Cuidado

Las malas lenguas recuerdan a Tronador. Algunos dicen que tiene el trastorno obsesivo compulsivo. Otros dicen que es un despistado. Escoba oye y aprovecha. Cuando Tronador sale de su casa para ir a la fabrica, le grita desesperada: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado la plancha enchufada!" Vuelve asustado a su casa y al ver la plancha desenchufada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" El sol rebota en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el agua corriendo!" Al volver a entrar y encontrar la llave del agua cerrada, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!" Vuelve a rebotar el sol en el cielo, y al amanecer proximo Escoba grita: "Tronador! Urge el peligro, urge el accidente! Has dejado el gas abierto!" Al entrar nuevamente y encontrar el gas cerrado, Tronador trina: "Infame Escoba! Llegare tarde!"

Al cuarto rebote, Escoba quiere mas. Alejado Tronador decide entrar a su casa y jugarle alguna. Ya dentro, observa con horror: la plancha esta enchufada, y el agua corriendo. Al acercarse a la cocina para revisar la llave de gas, la encuentra sigilosa, escurridiza, casi invisible tras infiltrarse por la ventana trasera. Sirena esta cerrando la llave.

Paciencia

A Male Martin

Sentada estaba Sirena frente a su televisor, cerca del enorme ventanal que da a la vereda. Borda manteles. Se acerca Escoba, con mirada audaz, sin tocar la puerta. "Que estas mirando, Sirena?" "La television. Pronto aparecera Tronador." Escoba rie despectiva. "La duda te asiste, Sirena, la duda. Como va a aparecer Tronador en la television?". Borda Sirena, con sonrisa de esperanza y tranquilidad. Sabe que pronto Tronador aparecera. Pasan dos horas. Las noticias, los chismes, la novela. "De ilusiones no vive la gente" dice Escoba con hastio, ya aburrida, y se va. Son las 9. Sirena apaga el televisor, sin dejar de sonreir, ahora con algo de picardia. Abre la ventana y se apoya con suavidad, mientras el cansado trabajador que vuelve de la fabrica pasa por la vereda...

"Buenas noches, Sirena"

"Buenas noches, Tronador"

Las Puertas de Tronador.

Tronador perdio las llaves. Llueve. Sabe que Escoba se las robo. Escoba no esta en su casa, sino que debe estar riendose con los vecinos. Tronador tiene frio y hasta las ventanas estan cerradas. Viene Sirena y le acerca un abrigo. "¿Que pasa, Tronador?" "¡Infame Escoba, Sirena, infame! Rie cuando sufro, se roba mis llaves. Quiero entrar a casa". Sirena lo incorpora del umbral y le ofrece sus llaves. "Ahi en mi casa hay mas abrigo, Tronador. Beberas cafe, probaras mis dulces, te sentaras frente al fuego y no habra mas frio". Tronador la mira con cariño y le cierra la mano, dejandole sus llaves. "El futuro, Sirena. El futuro".

Tronador camina bajo la lluvia. Se acaba de mudar.

Un Hombre tan Simple

A Ricardo Cafferman...

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Dicen que toda noche esconde un misterio y devela una realidad. Aquella noche termino viendome caminar a paso ligero, evitando levantar la cabeza para que los distraidos no fuesen captados por mis lagrimas, incipientes, pero lagrimas al fin. Meses me habia tomado la trascendental decision de hablarle. Ella era un cielo despejado, un par de ojos que destellaban con la furia del relampago y la belleza del horizonte. Morena, un nombre que tapizaba su hermosura con ese tono oscuro y misterioso. Meses, pienso. Que imbecil. Eran apenas unas palabras las que tenia que soltar. Y ahi estaba Pablo, que evidentemente se habia saltado la parte de las declaraciones.

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Camine sin rumbo, derecho por Medrano, prendiendome un pucho con la habilidad de un recien nacido y limpiandome los ojos, que entre llanto y viento ya me punzaban. Esa sensacion acida en las entrañas no me daba un respiro. Me di cuenta que el tiempo no transa con los metodistas, y en este mundo de canibales hay que mostrar los dientes antes que nadie. Entre tanta reflexion, mire un segundo a mis espaldas y vi a dos muchachos siguiendome, gesticulando canciones barriales. Seria la sensibilidad del momento, pero la paranoia me jugo una mala pasada. Termine haciendo curvas por el barrio, hasta que termine en Querandies y las vias, frente a una fabrica que parecia abandonada.

