Habia compeltado un circulo con ese ultimo mate. Me habia dado la chance de un ultimo soplo de ternura. Toda mi vida suplique por una mirada mas. Y aquel Bar que solamente existe de a pasajes, fue el ancla que me devolvio la esperanza.

Mientras existan

De todos los oyentes.
soy el mas agradecido
suave flauta de inocencia
sus cuerdas apenas pronuncian

Tararean frases al alma
que solo los vinculos entienden
mientras tomas en tus manos mi espalda
otro angel me besa la frente

Verlos caminar es mi paraiso
o crear universos con dos papeles
me hacen sentir un pilar
me vuelven un ser necesario

Quiere la vida que haya distancia
para que lo nuestro sea mas fuerte
soy baston para sus pasos
son el ancla de mis virtudes

Tira ese auto, dulce princesa!
que estalle ese vaso, no importa su trago
son libres en la destruccion creadora
asi construiran una historia

Ciencias de la Comunicacion. Proyecto de Tesina

Tema: Foros de discusion

Entrevistador: Leandro Alcaraz
Entrevistado: Patricio Avalos

LA: Podria definir su funcion de moderador dentro el foro de discusion (nombre suprimido por pedido de los integrantes)?

PA: La figura del moderador dentro del foro de discusion es a mi entender la mas importante a nivel dispositivo informatico. Esta a medio camino entre el administrador, que organiza la estructura grafica y mecanica del foro, y el usuario comun, que se limita al posteo (publicacion de mensajes). El moderador debe ordenar la dinamica discursiva, ver que el nivel de conflictividad entre los usuarios se mantenga a niveles tolerables (de ahi el nombre moderador) y tiene una minima capacidad operativa dentro de la estructura.

LA: Puede explicar lo de "importante a nivel dispositivo"?

PA: Usted como estudiante de comunicacion seguramente habra visto que los dispositivos informaticos son aquellos elementos que permiten la difusion informatica: diarios, revistas, radio, television. El foro de discusion es a mi entender un dispositivo hijo de la revolucion informatica, cuyo elemento mas importante es su gratuidad y su capacidad de emitir informacion a nivel mundial, ya que toda persona, sea cual sea su origen geografico, puede acceder y opinar. Una dinamica que ahora siguen los portales y diarios digitales. Hablo de importancia porque el moderador debe encontrar la forma de ordenar y matizar el manejo de la informacion y opiniones, buscando una media discursiva que no atente contra las competencias linguisticas de cada origen.

LA: Un ejemplo?

PA: Si yo hablando con usted, se me ocurre decirle "cabron", seguramente soltara una risa simpatica o no reaccionara directamente. Su moral emocional no se vera afectada. Si en cambio yo le digo "cabron" a un usuario español, o de algunos paises sudamericanos, seguramente tendre problemas importantes, ya que esa palabra en esas regiones es una agresion fuerte. El moderador debe lidiar con eso. Usar un lenguaje medianamente neutro y manejar las distintas competencias.

LA: O sea que el moderador es importante a nivel linguistico.

PA: Exacto. El moderador debe manipular el lenguaje. Y lo mas importante en ese manejo es el buen uso de la retorica.

LA: Por que de la retorica?

PA: Desde los tiempos de la tradicion aristotelica, Hablando en terminos que interesan a su trabajo, la retorica es la forma discursiva que busca la atraccion del interes, la conmocion de las motivaciones y emociones. La particularidad del foro de discusion es que sus usuarios, en su mayoria, nunca se van a conocer por distancias geograficas. Entonces uno no sabe con quien o que habla. Graficamente, no ve. Entonces debe crear imagenes con el lenguaje. Esa funcion es retorica.

LA: Puedo entender que la primera imagen que debe armar el moderador es la de la autoridad.

PA: Si y no. En parte si porque solo puede moderar en la medida que logre armar un discurso atractivo. Y en parte no, porque seran los usuarios los encargados de captar el discurso y adoptarlo o no como valido de autoridad.

LA: Usted eligio la parodia como forma de moderar, algo totalmente novedoso y poco ortodoxo. A que se debe?

PA: La parodia, que en palabras de Capusotto es la accion de tomar elementos de la realidad y transformalos en situaciones inverosimiles, tiene una particularidad maravillosa: puede escupirte en la cara tus mayores defectos y hacer que te rias y los reconozcas. Hay casos aislados, como Juanse Gutierrez, que no soporta su parodia de Pomelo, pero los propios seguidores de los Ratones Paranoicos se rien del personaje y lo reconocen como alter ego de su idolo. Decidi que antes de decirle a un usuario "callese la boca porque esta diciendo estupideces", hacer de el un personaje parodico que haga lo mismo en una escena inverosimil. La aceptacion fue inmediata y muchos usuarios me reconocieron ciertas actitudes luego de vivir a esos personajes.

LA: O sea, la panacea de el manejo discursivo.

PA: No exagere (risas). La parodia en si es una situacion de relato maravillosa.