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Ya invadido por una sequedad en el alma, camine resignado, casi sin fuerzas hacia el otro lado, buscando que mis captores me dejaran sin un cobre o lo que fuere que me deparara el tiempo. Pero a dosa pasos de mi caminata, una extraña melodia hizo que me detuviera. Un rocanrol suave, refinado, con toques tangueros. Pude descifrar algun acorde de Cambalache entre algunos machaques en quinta. Al mirar al cielo, descubri una luz en el tercer piso, y entendi que de alli venia la cancion. A estas alturas el azar ya no podia seguir castigandome. Entre por una abertura que habia en un viejo porton. Subi por una escalera de cemento, y casi sin aire (mezcla de dolor y cigarrillos) llegue altercer piso. Ahi estaba. Custodiado por un perro sin raza, rodeado de unos cartones con dibujos fileteados en acuarela. Aquel anciano de barba blanca e interminable, me miraba con ojos apagados y gentiles, sonriendo a pesar de casi no tener dientes.

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"Entonces dime, que puedo hacer por vos?"

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Ya entrada la madrugada, no podia contener la risa, mientras picaba y acariciaba a Zorzal, que a esas alturas ya no me ladraba. El Kornetta, aquel anciano del que nunca supe su nombre real, no paraba de saltar frente a mi, tratando de zapar esa extraña mezcla de tango y rock, frenando cada dos por tres para pedir una seca o levantar torpemente la botella de tinto. Mi tristeza a esas alturas era una nostalgia menos acida. Los torpes paseos del viejo por el pequeño cuarto no dieron cuartel, y comence a sonreir.

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"Seguis buscando en vano una razon. Pero te alejas de tu corazon"

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Largaba arpegios suaves que perduraban en el aire, mientras yo dibujaba sobre el aserrin del suelo, con la botella casi vacia. Le hable de mis culpas. De la eterna parsimonia que corroe las venas del que pierde la audacia cuando un impulso desconocido llama a su puerta. De como Morena me saludaba en clase. Quizas yo fuera una estacion mas en su mejilla itinerante, pero no habia sensacion mas dulce que la de su piel y el sonido corto de aquel beso protocolar al aire. Su sonrisa era incaludicable. Seguia hablando como si hablara conmigo mismo, mientras el Korne miraba el puente y buscaba casi sin nocion algun acorde en septima. Zorzal acomodo su cabeza sobre mis rodillas, mientras le sacaba mecha a esa tuca que me ampollaba los dedos. Kornetta ordeno seguir la ronda de dos almas. Sonrio y volvio a tocar.

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"Escucha, amigo, un dia partire. Y estaras solo, tan solo como ayer..."

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Nos miramos por primera vez con seriedad. Tambaleabamos ya demasiado aturdidos por los efectos colaterales, y nuestros ojos ya teñidos de carmesi buscaban volver a esa azotea , para por primera vez en la noche hablar en serio. No pudimos. El mensaje quedo en el ambiente, sin embargo. El tiempo es un segmento traicionero, un misero pedazo que nos toca de ese vertice infinito. Pude sentir la directiva paterna de aquel hombre que en realidad tomaba mis deseos como su ordenes. Y esa amenaza: algun dia tendria que pelearla solo, sin presencias arlequinezcas como la suya, que reavivaran el fuego de la alegria. Cuando entendi que Dios no juega a los dados, lanzo su sentencia sobre mi...

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"Eres un hombre tan simple como todos, pero sumamente cobarde para amar"

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Sali tratando de coordinar dos pasos seguidos. Preferi dar algunas vueltas para que la conciencia volviera, y casi inconscientemente volvi hacia donde eldestino me habia martillado conaquella escena tajante. Trate de convencerme que lo que estaba viendo era un deseo que la locura del momento me concedia. No, ahi estaba. Morena lloraba en el umbral de una puerta.

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"More, que paso...?"

"Fer..."

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Me abrazo como buscando que me la llevara de no se donde. Cada palabra de su boca, segundos despues, resono en mi como relampagos de paz. Pablo estaba tan borracho que le habia arrebatado un beso. Ella al principio solto su rechazo, buscando alguna satisfaccion en aquella boca, pero el muchacho no queria quedarse con eso, y poco ensoñador fue para aceptar el rechazo. Los pibes se lo llevaron mientras bramaba predicas sobre la condicion de mujeres faciles. Le acaricie el pelo y apenas apoye mis labios sobre su frente, buscando que dejara de temblar. Dejo escapar una carcajada, seguida de un simpatico "estas re fumado". Terminamos comprando un cafe en Medrano y Corrientes y a dos cuadras, en un pasaje cuyo nombre no recuerdo nos sentamos sobre el cordon.

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Me levante al otro dia a las 6 de la tarde. Le hable por telefono para saber como estaba. Tres horas sin parar, pegado al tubo. Quedamos en juntarnos a comer por Plaza Serrano, pero antes del encuentro tenia que contarle la experiencia al Kornetta. Me tome el 86 hasta Almagro, encare por Querandies y atravese la abertura del porton. Cuando llegue al tercer piso, algo extrañado por no escuchar la guitarra ("estara dormido el viejo", pense) vi a Zorzal,con una mirada triste, sollozando suavemente. El Kornetta no estaba. Lo busque entre los escombros y cartones de pinturas fileteadas. Nada. Grite su apodo al cielo varias veces, pero ni su guitarra blanca me respondio. El unico sonido que capto mi atencion fue el de un pedazo de viga cayendo al vacio. Le siguio un enorme andamio, una mampara, un pedazo de pared. El tercer piso se venia abajo. No podia fallarle, no podia dejar que ese pedazo de fabrica me dejara entre sus escombros. Busque escaparme, evitando que el polvo de las paredes me cegara. Mire a Zorzal que no se movia. Ahora que el Kornetta habia muerto se quedaria solo, tenia que llevarmelo. Pero el perro no se movio. Pude verlo hasta que el polvo lo cubrio Seguramente algun andamio lo llevo con su dueño. Sali ileso, aunque no pude sacar la mirada de la fabrica, mientras dejaba caer hasta su ultimo pedazo.

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Morena escucho hasta la ultima palabra de mi historia, mientras acariciaba mi espalda dandome consuelo. Terminada la cena, me propuso ir a un recital a pocas cuadras, como para despejarme un poco. Acepte, solamente por verla sonreir varias horas mas. Ahi estaba el trio, comandado por un tal Eli Suarez, quien mientras yo robaba a Morena el primero de (espero) varios besos mas, entono una a una las palabras que aquel anciano paternal grabo en lo mas profundo de mis recuerdos...

218

Igualaste a Roberto Cherro. Estas a un gol de superarlo y ser el maximo goleadorde la historia de Boca.

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Simplemente...

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TE QUIERO NENE!!! Y SIEMPRE TE QUERRE!!!!

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pd: je...

Dejen en paz a Diego

"... a los que no creyeron en este grupo, a los que me trataron como basura, les digo: que me la chupen, y la sigan chupando..."

Asi, visceral, sin grises, como hablan los de sangre caliente, fue el corolario que Diego le puso al periplo tan sufrido de las Eliminatorias. Como escupiendo a la cara de esos canibales de imprenta que viven su momento mas patetico de suceptibilidad, que lejos de ser los informadores que tienen que ser, se pierden en el bipolarismo kirchner-monopolio y tiñen de amarillo la realidad, Maradona, el mas grande de todos los tiempos, canto la justa: "por que mierda los tengo que saludar como si nada pasara? Por que tenemos que hablar como si fueramos amigos si se cansaron de hacer mierda todo lo que hice, cuando fui yo el que tuvo los huevos de agarrar un equipo acefalo? Que la sigan chupando..." Eso parecio bramar el Dios del futbol.

Y quienes son los que le piden al 10 que sea mas objetivo y profesional en su trabajo? Entre otros podemos nombrar a los siguientes:

El Diario Ole, que hoy por hoy es la Paparazzi del periodismo deportivo. La nenita mimada del Grupo Clarin que en estos ultimos tiempos le dedico paginas y paginas a la pelea Riquelme-Palermo, a los culebrones Gallego-Caruso Lombardi, a debatir si Messi tiene o no que jugar en la Seleccion (MESSI!!) y la perla de las perlas: saco en la contratapa una columna en donde una supuesta "botinera" cuenta rumores (al parecer reales) de jugadores que andan por boliches o robandole la mina a algun colega.