LA: Tiene amigos dentro del foro?

PA: A que viene la pregunta?

LA: Me intrigaba saber si un buen manejo del discurso podria otorgarle vinculos de amistad con gente de otros lugares.

PA: La respuesta es no, definitivamente. Soy una persona cerrada en cuestiones de amistad. Tengo 5 amigos, tres hombres y dos mujeres, a los cuales conozco hace años, y no me muevo de ese numero. La amistad para mi mezcla confianza, una edad cercana, de apenas un año o dos de diferencia, y sobre todo, cercania. El manejo del discurso me da buenos o malos compañeros. Gente con la que comparto ideas seguramente, y eso se nota en la forma discursiva, valga la redundancia. Amigos no. Es como si me preguntase sobre las relaciones ciberneticas. Uno no puede definir una forma de sentir si lo que tiene frente a el es una pantalla y no una persona.

LA: Su trabajo y el del cuerpo de moderadores es simil al del periodista?

PA: En parte. El foro en cuestion trata sobre una serie televisiva que data del año 1985. Los que somos, digamos, de la "vieja guardia" ya no consumimos el producto por cuestiones de edad. Pero han aparecido una gran cantidad de nuevos fanaticos, producto del reciente revival de la serie, que poco y nada conocen de sus origenes. Consideramos que teniamos una buena base de datos sobre el producto para generar un cuerpo informatico interesante. La aceptacion fue inmediata y hoy contamos con mas de 800 usuarios. Aun no logramos objetivos comerciales, pero cabe la posibilidad de generar vinculos contractuales a futuro. Somos informantes, que si bien, repito, ya no consumimos el producto, sabemos de el y proporcionamos datos a sus seguidores. En ese sentido, el foro es una suerte de revista que se publica a nivel mundial.

LA: Pero solo hispanohablante.

PA: No se crea. Hay usuarios franceses, norteamericanos, italianos y hasta turcos. Hay una seccion en ingles para ellos.

LA: Para terminar. Que papel juega la ideologia?

PA: Uno fundamental. De hecho los miembros mas antiguos nos abrimos de un foro similar que tenia un estilo demasiado diferente con el que no comulgabamos.







Fragmento del proyecto de Tesina "El Foro de Discusion como espacio de informacion". Aprobado recientemente.

El cruce de Thanatos

Uno, dos, tres, cuatro...

Uno, dos, tres, cuatro...

En cuclillas, soportando el ardor del suelo de rocas bajo el sol tajante. Ahi esta el extraño del todo o nada, mirando los miseros 4 o 5 metros de asfalto que lo envuelven en la divergencia. Apoya sus dedos, esperando que un revolver imaginario le de la señal de largada. Sonrie con sadismo, apretando los dientes hasta dejar que la sangre brote de sus encias. Agacha la cabeza, y al mirar de reojo la ruta, sus pupilas parecen desaparecer. Oye en milesimas de segundo los rugidos de las bestias de acero que parecen mirarlo y mostrarle los dientes para luego seguir su marcha. Siente la suavidad del deseo, y la frialdad de la muerte.

Ha vivido bastante como para descubrir que no hay vertigo mas divino que el que cruza la vida y la muerte. Alguna vez ha leido sobre las puertas Shinto de Japon. Aquellos umbrales de madera que una vez atravesados transforman a quien cruza en un ser divino. Ha fijado su puerta Shinto en medio de la doble raya dorada que limita el salvajismo de los pilotos. Busca hacerse Dios al finalizar el cruce, y sigue contando...

Uno, dos, tres, cuatro...

Uno, dos, tres, cuatro...

No le queda nada. Ni la caricia, ni los azotes, ni la razon. Ha buscado con tanto esmero llegar a cumbres kilometricas. Lo ha logrado pocas veces, y cuando lo hizo, se dio cuenta que el cielo seguia lejos. Por eso cambio el foco abajo-arriba por atras-adelante. Se encuentra atras y el cronos le abre dos opciones: lograr el adelante y hacerse par con El, o ser alcanzado por las bestias y ver sus piezas brotar en una rafaga carmesi. Austero, su objetivo es unicamente ese cruce. Cuando lo logre, sera uno de Ellos.

Uno, dos, tres, cuatro...

uno, dos, tres, cuatro...

Por un momento recuerda su humanidad mundana y ve su voluntad reducida. Intenta volver al umbral donde la razon es aquella bella mujer que intenta alcanzarlo, mientras el se acomoda en su asiento y deja seguir el tren. Su sonrisa vuelva a desatarse, sus encias vuelven a brotar, sus pupilas vuelven a desvanecerse y sigue contando...

Uno, dos, tres, cuatro...

Uno, dos, tres, CUATRO!!!


...



El extraño del todo o nada despega sus pies y se deja impulsar hacia la ruta, buscando atravesar la puerta Shinto, mientras las voraces bestias de acero se atacan entre ellas y se relamen por atrapar a su presa...