El Toti Passman, el del celebre "Toti Passman, vos la tenes adentro", un criticologo imbecil, mas parecido a un notero de Rial que a un periodista deportivo, que ayer justamente hacia el doble jueguito de preguntarle a Astrada por que Gallardo no jugo todo el partido, y al tener la respuesta del tecnico de River ("Marcelo no esta ficicamente para jugar tres partidos") ir y preguntarle al Muñeco si estaba fisicamente para jugar todo el partido (a lo cual Gallardo obviamente respondio que si).

La doble moral del Cuarto Poder, se sabe, esta hoy por hoy en un momento de efervescencia. Aquellos informadores de saco y corbata que todas las mañanas dejan ver sus tazas de Nescafe y sus Notebooks recien pasadas por la franela, se desgarran las vestiduras ante las politicamente incorrectas predicas del Diego, quizas tambien un poco ofendidos porque el 10 apoyo la iniciativa del Futbol Para Todos y aparecio posando con Cristina Fernandez de Kirchner (o CFK para ellos, en una absurda y sin sentido comparacion con JFK o John F. Kennedy) en vez de bancar al imperio de Multicanal, Cablevision y Telecentro. Son ellos tambien los que, tiempos atras, evitaron a rajatabla debatir con conciencia la tragedia de Cromañon (a la que llamaron Masacre, con todo lo qu implica la connotacion) para ubicar a los padres en el lugar de angeles, y a Chaban, Fontanet y compañia en el de demonios, apartando de la escena, sugestivamente, a las fallas de gestion del Gobierno de la Ciudad. Solo apuntaron a Ibarra, un politico aceptable (aunque hoy desgastado) dentro de la nefasta arena politica (valga la redundancia) como si la cuestion estructural se resumiera en estos tres vertices. Estos informantes son los que ayudan a hacer mas putrida la cuestion social, desplegando desde su prolijidad verbal el discurso de los dos frentes, en los cuales la justicia es su justicia. Y en medio de eso aparece el Diego, a quien no le interesa responder con sus palabras almidonadas. "Que la sigan chupando". Y se acabo.

A veces hace falta una cuota de honestidad brutal para barrer con la hipocresia. Y quien mejor que el hombre al que un pueblo levanto al cielo, cuando todavia no se habia sacado el barro de Fiorito de los botines. Quien mejor que un tipo que no se dio tiempo (a Dios gracias) de aprender las pautas de protocolo que hoy exige la pantalla y la imagen publica. El momento que crei que no llegaria nunca llego, le voy a robar una frase a un cantante de Reggaeton: "podran sacar a un hombre de la calle, pero nunca van a sacar la calle de un hombre". Eso es Diego Armando Maradona, desde su trono divino, la calle misma, en donde, al igual que en la cancha, se ven los pingos. Cero caretaje, si me jodiste te mando a la mierda. Y si no te gusta bancatela en la jeta, no desde los papeles. Asi de simple. Asi de certero.

Ah si, y hablando concretamente de futbol, no se que piensan pero la lista para jugar contra Alemania me parecio de las mas decentes de los ultimos tiempos...

Mi heroe vivo

Dije que el lobo estaba sordo,

que ya no escuchaba mas,

entre tanto montaje sonso

tanta infedilidad !

Maté...y maté... y maté !

Muy mucha merca, poco bongó

y el más gusto encalló çen un manantial frio dije

(frío de bisturí)

Maté...y maté... y maté !

La ruta está repleta (pesadilla)

de caritcaturas (álbum negro)

que si pierden el bondi, lobo (pajamagia)

ni se van a enterar

Mate... y mate... y mate!

loss chicos de la columnas, dije

gustarían tener mucha manteca y la miel de toda,

telita cruel

Maté...y maté... y maté !

Tu careta es injusta Lobo (pesadilla)

la moldearon allí (álbum negro)

en la colina más alta dije (pajamagia)

en la colmena peor.

Maté...y maté... y maté !